The Church — Destination letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "Destination" de The Church.
Letra
Our instruments have no way of measuring this feeling
Can never cut below the floor, or penetrate the ceiling
In the space between our houses, some bones have been discovered,
But our procession lurches on, as if we had recovered
Draconian winter unforetold
One solar day, suddenly you’re old
Your little envelope just makes me feel cold,
Makes destination start to unfold
Our documents are useless, or forged beyond believing
Page forty-seven is unsigned, I need it by this evening
In the space between our cities, a storm is slowly forming
Something eating up our days, I feel it every morning
Destination, destination
It’s not a religion, it’s just a technique
It’s just a way of making you speak
Distance and speed have left us too weak,
And destination looks kind of bleak
Our elements are burned out, our beasts have been mistreated
I tell you it’s the only way we’ll get this road completed
In the space between our bodies, the air has grown small fingers
Just one caress, you’re powerless, like all those clapped-out
Swingers
Destination, destination
Tradução da letra
Os nossos instrumentos não têm como medir este sentimento
Nunca pode cortar abaixo do chão, ou penetrar no tecto
No espaço entre as nossas casas, alguns ossos foram descobertos.,
Mas a nossa procissão espreita, como se tivéssemos recuperado
Inverno draconiano revelado
Um dia solar, de repente estás velho
O teu envelope faz-me sentir frio.,
Faz com que o destino comece a desenrolar-se
Nossos documentos são inúteis, ou forjados além de acreditar
A Página 47 Não está assinada, preciso dela esta noite.
No espaço entre as nossas cidades, uma tempestade está lentamente a formar-se
Algo a comer os nossos dias, sinto-o todas as manhãs
Destino, destino
Não é uma religião, é apenas uma técnica.
É só uma forma de te fazer falar.
A distância e a velocidade deixaram-nos muito fracos.,
E o destino parece um pouco sombrio
Os nossos elementos estão queimados, as nossas bestas foram maltratadas.
Digo-te que é a única maneira de completarmos esta estrada.
No espaço entre os nossos corpos, o ar cresceu pequenos dedos.
Só uma carícia, és impotente, como todos aqueles que bateram palmas.
Boemio
Destino, destino