СЛОТ — День закрытых дверей letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "День закрытых дверей" de СЛОТ.
Letra
Потоки людские
Моей тоски не слышат бред.
Тисками виски,
Косой ростки, затменьем свет.
Ни дал ни взял, а мне уже не верят,
Прямо от двери взглядом меряют,
Бегство — мой иммунитет, мой пистолет.
Люди-звери съедят по критерию,
Опять глупый бой, несу потери я.
Атмосферным столбом давит воздух,
Тень сомнений на лицах людей,
Я уйду в мир нулей, кликать поздно
И стучать в день закрытых дверей.
100 сотен портретов
передо мной одним лицом.
Не видно просвета,
Тесней смыкается кольцо.
Толпа слепа, лица-затылки
Свинья-копилка набита опилками.
Мысли теряют цвет, выбора нет.
Стоит в оцеплении, в оцепенении
Ждёт хлеба, зрелищ, команды сверху, знамения.
Сбит с ног толпой, тропой сбит с толку.
Долго быть 1 000 000 005-ым, конкретно, сколько
Влачить жизнь волоком, выть волком?
Спокойно — только без самоволок.
Взрыв — и осколок упал на своё место,
Здесь он местный, ему не тесно
с теми вместе, с кем интересно,
кто сделан с ним из одного теста.
Cлед. Я заметаю след.
Индивид бухает на пути к свободе,
Молится, колется или с ума сходит.
Потом эта свобода его похоронит,
А я валю из матрицы, хрен, догонят.
Атмосферным столбом давит воздух,
Тень сомнений на лицах людей,
Я уйду в мир нулей, кликать поздно
И стучать в день закрытых дверей.
Где мои сто друзей — в день открытых дверей?
Tradução da letra
Fluxos humanos
Minha saudade, não ouvem delírio.
Тисками whisky,
Uma barra de brotos, затменьем luz.
Nem deu nem pegou, e eu já não acreditam,
Em frente da porta de olhar mede a,
Fuga — a minha imunidade, a minha arma.
Homens-bestas comer de acordo com o critério,
Mais uma vez uma luta estúpida, sou da perda do eu.
Às cargo exerce pressão sobre o ar,
Uma sombra de dúvida no rosto das pessoas,
Eu vou em um mundo de zeros, clicar tarde
E batendo no dia de portas fechadas.
100 centenas de retratos
diante de mim uma pessoa.
Não pode ser visto a luz,
Тесней ligado a um anel.
A multidão é cega, cara-amaldiçoamos os profanadores do sábado
O porco-porquinho cheio de pó de serra.
Os pensamentos perdem a cor, não é escolha.
Vale a pena, em оцеплении, no torpor
À espera do pão, o carisma, a equipe de cima, sinais.
Derrubado de uma multidão, a trilha perplexo.
Tempo de ser 1 000 000 005-procurados, especificamente quanto
Ganhar a vida волоком, um uivo de lobo?
Calmamente — só que sem a самоволок.
Explosão — e lasca caiu em seu lugar,
Aqui é o local, ele não está intimamente
com aqueles, com quem é interessante,
que é feito com ele a partir de uma massa.
Trilha. Eu заметаю trilha.
O indivíduo бухает no caminho para a liberdade,
Ora, atirando para cima ou é louco.
Então, essa liberdade de sua comparência,
E eu валю a partir da matriz, rábano, apanhar.
Às cargo exerce pressão sobre o ar,
Uma sombra de dúvida no rosto das pessoas,
Eu vou em um mundo de zeros, clicar tarde
E batendo no dia de portas fechadas.
Onde meus cem amigos no dia de portas abertas?