Bright Eyes — Waste of Paint letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "Waste of Paint" de Bright Eyes.
Letra
I have a friend, he is made mostly of pain.
He wakes up,
drives to work,
and then straight back home again.
He once cut one of my nightmares out of paper.
I thought it was beautiful, I put it on a record cover.
And I tried to tell him he had a sense
of color and composition so magnificent.
And he said «Thank you, please
but your flattery
is truly not
becoming me.
Your eyes are poor.
You are blind.
You see,
no beauty
could have come from me.
I am a waste
of breath,
of space,
of time.»
I knew a woman, she was dignified and true.
Her love for her man was one of her many virtues.
Until one day, she found out that he had lied
and she decided the rest of her life, from that point on would be a lie.
But she was grateful for everything that had happened.
And she was anxious for all that would come next.
But then she wept.
What did you expect?
In that big, old house
with the cars she kept.
«Oh!"and «such is life,"she often said.
With one day leading
her to the next,
you get a little closer to your death,
which was fine with her.
She never got upset
and with all the days she may have left,
she would never clean
another mess
or fold his shirts
or look her best.
She was free
to waste
away
alone.
Last night, my brother he got drunk and drove.
And this cop pulled him off to the side of the road.
And he said, «Officer! Officer! You got the wrong man.
No, no, I’m a student of medicine, the son of a banker, you don’t understand!»
The cop said, «No one got hurt, you should be thankful.
And you carelessness, it is something awful.
And no, I can’t just let you go.
And though your father’s name is known,
your decisions now are yours alone.
You are nothing but a stepping stone
on a path
to debt,
to loss,
to shame.»
The last few months I have been living with this couple.
Yeah, you know, the kind that buys everything in doubles.
They fit together,
like a puzzle.
I love their love and I am thankful
that someone actually receives the prize that was promised
by all those fairy tales that drugged us.
And they still do me.
I’m sick, lonely,
no laurel tree,
just green envy.
Will my number come up eventually?
Like Love is some kind of lottery,
where you scratch and see
what is underneath.
It’s «Sorry»,
just one cherry,
«Play Again.»
Get lucky.
So I have been hanging out down by the train’s depot.
No, I don’t ride.
I just sit and watch the people there.
They remind me of wind up cars in motion.
The way they spin and turn and jockey for positions.
And I want to scream out that it is all nonsense.
And that their lives are one track,
can’t they see how it is all pointless?
But then, my knees
give under me.
My head feels weak
and suddenly
it is clear to see
it is not them but me,
who has lost my self-identity.
As I hide behind
these books I read,
while scribbling
my poetry,
like art could save a wretch like me,
with some ideal ideology
that no one can hope to achieve.
And I am never real;
it is just a sketch in me.
And everything I made is trite
and cheap
and a waste
of paint,
of tape,
of time.
So now I park my car down by the cathedral,
where the floodlights point up at the steeples.
Choir practice was filling up with people.
I hear the sound escaping as an echo.
Sloping off the ceiling at an angle.
When the voices blend they sound like angels.
I hope there's some room still in the middle.
But when I lift my voice up now to reach them.
The range is too high,
way up in heaven.
So I hold my tongue,
forget the song,
tie my shoe
and start walking off.
And try to just keep moving on,
with my broken heart
and my absent God
and I have no faith
but it is all I want,
to be loved
and believe
in my soul.
in my soul
in my soul
in my soul
Tradução da letra
Eu tenho um amigo, ele é feito principalmente de dor.
Ele acorda.,
drives para o trabalho,
e depois voltamos para casa outra vez.
Uma vez cortou um dos meus pesadelos do papel.
Achei-o lindo, coloquei-o na capa de um disco.
E tentei dizer-lhe que ele tinha um bom senso.
de cor e composição tão magnífica.
E ele disse: "Obrigado, por favor.
but your flattery
é realmente não
tornar-me eu.
Os teus olhos são pobres.
És cego.
Vês?,
sem beleza
podia ter vindo de mim.
Sou um desperdício.
de respiração,
de espaço,
de tempo.»
Conheci uma mulher, ela era digna e verdadeira.
Seu amor por seu homem foi uma de suas muitas virtudes.
Até que um dia, ela descobriu que ele tinha mentido.
e decidiu que o resto da vida dela, a partir daí, seria uma mentira.
Mas estava grata por tudo o que tinha acontecido.
E ela estava ansiosa por tudo o que viria a seguir.
Mas depois chorou.
O que esperavas?
Naquela casa grande e velha
com os carros que ela tinha.
"Oh!"e" tal é a vida", disse ela muitas vezes.
Com um dia a liderar
ela para a próxima.,
aproxima-te um pouco mais da tua morte.,
o que foi bom para ela.
Ela nunca ficou chateada.
e com todos os dias que ela pode ter partido,
ela nunca limparia
outra confusão
ou dobre suas camisas
ou fica no seu melhor.
Ela estava livre.
desperdicar
longe
so.
Ontem à noite, o meu irmão embebedou-se e conduziu.
E um polícia puxou-o para a berma da estrada.
E ele disse: "agente! Agente! Apanharam o homem errado.
Não, Não, sou estudante de medicina, o filho de um banqueiro, você não entende!»
O policial disse: "Ninguém se machucou, você deveria estar grato.
E tu, descuidado, é algo horrível.
E não, não te posso deixar ir.
E embora o nome do teu pai seja conhecido,
as tuas decisões agora são só tuas.
Não passas de um trampolim
num caminho
à dívida,
à perda,
envergonhar.»
Nos últimos meses tenho vivido com este casal.
Sim, do tipo que compra tudo em duplos.
Eles encaixam-se.,
como um puzzle.
Eu amo o seu amor e sou grato
que alguém realmente recebe o prémio que foi prometido
pelos contos de fadas que nos drogaram.
E ainda me fazem a mim.
Estou doente, sozinho,
sem louro,
apenas inveja verde.
O meu número vai aparecer eventualmente?
Como se o amor fosse uma lotaria,
onde coças e vês
o que está por baixo.
É "desculpa".»,
só uma cereja.,
«jogar.»
Tem sorte.
Então, tenho estado junto ao depósito do comboio.
Não, eu não monto.
Sento-me e observo as pessoas lá.
Fazem-me lembrar carros em movimento.
A forma como rodam e rodam e jóquei para posições.
E quero gritar que é tudo um disparate.
E que as suas vidas são uma pista,
não vêem que é tudo inútil?
Mas depois, os meus joelhos
dá-me debaixo de mim.
A minha cabeça está fraca.
e de repente
é claro ver
não são eles, mas eu.,
que perdeu a minha identidade.
Enquanto me escondo atrás
estes livros que li,
enquanto escrevinhava
a minha poesia,
como a arte pode salvar um desgraçado como eu.,
com alguma ideologia ideal
que ninguém pode esperar alcançar.
E eu nunca sou real;
é apenas um esboço em mim.
E tudo o que fiz é banal
e barato
e um desperdício
de tinta,
de fita,
de tempo.
Agora estaciono o meu carro junto à Catedral.,
onde os holofotes apontam para os campanários.
O ensaio do coro estava cheio de pessoas.
Ouço o som a escapar como um eco.
Inclinar-se do tecto num ângulo.
Quando as vozes se misturam, soam como anjos.
Espero que ainda haja espaço no meio.
Mas quando eu levantar a minha voz agora para alcançá-los.
O alcance é muito alto,
no céu.
Por isso, tento na língua,
esquece a canção,
ata-me o sapato.
e começa a andar.
E tenta seguir em frente,
com o meu coração partido
e o meu Deus ausente
e não tenho fé
mas é tudo o que eu quero,
ser amado
e acreditar
na minha alma.
na minha alma
na minha alma
na minha alma