Vasco Rossi — Fegato, fegato spappolato letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "Fegato, fegato spappolato" de Vasco Rossi.
Letra
Comunque non è questo il modo di fare
Disse il commerciante all’uomo del pane
Domani sarà festa in questo stupido paese
Ma non per noi che stiamo a lavorare
L’uomo del pane fece finta di niente
Se ne andò tranquillamente
Aveva, tante, tante, tante cose da fare
Poi lui non ci poteva fare niente, niente
La primavera insiste la mattina
Dalla mia cucina vedo il mondo tondo
Sempre diverso, sempre ogni mattina
Sin dal giorno prima, dal giorno prima
Con in bocca un gusto amaro che fa schifo
Chissa cosa è stato, quello che ho bevuto
M’alzo dal letto e penso al mio povero
Fegato, fegato, fegato spappolato
Fegato, fegato, fegato spappolato
Dice mia madre devi andare dal dottore
A farti guardare, a farti visitare
Hai una faccia che fa schifo
Guarda come sei ridotto
Mi sa tanto che finisci male
La guardo negli occhi, con un sorriso strano
Neppure la vedo ma forse ha ragione davvero
Ma fuori c'è la festa del paese
E vado a fare un giro, non l’ho neanche detto
Che già mia madre mi corre dietro con il vestito nuovo
La fuga è veloce mi metto le scarpe che sono già in strada
Che bella giornata, non bado alla gente che guarda sconvolta
Ormai ci sono abituato, sono vaccinato, sono controllato
Si pensa ormai addiritura in giro
È chiaro che sono drogato
La festa ha sempre il solito sapore
Il gusto di campane, non è neanche male
C'è chi va a messa e c'è chi pensa di fumare
Come aperitivo prima di mangiare
Fini s'è alzato da poco, e non è ancora sveglio
Non è ancora sveglio
Ed è talmente scazzato
Che non riesce a parlare nemmeno
La sera che arriva
Non è mai diversa dalla sera prima
La gente che affoga nell’unica sala, la discoteca
Ci vuol qualcosa per tenersi a galla sopra questa merda
Sopra questa merda
E non m’importa se domani mi dovrò svegliare ancora
Con quel gusto in bocca
Gusto in bocca, gusto in bocca
Tradução da letra
No entanto, esta não é a maneira de fazer
Disse o mercador ao homem do Pão
Amanhã será uma festa neste país estúpido.
Mas não para nós que estamos a trabalhar.
O homem do pão não fingiu nada.
Bem-vindo a <url>
Ele tinha muitas coisas para fazer.
Então ele não podia fazer nada, nada
A primavera insiste na manhã
Da minha cozinha vejo o mundo à volta
Sempre diferente, sempre todas as manhãs
Do dia anterior, do dia anterior
Com um gosto amargo na boca que não presta
Quem sabe o que foi, o que bebi
Saio da cama e penso nos meus pobres
Fígado, fígado, fígado salpicado
Fígado, fígado, fígado salpicado
Diz a minha mãe que tens de ir ao médico.
Para te fazer olhar, para te fazer visitar
Tens uma cara que não presta.
Veja como você está reduzido
Acho que vais acabar mal.
Olho-a nos olhos, com um sorriso estranho.
Nem sequer a vejo, mas talvez ela tenha razão.
Mas lá fora há as férias do país
E vou dar uma volta. Eu nem disse isso.
Que a minha mãe já anda atrás de mim com o vestido novo.
A fuga é rápida. calço os sapatos que já estão na rua.
Que dia lindo, não me importo com pessoas que parecem chateadas.
Estou habituado, vacinado, verificado.
Você pensa agora mesmo ao redor
É claro que estou drogado.
A festa tem sempre o sabor habitual
O sabor dos Sinos, nada mau
Há aqueles que vão à missa e há aqueles que pensam em fumar
Como um aperitivo antes de comer
A Fini levantou-se e ainda não acordou.
Ele ainda não acordou.
E é tão fodido
Que nem sequer consegue falar
A noite que vem
Nunca é diferente da noite anterior
Pessoas a afogarem-se na única sala, na discoteca.
É preciso alguma coisa para manter esta merda à tona.
Por causa desta merda.
E não quero saber se amanhã tenho de acordar outra vez.
Com esse sabor na boca
Gosto na boca, gosto na boca