Francesco Guccini — Quello Che Non... letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "Quello Che Non..." de Francesco Guccini.
Letra
La vedi nel cielo quell' alta pressione, la senti una strana stagione?
Ma a notte la nebbia ti dice d' un fiato che il dio dell' inverno èarrivato.
Lo senti un aereo che porta lontano? Lo senti quel suono di un piano,
di un Mozart stonato che prova e riprova, ma il senso del vero non trova?
Lo senti il perchèdi cortili bagnati, di auto a morire nei prati,
la pallida linea di vecchie ferite, di lettere ormai non spedite?
Lo vedi il rumore di favole spente? Lo sai che non siamo piùniente?
Non siamo un aereo néun piano stonato, stagione, cortile od un prato…
Conosci l' odore di strade deserte che portano a vecchie scoperte,
e a nafta, telai, ciminiere corrose, a periferie misteriose,
e a rotaie implacabili per nessun dove, a letti, a brandine, ad alcove?
Lo sai che colore han le nuvole basse e i sedili di un' ex terza classe?
L' angoscia che dàuna pianura infinita? Hai voglia di me e della vita,
di un giorno qualunque, di una sponda brulla? Lo sai che non siamo piùnulla?
Non siamo una strada némalinconia, un treno o una periferia,
non siamo scoperta nésponda sfiorita, non siamo néun giorno névita…
Non siamo la polvere di un angolo tetro, néun sasso tirato in un vetro,
lo schiocco del sole in un campo di grano, non siamo, non siamo, non siamo…
Si fa a strisce il cielo e quell' alta pressione èun film di seconda visione,
èl' urlo di sempre che dice pian piano:
«Non siamo, non siamo, non siamo…»
Tradução da letra
Vês aquela alta pressão no céu, sentes uma temporada estranha?
Mas à noite o nevoeiro diz-lhe com um sopro que o Deus do inverno chegou.
Sente um avião a ir para longe? Você ouve aquele som de um piano,
de um Mozart apedrejado que tenta e tenta de novo, mas o sentido da verdade não encontra?
Sente-se por causa dos pátios húmidos, dos carros que morrem nos prados,
a pálida linha de feridas antigas, cartas já não enviadas?
Vês o som das fábulas desligado? Sabes que já não estamos vivos?
Nós não somos um avião nem um plano aborrecido, estação, pátio ou um relvado…
Sabes o cheiro de estradas desertas que levam a descobertas antigas?,
e em nafta, quadros, chaminés corroídas, subúrbios misteriosos,
e trilhos implacáveis para onde, camas, camas, alcovas?
Sabes de que cor são as nuvens baixas e os assentos de uma antiga terceira classe?
A angústia que dá uma Planície Infinita? Queres-me a mim e à vida,
de qualquer dia, de uma costa estéril? Sabes que já não estamos nisto?
Não somos uma estrada nemalinconia, um comboio ou um subúrbio,
não somos descobertos nem tocados, não somos um dia nevita…
Nós não somos o pó de um canto escuro, nem uma pedra lançada em um copo,
o estalar do sol em um campo de trigo, nós não somos, nós não somos, nós não somos…
Tiras o céu e essa alta pressão é um filme de segunda categoria.,
é o grito habitual que diz devagar:
"Não estamos, não estamos, não estamos…»