Kool Keith — Keep On Jumpin' letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "Keep On Jumpin'" de Kool Keith.
Letra
Yeah, Bronx, New York City!
Kool Keith
Nobody can’t see me no more, or be me no more
The latest rapper who is it, I don’t even watch TV no more
Just 16 points a night, Atlanta Hawk cheerleaders, clap when I score
My urination bounce off the basketball floor
My texture is tight, wipe my ass on the fiberglass
Top draft pick, I’m up in here, you know it homes
Compare me to Sean Puffy Combs
The New Jersey Nets won’t ignore the bassline dunk
C’mon, jump
Shocked the V.I.P. section
My sneaker prints, show on the backboards with affection
Top to bottom I got 'em
Keep on jumpin, girls keep pumpin
No tipperillos, ingredients better, the pie roaster
You must be smokin dust, pull up on you like Doug Collins
Albert and Bernards, I burn hard
Can’t stop me the show is not finish
You saw what happened to Steven Houston, like Ron Artest
Rookies comin against ya, is only gonna play 3 minutes
My team form in the corner, better than Carmello’s jumper
Your wife watchin me in mid-air, then I’m on fan
Don’t hate me, you hate Bryan Pumper
The underhand fingerroll, when he walked off the court
Not impressed with the kicks, who designed the sole
My bottom feet stay on the shoulders of Manute Bol
I’m worst against the clock
Go tell Pee Wee, I’m the best on your block
Top to bottom I got 'em
My inside game is hard to rub next to the boards
My lyrics flow, next to yours
Your turnaround is lame, my fadeaway is spectacular
Confront TNT, the show with Charles Barkley
My simple lay-up looks 10 times better than yours
You better on the floors
Your mixtape, I call your DJ pause
You know the flower
Tradução da letra
Sim, Bronx, Nova Iorque!
Kool Keith
Ninguém mais pode me ver, ou ser eu não mais
O mais recente rapper que existe, já nem vejo televisão.
Apenas 16 pontos por noite, Líderes de claque de Atlanta Hawk, batam palmas quando marcar
A minha micção salta do Chão de basquetebol
A minha textura é apertada, limpa o meu rabo na fibra de vidro.
Top draft pick, estou aqui, tu sabes que é meu.
Compara-me ao Sean Puffy Combs.
As redes de Nova Jersey não vão ignorar o afundanço do bassline.
Vamos, salta.
Chocou a secção VIP.
As minhas impressões de ténis, mostram-nas com afecto.
De cima para baixo eu tenho-os
Continuem a saltar, raparigas continuem a bombar
Nada de tipperillos, ingredientes melhores, a Torradeira da Tarte
Você deve estar fumando pó, pule em você como Doug Collins
Albert e Bernards, eu Ardo duro
Não me podes impedir o espectáculo não acabou
Viste o que aconteceu ao Steven Houston, como o Ron Artest.
Novatos contra ti, só vão jogar 3 minutos.
A minha equipa está no canto, melhor que a camisola do Carmello.
A tua mulher a ver-me no ar, e eu fico a ver.
Não me odeies, odeias O Bryan Pumper.
O escroto, quando saiu do campo
Não impressionado com os pontapés, que desenhou a sola
Os meus pés de baixo ficam nos ombros de Manute Bol.
Sou o pior contra o relógio
Vai dizer ao Pee Wee que sou o melhor do teu bairro.
De cima para baixo eu tenho-os
O meu jogo interior é difícil de esfregar ao lado das pranchas.
As minhas letras fluem, ao lado das tuas
A tua reviravolta é fraca, o meu fadeaway é espectacular.
Confrontar TNT, o espectáculo com Charles Barkley
A minha simples apresentação parece 10 vezes melhor do que a tua.
É melhor ires para o chão.
A tua mixtape, eu chamo o teu DJ de pausa
Conheces a flor