Killah Priest — The Letter 1, 2, and 3 letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "The Letter 1, 2, and 3" de Killah Priest.
Letra
Beautifully displays of art
Priest the playing turf for plankton
Embrace pens and engrave my mark
My symbols the owl, the virgin with child
The golden crown will caress it
With Stars of David your god spit bars that’s sacred
It Solomon reign, just follow, he’s king
Who dares challenge chalice?
You fools are spiritually empowered
Lyrically get my pen and pallets
I’m the black old fellow
From where they sell crack in broken ghettoes
'Til they boil the coke and kettle settles
The Messiah, I speak on higher levels, shots are echo
The old rebel with torn armour, brush off the rose petal
My gold will nestle in diamond bezels
When I’m rhyming from the Hell hole I wrestle devils
'Til I’m angel down to poet
I’m flow’s sick, the mic can taste my cold spit
Priest, I hold it down a letter, nigga
It’s the Letter
Yo fuck Bush, we inside the __ cook book
An Amazon train, complements from the cook
America’s a boiling pot, shootouts people call the cops
Everyday she’s jumping off, remember freeze tax summer salts
Off the magic nowadays it’s free for police captains
My summer starts from each other when ours gats clapping
Quiet when the Priest is rapping
Read the close caption, I bring you close to the action
When shit be popping off, funerals and closed caskets
Dark as the holster on my ratchet
Now let’s toast on the flow no one else can match with
Or think ill as me, my brains ability for the graphic
With streets colour with tranquillity
I’m the ___ and y’all grant y’all agree
I used to be a Killa Bee but now I’m just a wildebeest
I used to be on Willerby
Now I make robes and thrones out in Sicily
Fuck selling crack, I want a continent on the map
The CIA was invented to oppress blacks
And Jesus was black, the Lost Tribes are black
Check it, my vibe is back and watch me ride on this track
It’s Killah Priest, the illest from the East Coast
Motherfuckers get deep throat like Sav Killz said
'I'm old school like a pea coat', niggas
Shorties on our blocks said our rocks better from cops
When will this shit stop we need a break, freedom debate
Our fates lies in their hands
Malcolm X was a powerful man, the truth seekers hours at hand
Guns is got to be real by Cheryl Lin
Marylyn Banks are closing
Flows, ___ and peaches golden
These are hood rhymes over break beats by Sheik
It’s good times, the coats we wore back then were made from sheep
It’s Priest the palm reader
Two jars of reefer and the bullet ether
It’s not over bottom leader Holloway
Revolvers are sprayed, dollars get paid to hit men
Twenty g’s on that judges head
And fuck Arnold Schwarzenegger I want that arse dead
Yeah, through the Heatwaves and 'Boogie Nights'
Until the LA surgeons kiss, tuck you goodnight
Priest, the Edgar Allen Poe with the flow
Raw as that shit Tony Montana put up his nose
And what he took shots for and what God took Pac for
And what dealers cook rocks for
I’m 'The Offering'
I’m in the hood like being fried rice and four wings, nahmean
Uh it’s Priest, I’m in the hood like fried rice and four wings
Tradução da letra
Belas exposições de arte
Priest the playing turf for plâncton
Abraça as canetas e grava a minha marca
Os meus símbolos a coruja, a Virgem grávida
A coroa dourada vai acariciá-la
Com as Estrelas de David o teu Deus cospe barras que são sagradas
É o reinado de Salomão, segue-o, ele é o rei
Quem se atreve a desafiar o cálice?
Vocês tolos têm poderes espirituais.
Liricamente pegue minha caneta e paletes
Eu sou o velho negro
De onde vendem crack em guetos quebrados
Até ferverem a Coca e a chaleira acalmar
O Messias, eu falo em níveis mais altos, tiros são eco
O velho rebelde com armadura rasgada, limpa a pétala rosa.
O meu ouro aninhará em bezels de diamante
Quando estou a rimar do inferno luto com demónios
Até eu ser anjo até ao poeta
Estou doente, o microfone sente o meu cuspe frio
Padre, trago-lhe uma carta, preto.
É a carta.
Que se lixe o Bush, estamos dentro do livro de culinária.
Um comboio Amazónico, complementar do cozinheiro
A América é uma panela a ferver, tiroteios as pessoas chamam a polícia
Todos os dias ela salta, lembra-te do freeze tax summer salts.
Fora da magia hoje em dia é livre para os capitães da polícia
O meu verão começa um do outro quando o nosso bate palmas
Silêncio quando o padre está a cantar rap
Leia a legenda mais próxima, eu levo-o para perto da acção
Quando a merda estoura, funerais e caixões fechados
Escuro como o coldre no meu ratchet
Agora vamos brindar ao fluxo com o qual mais ninguém pode igualar
Ou pensar mal como eu, a minha capacidade cerebral para o gráfico
Com a cor das ruas com tranquilidade
Sou eu e vocês concordam
Eu era uma abelha assassina, mas agora sou apenas um gnus.
Eu costumava estar em Willerby.
Agora faço vestes e tronos na Sicília
Que se lixe vender crack, quero um continente no mapa.
A CIA foi inventada para oprimir os negros.
E Jesus era negro, as tribos perdidas são Negras.
Olha, a minha vibração está de volta e vê-me andar nesta pista
É o Padre Killah, o mais doente da Costa Leste.
Os filhos da puta têm Garganta Funda como o Sav Killz disse.
Sou da velha guarda como um casaco de ervilha, pretos
As meninas dos nossos blocos dizem que as nossas pedras são melhores dos polícias.
Quando é que esta merda vai parar? precisamos de um debate sobre a liberdade.
O nosso destino está nas mãos deles.
Malcolm X era um homem poderoso, os buscadores da verdade horas à mão
As armas têm de ser reais por Cheryl Lin
Os bancos Marylyn estão a fechar.
Flows, e peaches golden
Estas são rimas do capô sobre batidas do xeque
São bons tempos, os casacos que usávamos naquela época eram feitos de ovelhas.
É o padre, o leitor de palmeiras.
Dois frascos de erva e éter de bala.
Não é o líder Holloway.
Os revólveres são pulverizados, os dólares são pagos aos assassinos.
Vinte mil dólares na cabeça do juiz.
E que se lixe o Arnold Schwarzenegger. quero esse rabo morto.
Sim, através das ondas de calor e 'Boogie Nights'
Até que os cirurgiões de la se beijem, aconchega-te boa noite.
Padre, o Edgar Allen Poe com o fluxo
Cru como aquela merda que o Tony Montana pôs no nariz
E pelo que ele levou os tiros e pelo que Deus levou o Pac
E para que os traficantes cozinham pedras
Eu sou a "oferenda"
Estou no capô como se fosse arroz frito e quatro asas, nahmean.
É Padre, estou no capô como arroz frito e quatro asas.