Andrea Gibson — Birthday, for Jenn letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "Birthday, for Jenn" de Andrea Gibson.
Letra
At 12 years old I started bleeding with the moon
and beating up boys who dreamed of becoming astronauts.
I fought with my knuckles white as stars,
and left bruises the shape of Salem.
There are things we know by heart,
and things we don’t.
At 13 my friend Jen tried to teach me how to blow rings of smoke.
I’d watch the nicotine rising from her lips like halos,
but I could never make dying beautiful.
The sky didn’t fill with colors the night I convinced myself
veins are kite strings you can only cut free.
I suppose I love this life,
in spite of my clenched fist.
I open my palm and my lifelines look like branches from an Aspen tree,
and there are songbirds perched on the tips of my fingers,
and I wonder if Beethoven held his breath
the first time his fingers touched the keys
the same way a soldier holds his breath
the first time his finger clicks the trigger.
We all have different reasons for forgetting to breathe.
But my lungs remember
the day my mother took my hand and placed it on her belly
and told me the symphony beneath was my baby sister’s heartbeat.
And I knew life would tremble
like the first tear on a prison guard’s hardened cheek,
like a prayer on a dying man’s lips,
like a vet holding a full bottle of whisky like an empty gun in a war zone
just take me
just take me
Sometimes the scales themselves weigh far too much,
the heaviness of forever balancing blue sky with red blood.
We were all born on days when too many people died in terrible ways,
but you still have to call it a birthday.
You still have to fall for the prettiest girl on the playground at recess
and hope she knows you can hit a baseball
further than any boy in the whole third grade
And I’ve been running for home
through the windpipe of a man who sings
while his hands playing washboard with a spoon
on a street corner in New Orleans
where every boarded up window is still painted with the words
We’re Coming Back
like a promise to the ocean
that we will always keep moving towards the music,
the way Basquait slept in a cardboard box to be closer to the rain.
Beauty, catch me on your tongue.
Thunder, clap us open.
The pupils in our eyes were not born to hide beneath their desks.
Tonight lay us down to rest in the Arizona dessert,
then wake us washing the feet of pregnant women
who climbed across the border with their bellies aimed towards the sun.
I know a thousand things louder than a soldier’s gun.
I know the heartbeat of his mother.
Don’t cover your ears, Love.
Don’t cover your ears, Life.
There is a boy writing poems in Central Park
and as he writes he moves
and his bones become the bars of Mandela’s jail cell stretching apart,
and there are men playing chess in the December cold
who can’t tell if the breath rising from the board
is their opponents or their own,
and there’s a woman on the stairwell of the subway
swearing she can hear Niagara Falls from her rooftop in Brooklyn,
and I’m remembering how Niagara Falls is a city overrun
with strip malls and traffic and vendors
and one incredibly brave river that makes it all worth it.
Ya’ll, I know this world is far from perfect.
I am not the type to mistake a streetlight for the moon.
I know our wounds are deep as the Atlantic.
But every ocean has a shoreline
and every shoreline has a tide
that is constantly returning
to wake the songbirds in our hands,
to wake the music in our bones,
to place one fearless kiss on the mouth of that brave river
that has to run through the center of our hearts
to find its way home.
Tradução da letra
Aos 12 anos comecei a sangrar com a lua
e a bater em rapazes que sonhavam em tornar-se astronautas.
Lutei com os meus dedos brancos como estrelas,
e deixou marcas na forma de Salem.
Há coisas que sabemos de cor,
e coisas que não fazemos.
Aos 13 anos, a minha amiga Jen tentou ensinar-me a soprar anéis de fumo.
Via a nicotina a sair dos seus lábios como halos.,
mas nunca poderia tornar a morte bela.
O céu não se encheu de cores na noite em que me convenci
as veias são cordas de papagaio que só se podem cortar.
Acho que adoro esta vida.,
apesar do meu punho cerrado.
Abro a palma da mão e as minhas cordas parecem ramos de uma árvore de Aspen.,
e há passarinhos empoleirados nas pontas dos meus dedos,
E pergunto-me se Beethoven susteve a respiração
a primeira vez que os dedos tocaram nas chaves
da mesma forma que um soldado sustém a respiração
a primeira vez que o dedo dele aperta o gatilho.
Todos temos razões diferentes para nos esquecermos de respirar.
Mas os meus pulmões lembram-se
no dia em que a minha mãe pegou na minha mão e a pôs na barriga.
e disse-me que a Sinfonia por baixo era o batimento cardíaco da minha irmã mais nova.
E eu sabia que a vida tremeria
como a primeira lágrima na bochecha endurecida de um guarda prisional,
como uma oração nos lábios de um moribundo,
como um veterinário a segurar uma garrafa de uísque como uma arma vazia numa zona de guerra.
leva-me
leva-me
Às vezes, as balanças pesam demasiado.,
o peso de sempre equilibrar o céu azul com sangue vermelho.
Todos nascemos em dias em que muitas pessoas morreram de formas terríveis.,
mas tens de lhe chamar aniversário.
Ainda tens de te apaixonar pela rapariga mais bonita do recreio no recreio.
e espero que ela saiba que podes bater numa bola de basebol.
mais do que qualquer rapaz do terceiro ano.
And i've been running for home
através da traqueia de um homem que canta
enquanto as mãos dele brincavam com uma colher
numa esquina em Nova Orleães
onde cada janela Tapada ainda é pintada com as palavras
Vamos voltar.
como uma promessa ao oceano
que vamos continuar sempre em direção à música,
a forma como o Basquait dormia numa caixa de cartão para estar mais perto da chuva.
Beleza, Apanha-me na tua língua.
Thunder, bate palmas.
Os alunos aos nossos olhos não nasceram para se esconderem debaixo das secretárias.
Esta noite vamos descansar na sobremesa do Arizona,
então acorda-nos a lavar os pés de mulheres grávidas.
que atravessou a fronteira com as barrigas apontadas para o sol.
Sei milhares de coisas mais barulhentas do que uma arma de soldado.
Conheço o batimento cardíaco da mãe dele.
Não tapes os ouvidos, amor.
Não tapes os ouvidos, vida.
Há um rapaz a escrever poemas no Central Park.
e enquanto escreve, mexe-se.
e os seus ossos tornam-se as barras da cela de Mandela, que se estende por todo o lado.,
e há homens a jogar xadrez no frio de dezembro
quem não sabe se a respiração está a sair do tabuleiro
são seus adversários ou seus próprios,
e há uma mulher nas escadas do metro.
jurando que consegue ouvir as Cataratas do Niágara do telhado em Brooklyn,
e estou a lembrar-me de como as Cataratas do Niágara estão invadidas pela cidade.
com centros comerciais e de tráfego e vendedores
e um rio incrivelmente corajoso que faz com que tudo valha a pena.
Sei que este mundo está longe de ser perfeito.
Não sou do tipo que confunde um candeeiro com a lua.
Sei que as nossas feridas são profundas como o Atlântico.
Mas todos os oceanos têm uma costa
e cada costa tem uma maré
que está constantemente a voltar
para acordar os pombinhos nas nossas mãos,
para acordar a música nos nossos ossos,
para colocar um beijo destemido na foz daquele rio corajoso
que tem de passar pelo centro dos nossos corações
encontrar o caminho para casa.