Berthe Sylva — L'enfant de la Misère letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "L'enfant de la Misère" de Berthe Sylva.
Letra
La gosse n’a pas six ans
Et jamais un sourire
N’adoucit en passant
Son visage de cire.
Ses yeux profonds et bleus,
N’ont pas l’air de comprendre
Qu’on soit si malheureux
A un âge aussi tendre
C’est l’enfant de la misère,
Qui est passée près de vous,
Qui ne reçoit de sa mère,
Que des injures et des coups.
Le long des rues de la ville,
Elle tend sa petite main,
Disant de sa voix fragile:
«Donnez-moi un peu de pain».
Et quand le soir,
A demi-morte,
Elle n’apporte qu’un peu d’argent,
Elle n’ose pas franchir la porte,
Car elle sait ce qui l’attend.
C’est l’enfant de la misère,
Qui est passée près de vous,
Qui ne reçoit de sa mère,
Que des injures et des coups.
Un beau soir de printemps,
La mère un peu plus ivre
La prend brutalement
L’attache au lit de cuivre
Et se met à frapper,
A larges coups sonores
Sur le corps décharné
De l’enfant qui l’implore.
C’est l’enfant de la misère,
Que l’on vient de ramasser,
Dans le sang et la poussière,
Comme un pauvre oiseau blessé.
On la prend et la console,
On la met dans un lit blanc,
Mais déjà la vie s’envole
De son petit corps tremblant.
C’est alors qu’un homme se penche
Et vient lui demander tout bas,
Avec l’espoir d’une revanche:
«C'est bien ta mère qui t’a fait ça ?»
Mais l’enfant de la misère
Murmure très doucement
Avant de quitter la Terre:
«Non, ce n’est pas ma Maman.»
Tradução da letra
O miúdo não tem seis anos.
E nunca sorria
A propósito, amolece
A cara de cera dele.
Os seus olhos azuis profundos,
Não parece entender
Sejamos tão infelizes
Numa idade tão tenra
É o filho da miséria,
Que passou por ti,
Que não recebe de sua mãe,
Só insultos e espancamentos.
Ao longo das ruas da cidade,
Ela estende a mão,
A falar da sua voz frágil:
"Dá-me pão."
E ao anoitecer,
A demi-morte,
Ela só traz algum dinheiro.,
Ela não se atreve a entrar pela porta,
Porque ela sabe o que a espera.
É o filho da miséria,
Que passou por ti,
Que não recebe de sua mãe,
Só insultos e espancamentos.
Uma bela noite de primavera,
A mãe um pouco mais bêbada
Leva-o brutalmente
A gravata da cama de cobre
E começa a bater,
Um som largo
No corpo desfeito
A criança que lhe implora.
É o filho da miséria,
Que acabamos de apanhar,
No sangue e no pó,
Como um pobre pássaro ferido.
Pegamo-lo e consolamo-lo.,
Pusemo-la numa cama branca.,
Mas a vida já voa
O seu pequeno corpo trémulo.
É quando um homem se dobra
E vem perguntar-lhe tudo baixo,
Com a esperança de vingança:
"Foi a tua mãe que te fez isto?»
Mas o filho da miséria
Sussurra muito suavemente.
Antes de deixar a Terra:
"Não, ela não é minha mãe.»