Solomon Childs — Throw My Life Away letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "Throw My Life Away" de Solomon Childs.
Letra
Yeah… Staten Island… the triz-oops
S. Childs! You know? That’s right
Not for you faggot motherfuckers, anyway
You heard me? Fuck ya’ll, that’s right
Not too much to live for, nigga
Yeah, get in they ass, son!
Never been concerned with names
I ain’t try’nna go up in flames
And I ain’t try’nna go insane
Now, 'fore you motherfuckers throw my life away
Welcome to Wild West Brighton, the only borough in New York
Killin' Rasco, I paint a bloodbath like Picasso
Staten Island G.I., in the pussy, knee high
You’se have now been awakened out the coma
By the son of a wounded soldier
Motherfuckers is dead, smell the aroma
That’s federal crime, regulators
Known to spend a pretty penny with the gun dealers
I’ll sneak up on your bitch ass, broad day like the killers
We get emotional, nigga, don’t get scared now, nigga
I’m home now nigga with weight like Bonecrusher
And I Ain’t Never Scared, homey, I’ll have ya bitch ass
Wheeping and bending down, homey
So dress warm, cause the casket, look like it get lonely
Straight forward, music for thugs, bloods, crips and killers
Try’nna reach us on receivers, Nexus, I come equipped with four fifths
That’ll give you a seizure, literally, dog, give you a seizure
Live amongst snakes and vultures, collateral damage
Desert eagle in the hosters, time to rebuild
With family superstars on FBI’s wanted posters
Fuck a bodyguard, I’m purchasing a pair of twin toasters
And for the record, there’s pork in Hostess
With so many trials, I’m try’nna stay focused
N.W.O., fuck the world, New World Order
Easy nigga, give me order, worth the blood
Hold it down, twenty four/seven, and listen pa'
Ain’t nothing to gain, we got unlimited guns
And just cause I’m a pusher, daddy, ain’t nothing stopping my bankfunds
Guerillas with magnums, listen, get a hole in my paper
Or find yourself slumped over, gargling blood like Bill Cosby’s son
Nothing to lose, parolee on the run, for sure
Read about it, in the Metro section, all eyes on the prophet
Ya’ll niggas better watch the prophet
Yeah, for sure, nigga
Yeah, you heard him, that
It’s gonna be a lot of slow singing
The flower bringing, my burglar alarm starts ringing
Motherfucker
Tradução da letra
Sim ... Staten Island ... o triz-oops
S. Childs! Sabes? Isso mesmo.
Pelo menos para vocês, seus paneleiros filhos da puta.
Ouviste-me? Vai-te foder, isso mesmo.
Não há muito pelo que viver, negro
Sim, entra-lhes no cu, filho!
Nunca me preocupei com nomes.
Eu não vou tentar ir em chamas
E eu não vou ficar louco
Agora, ' antes que vocês filhos da puta deitem a minha vida fora
Bem-vindos a Wild West Brighton, o único bairro de Nova Iorque.
Matando Rasco, Pinto um banho de sangue como Picasso
Staten Island G. I., Na Cona, até ao joelho.
Vocês foram despertados do coma.
Pelo filho de um soldado ferido
Os cabrões estão mortos, cheirem o aroma
Isso é crime federal, reguladores.
Conhecido por gastar um bom dinheiro com os traficantes de armas
Vou esgueirar-me para cima do teu rabo, como os assassinos.
Ficamos emocionados, negro, não te assustes agora, negro
Estou em casa agora preto com peso como o Bonecrusher
E eu nunca tenho medo, mano, vou-te apanhar
A chorar e a curvar-se, meu.
Então veste-te quente, porque o caixão, parece que fica solitário
Em frente, música para bandidos, sanguessugas, crips e assassinos.
Tenta não chegar a nós em receptores, Nexus, eu venho equipado com quatro quintos
Isso dá-te um ataque, literalmente, cão, dá-te um ataque.
Vivos entre cobras e abutres, danos colaterais
Desert eagle in the hosters, time to rebuild
Com Estrelas de família nos cartazes de procurados do FBI
Que se lixe um guarda-costas, Vou comprar duas Torradeiras gémeas.
E para que conste, há carne de porco na anfitriã.
Com tantas provas, não me vou concentrar.
N. W. O., que se lixe o mundo, Nova Ordem Mundial.
Easy nigga, dá-me ordem, vale o sangue
Segura-a, 24 horas por dia, e ouve, pai.
Não há nada a ganhar, temos armas ilimitadas.
E só porque sou um traficante, pai, não há nada que impeça os meus fundos bancários.
Guerrilheiros com magnums, ouçam, façam um buraco no meu jornal.
Ou ficar caída, a gargarejar sangue como o Filho do Bill Cosby.
Nada a perder, em liberdade condicional, de certeza.
Leia sobre isso, na seção Metro, todos os olhos sobre o Profeta
É melhor vigiarem o Profeta
Sim, claro, Preto.
Sim, tu ouviste-o.
Vai ser muito lento a cantar
A flor a trazer, o meu alarme começa a tocar
Puta