Paul Heaton — Acid Country letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "Acid Country" de Paul Heaton.
Letra
The Polish beer, the Turkish kebabs
English cider, the wickets, the pads
The Bay City Rollers, the movements, the fads
The local crew, the posse, the lads
The lazy days, the Phoenix Nights
The reds, the blues, the blacks, the whites
The Southern belles, the Northern lights
The Bombay mix, the Scampi bites
The sink estates, the floating vote
The national anthem, the lump in the throat
The Indian summer, the Afghan coat
The Dunkirk spirit, the tiny boat
The Cornish pasty, the Holland Pie
The whet of Scotch, Canada Dry
Valley low, mountain high
London Pride, coconut shy
The teddy boys, the first rock rebels
To walk upon this land
Are queuing up at post office
With pension book in hand
The mods they’re gradually balding
Resigning themselves to
A scooter slowly rusting
And a fading '62
The skinheads once the nemesis
Of black or white or brown
Are scared to talk to anyone
Or take the bus to town
The last of the Mohicans
Believing punk ain’t dead
Regurgitates most everything
His mum and dad once said
The Cheddar gorge, the Chinese chips
The Yorkshire terrier, the Glasgow kiss
That lucky old sun, that old Scotch mist
Theatre of dreams or bowl of crisps
Let the Scousers burn by sunbed
Let it turn that city black
Let Cockney die under Marbella sky
And don’t fly his body back
Let northerners of either rose
Run their ladas into tree
Whilst Midlanders and Brummies
Die by bollocks to the knee
Let the Welsh choke on their national song
A daffodil in hand
East Anglians across the way
Get buried by the sand
Let Cornwall, Devon, Somerset
Die worshipping the sun
A tsunami of indifference
Rains down on everyone
Let Geordie die of isolation
And if you go much further North
Let the Scottish and the Highlanders
Dine on heather and on goarse
Let aristocrats and ruling class
Die trying to cross their moat
Or accidentally catch themselves
On rusty nail or spoke
Let the middle classes blind themselves
With disapproving glance
And impale themselves upon the rail
Of never giving chance
And their call for war on poverty
Is a smokescreen we don’t need
'Cause the only war worth fighting for
Is a war on their pure greed
England, Scotland, Wales
Heaven turned to hell
The car boot saved the village green
But the pub went in as well
And when that class of plenty plenty
Are given half the chance
They’ll pack their bags and leave this place
And they’ll fuck off down to France
Let’s fight a war on greed
And not a war on poverty
Let’s fight a war on greed
And not a war on poverty
Let’s fight a war on greed
And not a war on poverty
Let’s fight a war on greed
And not a war on poverty
'Cause from the granite roof of Aberdeen
To those red Lancastrian mills
Through the concrete jungle, Birmingham
To the gentle Mendip hills
From the pharmacies of Hackney Central
To the point where white cliff spills
This country more than ever
Needs it’s pills
Yes we got griefs to fill our handkerchiefs
Drunks to tell us jokes
We got hard to hear stories
From oh so far away folks
We got doors left wide open
Windows that are bust
We got questions unanswered
But mainly we are just…
A country of contradictions
With it’s heart and soul pulled out
We’re a fountain of useless knowledge
In a thirty year long drought
We’re the humble class, the only ones
Accused of actually any
Plugged into sky, we let out a sigh
And die without a penny
Tradução da letra
A cerveja polaca, os kebabs turcos
Cidra inglesa, wickets, pads
The Bay City Rollers, the movements, the fads
A equipa local, o pelotão, os rapazes.
Os dias preguiçosos, as noites da Fénix
Os vermelhos, os azuis, os negros, os brancos
As belezas do Sul, As luzes do Norte
The Bombay mix, the Scampi bites
As propriedades do lavatório, o voto flutuante
O hino nacional, o nó na garganta
O verão indiano, o casaco afegão
O espírito de Dunquerque, o pequeno barco
A Cornish pasty, a Holland Pie
The whet of Scotch, Canada Dry
Vale baixo, montanha alta
Orgulho de Londres, timidez de coco
Os teddy boys, os primeiros rebeldes rock
Caminhar sobre esta terra
Estão em fila nos Correios
Com a carteira de pensões em mãos
Os mods estão gradualmente a ficar carecas.
Resignando-se a
Uma scooter a enferrujar lentamente
E a desvanecer-se em 62.
Os skinheads uma vez os nemesis
De preto ou branco ou castanho
Tem medo de falar com alguém
Ou apanhar o autocarro para a cidade
O último dos Moicanos
Acreditando que o punk não está morto
Regurgita quase tudo
A mãe e o pai disseram uma vez:
O gorge Cheddar, os chips chineses.
O Yorkshire terrier, O Beijo de Glasgow
Aquele sol Velho e sortudo, aquela névoa escocesa
Teatro de sonhos ou taça de batatas fritas
Que os perfumes queimem ao sol
Deixa a cidade negra
Deixa o Cockney morrer debaixo do céu de Marbella
And don't fly his body back
Que os nortenhos das duas rosas
Corre as suas ladas para a árvore
Enquanto os Midlanders e os Brummies
Morre pelos tomates até ao joelho.
Que os galeses sufoquem com a sua canção nacional
Um narciso na mão
Anglianos orientais do outro lado
Ser enterrado pela areia
Deixa Cornwall, Devon, Somerset
Morre adorando o sol
Um tsunami de indiferença
Chove em todos
Deixe Geordie morrer de isolamento
E se fores muito mais para Norte
Que os escoceses e os montanheses
Janta em heather e em goarse
Que os aristocratas e a classe dominante
Morrer a tentar atravessar o fosso
Ou apanharem-se acidentalmente.
Em rusty nail ou spoke
Que as classes médias se ceguem a si próprias
Com um olhar desaprovador
E impelem-se sobre o carril
De nunca dar uma oportunidade
E o seu apelo à guerra contra a pobreza
É uma cortina de fumo que não precisamos
Porque a única guerra pela qual vale a pena lutar
É uma guerra contra a sua pura ganância
Inglaterra, Escócia, País De Gales
O céu virou para o inferno
A bota do carro salvou a aldeia.
Mas o bar também entrou.
E quando essa classe de abundância
São dadas Metade da chance
Vão fazer as malas e sair daqui.
E eles vão para França.
Vamos lutar contra a ganância
E não uma guerra contra a pobreza
Vamos lutar contra a ganância
E não uma guerra contra a pobreza
Vamos lutar contra a ganância
E não uma guerra contra a pobreza
Vamos lutar contra a ganância
E não uma guerra contra a pobreza
Porque do telhado de granito de Aberdeen
Para aqueles moinhos Red Lancastrianos
Através da selva de betão, Birmingham
Para os gentis montes Mendip
Das farmácias de Hackney Central
Até ao ponto em que white cliff derrama
Este país mais do que nunca
Precisa dos comprimidos.
Sim, temos problemas para encher os lenços.
Bêbados para nos contar piadas
É difícil ouvir histórias.
De oh so far away folks
Temos portas abertas.
Janelas que são quebradas
Temos perguntas sem resposta.
Mas, principalmente, somos apenas…
Um país de contradições
Com o seu coração e alma arrancados
Somos uma fonte de conhecimento inútil.
Numa seca de trinta anos
Somos a classe humilde, os únicos
Acusado de qualquer
Ligado ao céu, soltamos um suspiro
E morrer sem um centavo