Jethro Tull — Baker St Muse letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "Baker St Muse" de Jethro Tull.
Letra
Windy bus-stop. Click. Shop-window. Heel
Shady gentleman. Fly-button. Feel
In the underpass, the blind man stands
With cold flute hands
Symphony match-seller, breath out of time
You can call me on another line
Indian restaurants that curry my brain
Newspaper warriors changing the names they advertise from the station stand
With cold print hands
Symphony word-player, I’ll be your headline
If you catch me another time
Didn’t make her
With my Baker Street Ruse
Couldn’t shake her
With my Baker Street Bruise
Like to take her
But I’m just a Baker Street Muse
Ale-spew, puddle-brew
Boys, throw it up clean
Coke and Bacardi colours them green
From the typing pool goes the mini-skirted princess with great finesse
Fertile earth-mother, your burial mound is fifty feet down in the Baker Street
underground. (What the hell!)
Walking down the gutter thinking
«How the hell am I today?»
Well, I didn’t really ask you but thanks all the same
«Big bottled Fraulein, put your weight on me,» said the Pygmy And The Whore
Desperate for more in his assault upon the mountain
Little man, his youth a fountain
Overdrafted and still counting
Vernacular, verbose; an attempt at getting close to where he came from
In the doorway of the stars, between Blandford Street and Mars;
Proposition, deal. Flying button feel. Testicle testing
Wallet ever-bulging. Dressed to the left, divulging the wrinkles of his years
Wedding-bell induced fears
Shedding bell-end tears in the pocket of her resistance
International assistance flowing generous and full to his never-ready tool
Pulls his eyes over her wool
And he shudders as he comes
And my rudder slowly turns me into the Marylebone Road
And here slip I
Dragging one foot in the gutter
In the midnight echo of the shop that sells cheap radios
And there sits she
No bed, no bread, no butter
On a double yellow line
Where she can park anytime
Old Lady Grey; crash-barrier waltzer
Some only son’s mother. Baker Street casualty
Oh, Mr. Policeman
Blue shirt ballet master
Feet in sticking plaster
Move the old lady on
Strange pas-de-deux
His Romeo to her Juliet
Her sleeping draught, his poisoned regret
No drunken bums allowed to sleep here in the crowded emptiness
Oh officer, let me send her to a cheap hotel
I’ll pay the bill and make her well — like hell you bloody will!
No do-good over kill. We must teach them to be still more independent
I have no time for Time Magazine or Rolling Stone
I have no wish for wishing wells or wishing bones
I have no house in the country I have no motor car
And if you think I’m joking, then I’m just a one-line joker in a public bar
And it seems there’s no-body left for tennis; and I’m a one-band-man
And I want no Top Twenty funeral or a hundred grand
There was a little boy stood on a burning log
Rubbing his hands with glee. He said, «Oh Mother England
Did you light my smile; or did you light this fire under me?
One day I’ll be a minstrel in the gallery
And paint you a picture of the queen
And if sometimes I sing to a cynical degree
It’s just the nonsense that it seems.»
So I drift down through the Baker Street valley
In my steep-sided un-reality
And when all is said and all is done
I couldn’t wish for a better one
It’s a real-life ripe dead certainty
That I’m just a Baker Street Muse
Talking to the gutter-stinking, winking in the same old way
I tried to catch my eye but I looked the other way
Indian restaurants that curry my brain
Newspaper warriors changing the names they advertise from the station stand
Circumcised with cold print hands
Windy bus-stop. Click. Shop-window. Heel
Shady gentleman. Fly-button. Feel
In the underpass, the blind man stands
With cold flute hands
Symphony match-seller, breath out of time
You can call me on another line
Didn’t make her
With my Baker Street Ruse
Couldn’t shake her
With my Baker Street Bruise
Like to take her
But I’m just a Baker Street Muse
(I can’t get out!)
Tradução da letra
Paragem de autocarro ventosa. Clicar. Montra. Calcanhar
Um cavalheiro duvidoso. Botão de voar. Sentir
No túnel, o cego levanta-se
Com as mãos frias da flauta
Symphony match-seller, breath out of time
Podes ligar-me noutra linha.
Restaurantes indianos que me animam o cérebro
Os guerreiros dos jornais mudam os nomes que publicitam do stand da estação.
Com as mãos frias
Symphony word-player, i'll be your headline
Se me apanhares noutra altura
Não a obrigaram
Com o meu ardil de Baker Street
Não conseguia despistá-la.
Com a minha nódoa negra de Baker Street
Gostaria de levá-la
Mas sou apenas uma musa de Baker Street.
Spew, puddle-brew
Rapazes, atirem-no limpo.
Coque e Bacardi tornam-nos verdes.
A partir da piscina de dactilografia vai a Princesa mini-skirted com grande delicadeza
Terra fértil-mãe, o teu túmulo está a 15 metros na Baker Street.
Metro. Que se lixe!)
Andar pela sarjeta a pensar
"Como estou hoje?»
Não te perguntei, mas obrigado na mesma.
"Grande Fraulein engarrafado, ponha o seu peso em mim", disse o pigmeu e a prostituta
Desesperado por mais no seu assalto à montanha
Homenzinho, a sua juventude uma fonte
Descoberto e ainda a contar
Vernáculo, verboso; uma tentativa de chegar perto de onde ele veio
Na entrada das estrelas, entre Blandford Street e Marte;
Proposta, negócio fechado. Toque no botão voador. Testículos
A carteira está sempre a abarrotar. Vestido para a esquerda, divulgando as rugas dos seus anos
O sino do casamento induziu medos.
Derramando lágrimas no bolso da sua resistência
Assistência internacional fluindo generosa e cheia para a sua ferramenta nunca pronta
Puxa os olhos por cima da lã dela
E estremece quando chega
E o meu Leme lentamente Transforma-me na estrada Marylebone.
E aqui vou eu
Arrastando um pé na sarjeta
No eco da meia-noite da loja que vende rádios baratos
E ali sentada ela
Sem cama, sem pão, sem manteiga
Numa linha amarela dupla
Onde ela pode estacionar a qualquer momento
Old Lady Grey; Waltzer barreira de colisão
A mãe de um filho único. Vítima de Baker Street
Sr. Polícia.
Mestre de ballet da camisa azul
Pés em penso
Move a velhota
Strange pas-de-deux
Seu Romeu para sua Julieta
O seu sono profundo, o seu arrependimento envenenado.
Não há vagabundos bêbados autorizados a dormir aqui no vazio lotado.
Agente, deixe-me mandá-la para um hotel barato.
Vou pagar a conta e pô — la boa, o caraças!
Não há nada de bom sobre matar. Devemos ensiná-los a serem ainda mais independentes.
Não tenho tempo para a revista Time nem para a Rolling Stone.
Não desejo poços de desejos nem ossos de desejos.
Não tenho casa no campo Não tenho carro
E se achas que estou a brincar, então sou apenas um brincalhão de uma linha num bar público.
E parece que não sobrou nenhum corpo para o ténis, e eu sou um homem de uma banda
E eu não quero nenhum Funeral Top 20 ou 100 mil
Havia um rapazinho parado num tronco a arder
A esfregar as mãos com alegria. Ele disse: "Oh mãe Inglaterra
Acendeste o meu sorriso ou acendeste este fogo debaixo de mim?
Um dia serei um trovador na galeria
E pintar-te uma imagem da Rainha
E se às vezes canto cínico
É só o disparate que parece.»
Então, desci pelo Vale de Baker Street
Na minha íngreme Realidade
E quando tudo é dito e tudo é feito
Não podia desejar uma melhor.
É uma certeza morta e madura da vida real.
Que sou apenas uma musa de Baker Street
Falando com a sarjeta fedorenta, piscando da mesma maneira
Tentei chamar a atenção, mas olhei para o outro lado.
Restaurantes indianos que me animam o cérebro
Os guerreiros dos jornais mudam os nomes que publicitam do stand da estação.
Circuncidado com as mãos de impressão fria
Paragem de autocarro ventosa. Clicar. Montra. Calcanhar
Um cavalheiro duvidoso. Botão de voar. Sentir
No túnel, o cego levanta-se
Com as mãos frias da flauta
Symphony match-seller, breath out of time
Podes ligar-me noutra linha.
Não a obrigaram
Com o meu ardil de Baker Street
Não conseguia despistá-la.
Com a minha nódoa negra de Baker Street
Gostaria de levá-la
Mas sou apenas uma musa de Baker Street.
Não consigo sair!)