Vasco Rossi — Fegato Spappolato letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "Fegato Spappolato" de Vasco Rossi.
Letra
«Comunque non è questo il modo di fare»
Disse il commerciante all’uomo del pane
«Domani sarà festa in questo stupido paese
Ma non per noi che stiamo a lavorare»
L’uomo del pane fece finta di niente
Se ne andò tranquillamente
Aveva tante, tante, tante cose da fare
Poi lui non ci poteva fare niente, niente
La primavera insiste la mattina
Dalla mia cucina vedo il mondo tondo
Sempre diverso, sempre ogni mattina
Sin dal giorno prima
Dal giorno prima
Con in bocca un gusto amaro che fa schifo
Chissà cosa è stato, quello che ho bevuto
M’alzo dal letto e penso al mio povero
Fegato, fegato, fegato spappolato
Fegato, fegato, fegato spappolato
Dice mia madre devi andare dal dottore
A farti guardare, a farti visitare
Hai una faccia che fa schifo
Guarda come sei ridotto
Mi sa tanto che finisci male
La guardo negli occhi, con un sorriso strano
Neppure la vedo ma forse ha ragione davvero
Ma fuori c'è la festa del paese
E vado a fare un giro
Non l’ho neanche detto
Che già mia madre che mi corre dietro con il vestito nuovo
La fuga è veloce mi metto le scarpe che sono già in strada
Che bella giornata, non bado alla gente che guarda sconvolta
Ormai ci sono abituato, sono vaccinato, sono controllato
Si pensa ormai addirittura in giro
È chiaro che sono drogato
La festa ha sempre il solito sapore
Il gusto di campane, non è neanche male
C'è chi va a messa e c'è chi pensa di fumare
Come aperitivo prima di mangiare
Fini s'è alzato da poco, e non è ancora sveglio
Non è ancora sveglio
Ed è talmente scazzato
Che non riesce a parlare nemmeno
La sera che arriva non è mai diversa dalla sera prima
La gente che affoga nell’unica sala: la discoteca
Ci vuol qualcosa per tenersi a galla sopra questa merda
Sopra questa merda
E non m’importa se domani mi dovrò svegliare ancora
Con quel gusto in bocca, gusto in bocca, gusto in bocca
Tradução da letra
"No entanto, esta não é a maneira de o fazer»
Disse o mercador ao homem do Pão
"Amanhã será uma festa neste país estúpido
Mas não para nós que estamos a trabalhar.»
O homem do pão não fingiu nada.
Ele saiu calmamente.
Ele tinha muitas, muitas, muitas coisas para fazer.
Então ele não podia fazer nada, nada
A primavera insiste na manhã
Da minha cozinha vejo o mundo à volta
Sempre diferente, sempre todas as manhãs
Desde o dia anterior
Desde o dia anterior
Com um gosto amargo na boca que não presta
Quem sabe o que foi, o que bebi
Saio da cama e penso nos meus pobres
Fígado, fígado, fígado salpicado
Fígado, fígado, fígado salpicado
Diz a minha mãe que tens de ir ao médico.
Para te fazer olhar, para te fazer visitar
Tens uma cara que não presta.
Veja como você está reduzido
Acho que vais acabar mal.
Olho-a nos olhos, com um sorriso estranho.
Nem sequer a vejo, mas talvez ela tenha razão.
Mas lá fora estão as férias do país.
E eu vou dar uma volta
Eu nem disse isso.
Que a minha mãe já está a correr atrás de mim com o vestido novo.
A fuga é rápida. calço os sapatos que já estão na rua.
Que dia lindo, não me importo com pessoas que parecem chateadas.
Estou habituado, vacinado, verificado.
Você pensa agora mesmo ao redor
É claro que estou drogado.
A festa tem sempre o sabor habitual
O gosto dos Sinos também não é mau.
Há aqueles que vão à missa e há aqueles que pensam em fumar
Como um aperitivo antes de comer
O Fini acabou de se levantar e ainda não acordou.
Ele ainda não acordou.
E ele é tão fodido
Que nem sequer consegue falar
A noite que vem nunca é diferente da noite anterior
As pessoas que se afogam na única sala: a discoteca
É preciso alguma coisa para manter esta merda à tona.
Por causa desta merda.
E não quero saber se tenho de acordar outra vez amanhã.
Com esse gosto na boca, gosto na boca, gosto na boca