Reinhard Mey — Chet letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "Chet" de Reinhard Mey.
Letra
Wir durften in den Laden damals ja noch gar nicht rein
Und wenn sie dich erwischten, gab es jede Menge Ärger
Ich sah grimmig aus und cool, um ‘n bisschen älter zu erschein‘
Vor dem Jazz-Tempel Augsburger Straße, Ecke Nürnberger
In meinem Ami-Parka lungerte ich rum vorm Notausgang
Manchmal kam jemand raus und ließ die Tür kurze Zeit offen
Und mit dem warmen Rauch, der nass und schwer ins Freie drang
Kamen Fetzen von Musik und ich stand wie vom Schlag getroffen
Ich kam fast jeden Abend, hab an der Eisentür gelauscht
Mal kam eine Bedienung raus, «Na, Kleiner, das könnte dir so passen!»
Und ich hab meine Briefmarkensammlung bei ihr eingetauscht
Dafür hat sie mich von der Garderobe aus zuhören lassen
Da spielten sie: Bob Whitlock, Bass, verzückt und selbstverlor‘n
Saxophon Gerry Mulligan, um den sich alles drehte
«Das Uhrwerk» Chico Hamilton, und mir klingt‘s heut noch in den Ohr‘n:
Der liebe Gott himself: Mister Chet Baker, Trompete!
Und wenn er spielte, dann war‘s als ob die Welt ringsum versank
Den Blick in sich gekehrt, ließ er die Melodien entstehen
In einem klaren, schwerelosen und lupenreinen Klang
Ich hielt den Atem an, mir sollte nicht ein Ton entgehen
Und er spielte noch genial, als er schon an der Nadel hing
Entzug, Rückfall, Entzug, das Leben ging ihm aus den Fugen
Und er spielte wie ein Engel, als er durch die Hölle ging
Und sie ihm bei ‘ner Keilerei alle Zähne ausschlugen
An Abenden wie heut, wenn ich ihn in alten Platten such
Will sich ein andres Foto durch die Hochglanzcover blenden:
Das Bild des Todgeweihten, um den Hals das weiße Tuch
Das silbern funkelnde Instrument in knöchernen Händen
Dann ist‘s, als setzte er‘s mit schmalen, blassen Lippen an
Als wenn ein Blues legato, federleicht vorüberwehte —
In Amsterdam verreckt nachts 3 Uhr 10 auf der Straße ein Mann
The God Father himself, Mister Chet Baker, Trompete
Tradução da letra
Não nos era permitido entrar na loja naquela altura.
E quando te apanharam, houve muitos problemas.
Parecia triste e fixe por parecer um pouco mais velho.
Em frente ao Jazz-Tempel Augsburger Straße, na esquina da Nürnberger
Na minha Ami-Parka, andei por aí à frente da saída de emergência.
Às vezes, alguém saía e deixava a porta aberta por um curto período de tempo.
E com o fumo quente, que penetrou molhado e pesado no ar livre
Vieram pedaços de música e eu fiquei como se fosse atingido pelo golpe
Eu vinha quase todas as noites, ouvia na porta de ferro.
Uma vez que um garçom saiu, " bem, pequena, Isso poderia servir tanto para você!»
E troquei a minha colecção de selos com ela.
Mas ela deixou-me ouvir do guarda-roupa
Lá eles tocaram: Bob Whitlock, baixo, arrebatador e auto-indulgente
Saxofone Gerry Mulligan, em torno de quem tudo girava
"O relógio" Chico Hamilton, e ainda soa no meu ouvido hoje:
Senhor Chet Baker, trompete!
E quando ele tocava, era como se o mundo estivesse a afundar-se por todo o lado.
Olhando para dentro de si, criou as melodias.
Num som claro, sem peso e sem falhas
Sustive a respiração, não devo perder um som
E ele tocava brilhantemente quando já estava pendurado na agulha.
Abstinência, recaída, abstinência, a vida saiu do seu controlo.
E ele tocava como um anjo, enquanto passava pelo inferno
E partiram-lhe todos os dentes numa luta.
À noite como hoje, quando o procuro em discos antigos.
Quer deslumbrar outra foto através das capas brilhantes:
A imagem do condenado, à volta do pescoço o pano branco
O espumante prateado em mãos ósseas
Então é como se ele a tivesse posto com lábios estreitos e pálidos.
Como se um legato de Blues, leve como uma pena —
Em Amesterdão, um homem morre na rua às 3h10.
O próprio Deus pai, Sr. Chet Baker, trompete