Odezenne — Taxi letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "Taxi" de Odezenne.
Letra
L’horizon détonne, j’ai de la pluie sur le pare-brise
Un client au téléphone et une maitresse qui s'éternise
Pourboire. Un bout de tarte à la myrtille…
Je reprends le boulevard, mes jantes qui scintillent
La route opaque, le clignotement des peep-shows
Les défoncés au crack: bienvenue à pimp show !
Putes sur hauts talons en shortie flashy
Les sacs font des rangs en attendant le backchiche
C’est le trouble au loin, je change de cap
Me casse d’ici j’ai trop peur d’y croiser le diable
Un vieux chard-clo pète les plombs
Parle tout seul, tousse, entre chaque mot il crache du sang
Sirène d’ambulance, corsaire de caniveau
Règlement de compte au marteau à la station essence
Sens interdit, l’attente au feu rouge
Cliente en pull rouge, michton qui surgit
Les jeunes se chamaillent, font peur aux touristes
Le vacarme s’arrête à l’arrivée de la police
L’entrée des clubs, des belles pouliches bien montées en escarpins et
lourdement diamantées
Ma routine?
Un collier de réverbères, des kilomètres à reverbe entre 2 grenadines
Les mêmes tubes qui passent sur les fréquences
Les mêmes pubs toutes au format immense…
Les quartiers cannibales, les folles sapées en poule
L’ambiance fuschia, les sacs de gnôle devenus maboule
Le vice et le fric tournent des camés aux dealers
Des dealers aux grossistes et des grossistes aux Range Rover
Double file à Pigalle ! la gale de pas circuler
Au passage clouté un marginal me traite d’enculé
L’Ukraine traîne en tenue légère à l’heure où je freine
Et l’air a le goût de ma banquette amère ou je ken
La rue est crado comme ses sales histoires
Ses flics véreux, ses grecs-mayo' et ses trottoirs
Huit heures et quart je finis le service
Je vais au bar, café, tartines, wc hors-service
Tradução da letra
O horizonte sopra, tenho chuva no pára-brisas
Um cliente ao telefone e uma amante que fica
Dica. Um pedaço de torta de mirtilo…
Estou a recuperar o boulevard, as minhas rodas a piscar
A estrada opaca, a intermitência de peep-shows
Bem - vindos ao programa dos chulos !
Prostitutas de saltos altos em shortie flashy
Os sacos fazem linhas à espera da ficha de trás
É o problema da distância, eu mudo de rota.
Tira-me daqui. tenho medo de conhecer o diabo.
O velho chard-clo enlouquece
Fala sozinho, tosse, entre cada palavra que cospe sangue
Sirene de ambulância, sarjeta Corsair
Liquidação da conta Hammer no posto de gasolina
Sentido proibido, à espera da luz vermelha
Cliente de camisola vermelha, michton emergente
Os jovens discutem, assustam os turistas
O barulho pára quando a polícia chega.
A entrada para os clubes, lindas garotas bem montadas em bombas e
banhados a diamantes
A minha rotina?
Um colar de luzes de rua, quilómetros para reverenciar entre 2 Grenadinas
Os mesmos tubos que passam em frequências
Os mesmos anúncios todos em formato enorme…
Os alojamentos canibais, os loucos cavaram na piscina
A atmosfera de fuschia, os sacos de gnolle tornam-se maboule.
Os narcóticos e o dinheiro vão de traficantes para traficantes.
Dos distribuidores aos grossistas e dos grossistas aos Range Rovers
Linha dupla para Pigalle ! sarna não circula
A propósito, um marginal chama-me Idiota.
A Ucrânia está pendurada em roupas leves no momento da travagem
E o ar sabe a meu banco amargo ou eu sei
A rua é como as suas histórias sujas
Os seus polícias corruptos, a sua maionese grega e os seus passeios
Oito horas e meia para terminar o serviço.
Vou ao bar, café, tarteletes, sanita fora de serviço.