Middleman — One Hundred and Thirteen letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "One Hundred and Thirteen" de Middleman.
Letra
Some days she’s an hourglass and I’m unfamiliar with mirrors
Looking in through a window I can’t see myself in.
As seconds tick away it’s her image to which I’m listening,
Desperate to be a grain of sand and pass through her existence.
Other days she’s a guitar I can’t play or even tune, with no strings,
And a resonance that swallows my acoustics.
Occasionally she’s a diabolo pirouetting on its end,
Walking like a tornado hoola-hooping gold-plated halo trends.
She carries the momentary taste of honeysuckle lipstick
On snug-fitting, full flavour, money-shot lips.
Her smile is a lesson in the anthropometrics of kissing
In ways the average man will span a lifetime without missing.
Most days she sheds great white smiles like snakeskin while shopping,
Stopping to pocket free cookies and extra shots in her coffee.
She’s a slow leaking flesh wound you can hold in your hands.
She speaks with a soft, French-caramel timbre
Of boutique-chiffon quality at everyday pricelessness,
Dressed in violent animal passion, with liquid pitch locks
That float like she’s underwater and dye the air almost Hitchcock:
Diluted oils on cartridge paper, leaving 3D maps you can’t switch off.
Her favourite feeling is the way rain plays telepathy
Her favourite sound is unbounded energy
Her favourite smell is momentary sanity
Her favourite shape is being attractive as gravity
Her favourite flavour is swimming pool chlorine
Her favourite number is one hundred and thirteen
Her favourite colour to paint in is transparency
And her favourite words to say no to are ‘will you marry me'.
She will warm you up
And then she’ll fight you off,
And leave you trapped enough
So you won’t hear another word,
You won’t hear another word
That she says.
I want to learn her by rote and still be surprised
When she holds the lump in my throat with that knife in her eyes.
She tells my life story in silence but still talks the talk
And raises money for confident conversation with a sponsored walk.
She donates a regular beat from her small-chamber left atrium
Precariously balanced on the edge of overt altruism.
She says what she wants and I take her at her word,
Manipulate the letters to form anagrams of thoughts I’ve overheard.
They sound like a barbershop quartet through a weeping saxophone
Staining eardrums previously dyed in monotone.
Most days she thinks I’m a monochrome joker card in bass relief,
Staring from my fixed position at her Technicolor masterpiece.
And she gets precious if I tread near her pretty painter feet,
Of course I won’t trample on them, but they need air to breathe.
So on days when I skate towards her she lays down gravel,
And I’ve tried to orbit her gorgeousness but I’m unable to travel.
I’ve memorised her delicate constellations of imperfections
For when I’m a little dejected and need something to reflect on.
And I keep bottles of her reflection in my medicine cabinet,
Between the plasters and the Prozac, for when I need something drastic.
She plucks stars from scarred skies to decorate self-raising cakes
That I have and eat, scrapes a knife full of space,
Spreads soft night over my toasted daydreams.
And I’ll never understand her but I know just what she means.
Her favourite feeling is the way rain plays telepathy
Her favourite sound is unbounded energy
Her favourite smell is momentary sanity
Her favourite shape is being attractive as gravity
Her favourite flavour is swimming pool chlorine
Her favourite number is one hundred and thirteen
Her favourite colour to paint in is transparency
And her favourite words to say no to are ‘will you marry me'.
She will warm you up
And then she’ll fight you off,
And leave you trapped enough
So you won’t hear another word,
You won’t hear another word
That she says.
Tradução da letra
Alguns dias ela é uma ampulheta e eu não estou familiarizado com espelhos
A olhar pela janela, não consigo ver-me a entrar.
À medida que os segundos avançam, é a imagem dela que estou a ouvir.,
Desesperada para ser um grão de areia e passar pela sua existência.
Outros dias ela é uma guitarra que eu não posso tocar ou mesmo afinar, sem cordas,
E uma ressonância que engole a minha acústica.
Às vezes é uma pirueta diabolo.,
Caminhando como um tornado hoola-hooping Gold-plated Halo tendências.
Ela carrega o sabor momentâneo de batom de madressilva
Em encaixe, sabor cheio, lábios cheios de dinheiro.
O sorriso dela é uma lição de antropometria do beijo
De uma forma que o homem comum vai passar uma vida inteira sem desaparecer.
Na maioria dos dias, ela despeja grandes sorrisos brancos como pele de cobra enquanto faz compras.,
Parar para guardar biscoitos grátis e shots extra no café.
Ela é uma ferida superficial que podes segurar nas mãos.
Ela fala com um timbre de caramelo Francês macio.
Da qualidade da boutique-chiffon na ausência de preços do dia-a-dia,
Vestida de paixão animal violenta, com fechaduras de Tom líquido
Que flutua como se estivesse debaixo de água e tinge o ar quase Hitchcock:
Óleos diluídos em papel de cartucho, deixando mapas 3D que você não pode desligar.
O seu sentimento favorito é a forma como a chuva toca telepatia
O seu som favorito é a energia ilimitada.
O cheiro preferido dela é a sanidade momentânea.
Sua forma favorita é ser atraente como a gravidade
O sabor preferido dela é o cloro da piscina.
O seu número favorito é cento e treze.
A sua cor favorita para pintar é a transparência.
E as suas palavras preferidas para dizer não são "casas comigo".
Ela vai aquecer-te.
E depois ela vai lutar contigo.,
E deixar-te preso o suficiente
Para que não ouças nem mais uma palavra.,
Não ouvirás mais uma palavra.
É o que ela diz.
Quero aprendê-la por rota e ainda assim ficar surpreendido.
Quando ela segura o caroço na minha garganta com aquela faca nos olhos.
Ela conta a história da minha vida em silêncio, mas continua a falar.
E angaria dinheiro para conversas confiantes com um passeio patrocinado.
Ela doa uma batida regular do átrio esquerdo da Câmara pequena.
Precariamente equilibrado à beira do altruísmo evidente.
Ela diz O que quer e eu acredito na palavra dela.,
Manipular as cartas para formar anagramas de pensamentos que ouvi.
Eles soam como um quarteto de barbearia através de um saxofone chorão
Tingir tímpanos previamente tingidos em monótona.
Na maioria dos dias ela pensa que sou um cartão monocromático do joker em baixo.,
A olhar da minha posição fixa para a sua obra-prima Technicolor.
E ela fica preciosa se eu pisar perto dos seus lindos pés pintores,
Claro que não vou pisá-los, mas precisam de ar para respirar.
Por isso, nos dias em que Patino em direcção a ela, ela deita cascalho,
E tentei orbitar o seu esplendor, mas não consigo viajar.
Memorizei as suas delicadas constelações de imperfeições.
Para quando eu estiver um pouco desanimado e precisar de algo para refletir.
E guardo garrafas do reflexo dela no meu armário dos medicamentos.,
Entre os emplastros e o Prozac, para quando precisar de algo drástico.
Ela arranca Estrelas de céus marcados para decorar bolos de auto-criação.
Que eu tenho e como, raspa uma faca cheia de espaço,
Espalha a noite macia sobre os meus sonhos torrados.
E nunca a entenderei, mas sei o que ela quer dizer.
O seu sentimento favorito é a forma como a chuva toca telepatia
O seu som favorito é a energia ilimitada.
O cheiro preferido dela é a sanidade momentânea.
Sua forma favorita é ser atraente como a gravidade
O sabor preferido dela é o cloro da piscina.
O seu número favorito é cento e treze.
A sua cor favorita para pintar é a transparência.
E as suas palavras preferidas para dizer não são "casas comigo".
Ela vai aquecer-te.
E depois ela vai lutar contigo.,
E deixar-te preso o suficiente
Para que não ouças nem mais uma palavra.,
Não ouvirás mais uma palavra.
É o que ela diz.