Forester — Cultivate letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "Cultivate" de Forester.
Letra
My sons rose up from the river irrigating the groves
Their skin like the tough brown they pushed aside
Shaping trenches in serpentine patterns slithering through the line of trees
Directing their minds focusing the work of their hands to nourish the seeds
splintering the rocky soil
Futility I know one day they’ll see behind my eyes entangled in my words but
their not old enough
They’re not old enough to remember the wildfire that stole their mother
Her graceful waves consumed in the doorway
Maybe they’re not old enough to find the truth
There is nothing new
They felt the wind wisp through their grasping fingers
Instead of trying to grip it they sit and listen
Sweat in their eyes dust in their lungs they cough yet they earn their rest at
dusk with the established work of their hands
The cycle plays under the sunlight the coals crackling the birds straining
their calls the dark corners whistling
The fire dies
They eat and drink their work their grief their hunger relative
There is nothing new
Tradução da letra
Os meus filhos levantaram - se do rio a irrigar os bosques.
A pele deles como o castanho duro que eles afastaram
Moldando trincheiras em padrões serpentinos deslizando através da linha de árvores
Direcionando suas mentes focando o trabalho de suas mãos para nutrir as sementes
estilhaçando o solo rochoso
Futilidade eu sei que um dia eles vão ver atrás dos meus olhos entrelaçados nas minhas palavras mas
não têm idade suficiente.
Não têm idade para se lembrar do incêndio que lhes roubou a mãe.
As suas graciosas ondas consumidas na entrada
Talvez não tenham idade para descobrir a verdade.
Não há nada de novo
Eles sentiram o vento soprando através de seus dedos agarrados
Em vez de tentar agarrá-la, sentam-se e ouvem.
Suor nos seus olhos pó nos seus pulmões eles tossem no entanto eles ganham o seu descanso
crepitar com o trabalho estabelecido de suas mãos
O ciclo brinca sob a luz do sol as brasas estalam as aves que se esforçam
os seus chamamentos os cantos escuros assobiam
O fogo morre
Comem e bebem o seu trabalho a sua dor o seu parente faminto
Não há nada de novo