Nicolas Bacchus — Coupe d'immondes letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "Coupe d'immondes" de Nicolas Bacchus.
Letra
Pour m’rouler dans l’herbe
Et courir après des garçons
J’ai pas b’soin qu’ils soient millionnaires
Ni qu’entre nous y’ait un ballon.
Ainsi font, font les cons
«On est, on est les champions !»
Moi, j’en avais pas vu tant jouer
J’vais faire réviser ma télé,
Quand l’SIDA s’guérira
J’ai bien peur que ce jour-la
Pour fêter ça dans la rue
Y’ait beaucoup moins de beaux culs.
Pendant c’temps, au Soudan
On s'étripait gentiment
On crevait d’faim dans les camps
Plus on l’sait vite, moins on a l’temps.
Encerclée, Gorazde
Peut continuer à gueuler
Son théâtre à s'écrouler
On n’entend que les coups d’sifflet.
Les charters d’supporters
Viennent télé, r’partent sans lumière
Mais pas sans passagers ni flics
Ça s’rait antiéconomique.
Les clandés, sans papiers
Ont gagné d’autres billets
Les yeux rivés sur le ballon
On voit pas passer les avions.
Algérie, amnésie
Pendant un mois c’est l’orgie
Les barbus ont bien appris
La mort subite, sans penalty.
«Matoub Lounès, mais qui est-ce?
Josette, y joue où ce Lounès ?»
L’a pas compris, ce pouilleux
Qu’on crève pas dans les arrêts d’jeu?
Les pédales qui s’emballent
Pour vingt-deux shorts en cavale
Sont comme des minettes en chaleur
Mais leurs Boys Bands sentent la sueur.
Si tu veux, dans mon pieux,
Avec moi t’faire un peu vieux
J’aimerais bien que dans ta tête
Ça pue moins qu’dans leurs baskets.
Va t’rouler dans l’herbe
Avec des filles ou des garçons
Laisse tomber les millionnaires,
Oublie ce monde qui tourne pas rond.
Viens t’rouler dans ma mauvaise herbe
On ira mater les garçons
On s’ra jamais millionnaires
On f’ra l’amour et ça s’ra bon.
Tradução da letra
Para me enrolar na relva
And chasing boys
Não quero saber se são milionários.
Ou que há um balão entre nós.
E os idiotas também.
"Nós somos, nós somos os campeões !»
Não tenho visto tanta peça.
Vou mandar rever a minha TV.,
Quando a SIDA sarar
Receio que este dia
Para celebrar na rua
Há muito menos Cus bonitos.
Enquanto isso, no Sudão
Estávamos gentilmente a esventrar-nos um ao outro.
Estávamos a morrer de fome nos campos.
Quanto mais cedo soubermos, menos tempo temos.
Cercado, Gorazde
Pode continuar a guinchar
O seu teatro a ruir
Só ouvimos assobios.
Fretadores de ventoinhas
Venha tv, saia sem luz
Mas não sem passageiros e polícias.
Foi pouco económico.
O clandestino, indocumentado
Ganhou outros bilhetes
Olhos na bola
Não vemos aviões a passar.
Argélia, amnésia
Por um mês é uma orgia
Os barbudos aprenderam bem.
Morte súbita, sem pena.
"Matoub Lounes, mas quem é?
Josette, onde é que esta sala toca ?»
Não percebi, aquele canalha.
Que não morremos parados?
Os pedais que embalam
Para vinte e dois calções em cavale
São como miúdas no cio
Mas as suas boy Bands cheiram suor.
Se quiser, em meu piedoso,
"Comigo, faço-te um pouco velho"
Desejo isso na tua cabeça
Cheira menos do que nos ténis deles.
Vai rolar na relva
Com raparigas ou rapazes
Larguem os milionários.,
Esquece este mundo que não dá a volta.
Vem cavalgar na minha erva
Vamos ver como estão os rapazes.
Nunca seremos milionários
Vamos fazer amor e vai ser bom.