Voltaire — The Conqueror Worm letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "The Conqueror Worm" de Voltaire.
Letra
Lo! it is a gala night
Within the lonesome latter years!
An angel throng, bewinged, bedight
In veils, and drowned in tears,
Sit in a theatre, to see
A play of hopes and fears,
While the orchestra breathes fitfully
The music of the spheres.
Mimes, in the form of God on high,
Mutter and mumble low,
And hither and thither fly —
Mere puppets they, who come and go At bidding of vast formless things
That shift the scenery to and fro,
Flapping from out their Condor wings
Invisible Wo!
That motley drama — oh, be sure
It shall not be forgot!
With its Phantom chased for evermore
By a crowd that seize it not,
Through a circle that ever returneth in To the self — same spot,
And much of Madness, and more of Sin,
And Horror the soul of the plot.
But see, amid the mimic rout,
A crawling shape intrude!
A blood-red thing that writhes from out
The scenic solitude!
It writhes! — it writhes! — with mortal pangs
The mimes become its food,
And seraphs sob at vermin fangs
In human gore imbued.
Out — out are the lights — out all!
And, over each quivering form,
The curtain, a funeral pall,
Comes down with the rush of a storm,
While the angels, all pallid and wan,
Uprising, unveiling, affirm
That the play is the tragedy, «Man,»
And its hero, the Conqueror Worm.
Tradução da letra
Lo! é uma noite de gala
Nos últimos anos solitários!
Uma multidão de anjos, enfeitiçada, encantada
Em véus, e afogado em lágrimas,
Sente-se num teatro, para ver
Um jogo de esperanças e medos,
Enquanto a orquestra respira fundo
A música das esferas.
Mimos, na forma de Deus no alto,
Murmurar e murmurar baixo,
And hither and thither fly —
Meros fantoches eles, que vêm e vão por ordem de coisas vastas e sem forma
Que mudam o cenário para e para,
A bater das asas do Condor
Wo Invisível!
Aquele drama heterossexual ...
Não será esquecido!
Com o seu fantasma perseguido para sempre
Por uma multidão que não a agarra,
Através de um círculo que sempre volta para o mesmo lugar,
E muito da loucura, e mais do pecado,
E horroriza a alma do enredo.
Mas veja, no meio do ruído mímico,
Uma forma rastejante a intrometer-se!
Uma coisa vermelha de sangue que se contorce de fora
A solidão cênica!
Contorce-se! - contorce-se! - com dores mortais
Os mimos tornam-se o seu alimento,
E os serafins choram em presas de vermes
Em sangue humano imbuído.
Apagaram — se as luzes todas!
E, sobre cada forma de tremer,
A cortina, um funeral,
Desce com a pressa de uma tempestade,
Enquanto os anjos, todos pálidos e vagando,
Revolta, revelação, afirmação
Que a peça é a tragédia, "meu,»
E o seu herói, o verme Conquistador.