The Tangent — Bat Out Of Basildon letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "Bat Out Of Basildon" de The Tangent.
Letra
He’s only as old as his helmet and no one can see his grey hair
Through the dark tinted perspex sun visor as he breathes in the open freeway air
There’s a two hour queue out of Stansted and an age on the M25
A line of artics that stretches to Yorkshire but this guy’s still glad to be
alive
Half his world in his topcase the other half in his sack
As he overtakes the juggernauts of his past, this guy’s never looking back
He lives his life on the white lines, he’s the spirit of old «66»
Three hundred kilos of man and machine still getting their kicks
He’s still dreaming of summers on the open road
The path that he’s chosen is no more than he’s owed
And his freedom comes in horsepower it seems
The apehanger bars seem to suit him so well
He’s an Easy Rider, he’s a Bat Out of Hell
He’s the Leader of the Pack, he’s an Angel in the Raw
But no-one writes those biker songs no more
Basildon glows on the distant horizon like he’s coming down to L. A
The rain’s sheeting in from imagined mountains but while the traffic works he
plays
He’s only as old as his helmet and he only got it last week
And the exhaust sounds like a fucking rock band and the cops only see a silver
streak
He’s got Born to Be Wild on the Walkman and the Devil tattoo doesn’t show
But the guy from the chip shop down your street is a Heavy Metal God of the Road
And the sun has just set behind the Rockies tonight
On the roads by the Med the water shines bright
There’s chrome by the roadhouses and dark-eyed chicks at the bar
There’s camp fires burning and there’s bands on the stage
And something good’s smokin'
But he’s never been his age
And the world is his oyster like it never was before
But no-one writes those biker songs no more
Tradução da letra
Ele só tem a idade do capacete e ninguém consegue ver o cabelo cinzento.
Através do visor de sol escuro e colorido enquanto respira no ar livre da auto-estrada
Há uma fila de duas horas fora de Stansted e uma era na M25.
Uma linha de articulados que se estende até Yorkshire, mas este tipo ainda está feliz por estar
vivo
Metade do seu mundo no seu estojo a outra metade no seu saco
Ao ultrapassar os malabarismos do seu passado, este tipo nunca olha para trás.
Ele vive a sua vida nas linhas brancas, ele é o espírito do velho 66»
Trezentos quilos de homens e máquinas a divertirem-se.
Ele ainda sonha com verões em estrada aberta
O caminho que ele escolheu não é mais do que lhe deve
E a sua liberdade vem em potência parece
As barras de apehanger parecem-lhe tão bem.
Ele é um cavaleiro fácil, um morcego do inferno.
Ele é o líder da Alcateia, ele é um anjo em bruto
Mas já ninguém escreve essas canções de motoqueiros.
Basildon brilha no horizonte distante como se estivesse vindo para L. A.
A chuva vem das montanhas imaginárias, mas enquanto o trânsito funciona,
jogada
Ele só tem a idade do capacete e só o recebeu na semana passada.
E o escape parece uma banda de rock e a polícia só vê uma prata.
raia
Ele nasceu para ser selvagem no Walkman e a tatuagem do diabo não mostra
Mas o tipo da loja de chips ao fundo da tua rua é um Deus do Heavy Metal Da Estrada.
E o sol pôs-se atrás das Montanhas Rochosas esta noite.
Nas estradas junto ao Med a água brilha brilhante
Há cromados nas casas de estrada e miúdas de olhos escuros no bar.
Há fogueiras a arder e há bandas no palco
And something good's smokin'
Mas ele nunca teve a idade dele.
E o mundo é a sua ostra como nunca foi antes
Mas já ninguém escreve essas canções de motoqueiros.