Seryoga — Чужой letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "Чужой" de Seryoga.
Letra
Вот говорит ублюдок, кого ты ненавидишь люто.
Кому ты в душу хочешь плюнуть, чьи кровавые слюни,
Ты хочешь намотать давно уже на свой кулак;
И кто на свойский лад слагает странные баллады.
Вот тот, кого ты не приемлишь;
Тот, к чьему откровению ты не внемлишь.
Тот, кого втоптать хотел бы в землю.
Вот тот, кого ты отправляешь в мыслях в преисподнюю.
Только за то, что он другой. За то, что инноходец.
Вот тот, он имени чьего тебя воротит.
За то, что он иначе вписывает в повороты.
За его речь и обороты, что правил против;
И за то, что он видит оперу во всём, как Паваротти.
За его тягу к струнам и фортепиано.
Так же, за то, что он из моды вышел, как не модный гаджет.
За то, что он текстами до бесстыдства обнажен.
За то, что он тебе чужой. Чужой.
За то, что он тебе чужой.
Вот говорит ублюдок, что о своих утраченных иллюзиях
Не раз уже сказал на людях.
Кто пишет всё это, не потому что, он писатель,
А потому, что он не может не писать.
Кто ищет правду, как влагу, мучимый жаждой;
И кто надеяться услышан быть однажды.
Не ради места в хит-параде, а ради тех,
Кто ловит с ним одно и тоже серое радио.
Пусть для кого-то просто фоном.
Пускай на гране фола, вот задача не из лёгких — написать симфонию.
Пока струну души ещё терзает канифоль —
Жечь, как UFO, и быть распятием у микрофона.
Задача достучатся пульсом, тактом, ритмом$
И словом чистым как молитва, по живому бритвой.
Сказать, как есть — душевно; в душу, от души…
И стать своим, среди чужих.
Чужой
Чужой
Tradução da letra
Eis diz bastardo, a quem você odeia ferozmente.
Quem você é na alma quer cuspir, cujos sangrenta babando,
Você quer enrolar a muito tempo já em seu punho;
E quem свойский rapaz abandona estranhas baladas.
Aqui está o que você não приемлишь;
Naquele, a cujo revelação, você não внемлишь.
Quem втоптать gostaria de terra.
Aqui está o que você отправляешь em pensamento para o inferno.
Só porque ele é diferente. Por que инноходец.
Eis o nome de alguém que te devolva.
Por ele caso contrário, incorpora nas curvas.
Por sua fala e força, o que regras contra;
E o que ele vê é uma ópera em tudo, como Pavarotti.
Por seu desejo de cordas e piano.
Assim, por aquilo que ele saiu de moda, como não é um gadget da moda.
Por que ele os textos a falta de vergonha nu.
Por que ele te é estranho. Estranho.
Por que ele te é estranho.
Eis diz bastardo, que sobre seus perdidas ilusões
De uma vez já disse em seres humanos.
Quem escreve tudo isso, não porque ele é um escritor,
Mas porque ele não pode escrever.
Quem procura a verdade, como a umidade, torturado sede;
E que a esperança de ser ouvida uma vez.
Não por uma questão de espaço nas paradas, mas para aqueles,
Quem pega com ele mesmo cinzento rádio.
Peça para alguém apenas pano de fundo.
Deixe à beira de falta, aqui, não é tarefa fácil — escrever uma sinfonia.
Até agora, a corda da alma ainda atormenta resina —
O churrasco, como o UFO, e ser crucificado perto do microfone.
A tarefa достучатся, de pulso, compasso, o ritmo de$
E a palavra pura, como na oração, em vivo com uma navalha.
Dizer, como há — alma; a alma, da alma…
E tornar-se seu, entre estranhos.
Estranho
Estranho