Andrea Gibson — Crab Apple Pirates letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "Crab Apple Pirates" de Andrea Gibson.
Letra
We were chubby-faced school kids,
Snickers bar windpiped, crab apple pirates, backward-baseball-capped,
knee-scraped snow angels, Dukes-of-Hazard dreamers, bumper-car-bodied
salamander catchers,
Michael Jordan believers.
I couldn’t fly, but my hang time was three minutes and ten seconds.
Smart kids were stupid.
Books were trees cut down.
I was a tomboy in love with Malcolm Cushion.
He had a birthmark in the shape of Canada on his left cheek.
The teachers didn’t trust him.
His mother was the accidental broken tooth in a bar fight.
I had one black friend.
Her name was Erica. She had a jackknife.
She carved a gash into the center of her palm, another into mine.
We pressed our hands together and she asked if I thought
it would turn her blood white. I couldn’t read her fear or hope.
I thought history was over.
I cried during the national anthem.
Once I found a butterfly’s wing on the sidewalk.
I wanted to keep it but I didn’t.
I knew there were things I should never find beautiful.
Like death.
And girls.
On Saturdays I walked around town
with a wheelbarrow collecting aluminum cans.
On Sundays my father paid a penny
for every cigarette butt I’d pick up in the driveway.
I was picking up cigarette butts
when Tommy Chambers punched my tooth out.
I spit on his bike seat and beat the crap out of his older brother.
I started writing songs,
recorded them on my ghetto blaster
and mailed the tapes to the local radio station.
They never played them because they never had good taste.
My mother did.
She was a secretary.
Her fingernails were red and she loved my father,
who after the war became a mailman
so when I was a baby she would carry me to the post office and weigh me on the
postal scales.
Once, years later, I got lost in the mail.
The next day I came home from college and corrected my
father’s grammar.
When I was ten my mother had another daughter.
I had heard babies sometimes die in their sleep
so at night when my parents went to bed I’d put on my Karate Kid kimono
and I’d sneak into her room to guard her heartbeat.
The heartbeat thieves didn’t find her for fifteen years.
At eleven I discovered beer.
At thirteen, shame.
At fourteen I accepted Jesus Christ as my personal lord
and savior.
At nineteen I nailed my palm to Amanda Bucker’s vagina, actually drooled on her
breasts,
and said yes so loud God couldn’t disagree.
But my family did.
So I lost them for a while,
and in that while
my uncle Barry lost his fingers to the paper mill.
My uncle Peter lost his liver to Vietnam.
My mother lost her legs to God’s will.
In her will I inherit everything:
the seventeen photographs we didn’t lose in the fire.
All of them with charcoaled edges.
My mother holds them to her chest and tells me she can still smell the smoke.
I tell her I will guard them well.
My father’s freckled shoulders.
My sister’s brown, brown eyes.
My mother’s patient hands buckling my tiny blue suspenders.
That one December when we built a bonfire in the middle of the frozen lake
and I skated around the flames
with my snowsuit’s frozen zipper sticking to my tongue.
My mother called my name.
Told me to smile for the camera.
I still remember the flash.
And that enormous fire.
With the ice beneath it.
That didn’t even crack.
Tradução da letra
Éramos miúdos da escola com cara de gorducho.,
Snickers bar windpiped, crab apple pirates, backward-baseball-capped,
anjos da neve arranhados pelo joelho, sonhadores de Dukes-Of-Hazard, carrinhos de choque
caçadores de salamandras,
Os crentes de Michael Jordan.
Não conseguia voar, mas o meu tempo de espera foi de três minutos e dez segundos.
Os miúdos inteligentes eram estúpidos.
Os livros eram árvores cortadas.
Eu era uma Maria-rapaz apaixonada pelo Malcolm.
Ele tinha uma marca de nascença na forma do Canadá na bochecha esquerda.
Os professores não confiavam nele.
A mãe dele foi o dente partido acidental numa luta de bar.
Tinha um amigo negro.
Chamava-se Erica. Ela tinha um canivete.
Ela esculpiu um corte no centro da palma da mão, outro no meu.
Apertámos as mãos e ela perguntou - me se eu pensava
ia tornar-lhe o sangue branco. Não conseguia ler o medo ou a esperança dela.
Pensei que a história tinha acabado.
Chorei durante o hino nacional.
Uma vez encontrei a asa de uma borboleta no passeio.
Queria ficar com ele, mas não o fiz.
Sabia que havia coisas que nunca deveria achar bonitas.
Como a morte.
E raparigas.
Aos sábados andei pela cidade
com um carrinho de mão a recolher latas de alumínio.
Aos domingos, o meu pai pagava um centavo.
por cada cigarro que apanhava na entrada.
Estava a apanhar beatas de cigarro.
quando o Tommy Chambers me partiu o dente.
Cuspo no Banco da bicicleta dele e dou uma Tareia ao irmão mais velho.
Comecei a escrever canções,
gravei-os no meu blaster Do Gueto.
e Enviou as cassetes para a estação de rádio local.
Nunca as tocaram porque nunca tiveram bom gosto.
Foi a minha mãe.
Ela era secretária.
As unhas dela eram vermelhas e ela amava o meu pai.,
que depois da guerra se tornou carteiro
quando eu era bebé, ela levava-me aos correios e pesava - me no ...
balança postal.
Uma vez, anos depois, perdi-me no correio.
No dia seguinte, voltei da faculdade e corrigi a minha
gramática do Pai.
Quando eu tinha dez anos, a minha mãe tinha outra filha.
Ouvi dizer que os bebés às vezes morrem enquanto dormem.
então, à noite, quando os meus pais iam para a cama, eu vestia o meu kimono karaté Kid.
e eu entrava no quarto dela para vigiar o batimento cardíaco.
Os ladrões do coração não a encontraram durante 15 anos.
Às onze, descobri cerveja.
Aos 13 anos, vergonha.
Aos catorze, aceitei Jesus Cristo como meu senhor pessoal.
e salvadora.
Aos dezanove, pregei a palma da mão à vagina da Amanda, babei-me em cima dela.
mama,
e disse que sim tão alto que Deus não podia discordar.
Mas a minha família sim.
Então perdi-os por um tempo.,
e nesse tempo
o meu tio Barry perdeu os dedos na fábrica de papel.
O meu tio Peter perdeu o fígado para o Vietname.
A minha mãe perdeu as pernas à vontade de Deus.
Nela herdarei tudo.:
as 17 fotografias que não perdemos no incêndio.
Todos com bordas coloridas.
A minha mãe segura-os no peito e diz-me que ainda sente o cheiro do fumo.
Digo-lhe que os guardarei bem.
Os ombros sardas do meu pai.
A minha irmã é castanha, olhos castanhos.
As mãos pacientes da minha mãe a apertar os meus suspensórios azuis.
Aquele dezembro em que construímos uma fogueira no meio do lago congelado.
and I skated around the flames
com o fecho gelado do meu fato de neve colado à minha língua.
A minha mãe chamou-me.
Disse-me para sorrir para a câmara.
Ainda me lembro do flash.
E aquele fogo enorme.
Com o gelo por baixo.
Isso nem sequer rachou.