Barbara — Drouot letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "Drouot" de Barbara.
Letra
Dans les paniers d’osier de la salle des ventes
Une gloire déchue des folles années trente
Avait mis aux enchères, parmi quelques brocantes
Un vieux bijou donné par quel amour d’antan
Elle était là, figée, superbe et déchirante
Les mains qui se nouaient, se dénouaient tremblantes
Des mains belles encore, déformées, les doigts nus
Comme sont nus, parfois, les arbres en novembre
Comme chaque matin, dans la salle des ventes
Bourdonnait une foule, fiévreuse et impatiente
Ceux qui, pour quelques sous, rachètent pour les vendre
Les trésors fabuleux d’un passé qui n’est plus
Dans ce vieux lit cassé, en bois de palissandre
Que d’ombres enlacées, ont rêvé à s’attendre
Les choses ont leurs secrets, les choses ont leurs légendes
Mais les choses murmurent si nous savons entendre
Le marteau se leva, dans la salle des ventes
Une fois, puis deux fois, alors, dans le silence
Elle cria: «Je prends, je rachète tout ça
Ce que vous vendez là, c’est mon passé à moi»
C'était trop tard, déjà, dans la salle des ventes
Le marteau retomba sur sa voix suppliante
Tout se passe si vite à la salle des ventes
Tout se passa si vite, on ne l’entendit pas
Près des paniers d’osier, dans la salle des ventes
Une femme pleurait ses folles années trente
Et revoyait soudain défiler son passé
Défiler son passé, défiler son passé
Car venait de surgir, du fond de sa mémoire
Du fond de sa mémoire, un visage oublié
Une image chérie, du fond de sa mémoire
Son seul amour de femme, son seul amour de femme
Hagarde, elle sortit de la salle des ventes
Froissant quelques billets, dedans ses main tremblantes
Froissant quelques billets, du bout de ses doigts nus
Quelques billets froissés, pour un passé perdu
Hagarde, elle sortit de la salle des ventes
Je la vis s'éloigner, courbée et déchirante
De son amours d’antan, rien ne lui restait plus
Pas même ce souvenir, aujourd’hui disparu
Tradução da letra
Nas cestas de vime do salão de vendas
Uma glória caída dos anos trinta loucos
Tinha leiloado, entre alguns mercados de pulgas
Uma velha jóia dada pelo amor do passado
Ela estava lá, congelada, linda e de Partir o coração
Mãos atadas, a tremer desamarradas
Mãos bonitas ainda, dedos deformados e desnudos
As are bare, sometimes trees in November
Como todas as manhãs, na sala de vendas
Tocou a multidão, febril e impaciente
Aqueles que, por alguns centavos, compram de volta para vendê-los
Os tesouros fabulosos de um passado que já não é
Nesta velha cama partida, feita de pau-rosa
Do que sombras entrelaçadas, sonhavam em esperar
As coisas têm os seus segredos, as coisas têm as suas lendas
Mas as coisas sussurram se sabemos ouvir
A rosa do martelo, na sala de vendas
Uma, duas, então, em silêncio
Ela gritou: "aceito, compro tudo de volta.
O que estás a vender aqui é o meu passado.»
Já era tarde demais, na sala de vendas.
O martelo caiu para trás em sua voz suplicante
Tudo acontece tão rápido na sala de vendas
Foi tudo tão rápido que não conseguimos ouvir.
Perto dos cestos de vime, na sala de vendas
Uma mulher chorava aos 30 anos.
E de repente viu o seu passado
Percorrer o passado, percorrer o passado
Porque ele tinha acabado de emergir das profundezas da sua memória
Do fundo da sua memória, um rosto esquecido
Uma imagem acarinhada, do fundo da sua memória
O seu único amor por uma mulher, o seu único amor por uma mulher
Haggard, ela saiu da sala de vendas.
Amassando algumas notas, em suas mãos trêmulas
A amassar umas notas com as pontas dos dedos.
Alguns bilhetes amarrotados, para um passado perdido
Haggard, ela saiu da sala de vendas.
Vi-a a afastar-se, dobrada e a rasgar.
Do seu amor do passado, nada restava para ele.
Nem mesmo essa memória, agora desapareceu