P.S. I Love You — Work Song letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "Work Song" de P.S. I Love You.
Letra
Deliver the paper deliver the porn
Deliver the baker deliver the morn
A quiverin' jibberin' shiverin' mass
Of sunshine and good times that I have to pass
On the way to my job on the way to my work
On the way to that slobberin' hoverin' jerk
Who’s my boss today
Who’s my boss to stay
Who’s my supervisor when I’m in my grave
A slave on the run still under the gun
Of Attila the Hun with a cinnamon bun
I don’t know son, was there somethin' I missed
I don’t think Fritz Lang was a fantasist
Metropolis exists is this
If you listen close you can hear the piss
Every day’s another loss
Need the pay so please the boss
Through the sludge they mingle by the mile
Every worker looks ahead
Ah the kiddies must be fed
So they trudge along in single file
Joo ming boohaaooo
And you turn and you toil
And you burn and you boil
In the tourniquet coil
Of the white folks' soil
Spoilin' with a malaise worse than disses or dope
Wakin' up in a haze
With your wishes and hopes
And your poor little dreams
All wrapped up in burlap
That you carry around
For a sniff or a snack
Or a taste in your haste
To get right back on track
Outta whack with the pack
But acquiring the knack
Of ignoring the rustle
That quietly seethes
The hustle, the buy-it
The air that you breathe
Joo ming boohaaooo
Tradução da letra
Entrega o papel entrega a pornografia
Entrega o padeiro entrega a manhã
Uma tremenda massa tremulante
Do sol e dos bons tempos que tenho de passar
A caminho do meu trabalho a caminho do meu trabalho
A caminho daquele babaca babado
Quem é o meu chefe hoje?
Quem é o meu chefe para ficar?
Quem é o meu supervisor quando estou no meu túmulo?
Um escravo em fuga ainda sob a arma
De Átila, o Huno, com um pão de canela.
Não sei filho, perdi alguma coisa.
Acho que o Fritz Lang não era um fantasista.
Metropolis existe é isto
Se ouvires bem podes ouvir o mijo.
Cada dia é outra perda
Preciso do pagamento por isso, por favor, o chefe
Através da lama eles misturam-se pela milha
Todos os trabalhadores olham para o futuro
As crianças devem ser alimentadas.
Por isso, eles arrastam-se em fila indiana.
Joo ming boohaooo
E tu voltas-te e trabalhas
E você arde e ferve
Na bobina do torniquete
Do solo dos brancos
Estraga - se com um mal-estar pior que mal-estar ou droga.
A acordar numa névoa
Com os teus desejos e esperanças
E os teus pobres sonhos
Tudo embrulhado em serapilheira
Que carregas
Para cheirar ou lanchar
Ou um gosto na tua pressa
Para voltar ao caminho certo
Fora de controlo com a alcateia
Mas adquirir o dom
De ignorar a agitação
Que silenciosamente semeia
The hustle, the buy-it
O ar que respiras
Joo ming boohaooo