Margaret Rawlings — To Autumn letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "To Autumn" de Margaret Rawlings.
Letra
Season of mists and mellow fruitfulness,
Close-bosom friend of the maturing sun;
Conspiring with him how to load and bless
With fruit the vines that round the thatch-eves run;
To bend with apples the moss’d cottage-trees,
And fill all fruit with ripeness to the core;
To swell the groud, and plump the hazel shells
With a sweet kernel; to set budding more,
And still more, later flowers for the bees,
Until they think warm days will never cease,
For summer has o’er brimm’d their clammy cells.
Who hath not seen thee oft amid thy store?
Sometimes whoever seeks abroad may find
Thee sitting careless on the granary floor,
Thy hair soft-lifted by the winnowing wind;
Or on a half-reap'd furrow sound asleep,
Drows’d with the fume of poppies, while thy Spares the next swath and all its
twined flowers;
And sometimes like a gleaner thou dost keep
Steady thy laden head across a brook;
Or by a cyder-press, with patient look,
Thou watchest the last oozings hours by hours.
Where are the songs of spring? Ay, where are they?
Think not of them, thou hast thy music too, —
While barred clouds bloom the soft-dying day,
And touch the stubble-plains with rosy hue;
Then in a wailful choir the small gnats mourn
Among the river sallows, borne aloft
Or sinking as the light wind lives or dies;
And full-grown lambs loud bleat from hilly bourn;
Hedge-crickets sing; and now with treble soft
The red-breast whistles from a garden croft;
Tradução da letra
Temporada de névoa e frutificação suave,
Amigo íntimo do peito do sol que amadurece;
Conspirando com ele como carregar e abençoar
Com frutas as vinhas que rodeiam as aves voam;
Para dobrar com maçãs as árvores de musgo,
E encher todos os frutos com maturidade até ao núcleo;
Para inchar o garoupa, e encher as cascas de avelã
Com um kernel doce; para definir o budding mais,
E ainda mais, mais tarde flores para as abelhas,
Até que pensem que os dias quentes nunca vão parar,
Porque a summer encheu as suas celas húmidas.
Quem não te viu no meio do teu armazém?
Às vezes quem procura no estrangeiro pode encontrar
Tu sentado descuidado no chão do celeiro,
O teu cabelo suave levantado pelo vento;
Ou num meio-colheita adormecido,
Baba-se com o fumo das papoilas, enquanto as tuas Poupas a próxima faixa e todas as suas
Flores torcidas;
E às vezes, como um respigador, tu manténs
Firme a tua cabeça carregada através de um riacho;
Ou por um Cyder-press, com o olhar paciente,
Observas as últimas horas por horas.
Onde estão as canções da primavera? Onde estão eles?
Não pense neles, você tem sua música também, —
Enquanto nuvens Barradas florescem o dia da morte suave,
E tocar nas planícies com cor rosada;
Então num coro chorão os pequenos mosquitos choram
Entre as águas pluviais, levadas para o alto
Ou afundando enquanto o vento leve vive ou morre;
E cordeiros crescidos a balbuciar alto de hilly bourn;
Os grilos de sebes cantam, e agora com o Treble macio
O peito vermelho assobia de um Croft de jardim;