Jacques Brel — La Parlote letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "La Parlote" de Jacques Brel.
Letra
C’est elle qui remplit d’espoir, les promenades, les salons d’th
C’est elle qui raconte l’histoire, quand elle ne l’a pas invente
C’est la parlote, la parlote
C’est elle qui sort toutes les nuits et ne s’apaise qu’au petit jour
Pour s’veiller aprs l’amour, entre deux amants blouis
La parlote, la parlote
C’est l qu’on dit qu’on a dit oui, c’est l qu’on dit qu’on a dit non
C’est le support de l’assurance et le premier apritif de France
La parlote, la parlote, la parlote, la parlote
Marchant sur la pointe des lvres, moiti fakir et moiti vandale
D’un faussaire elle fait un orfvre, d’un fifrelin elle fait un scandale
La parlote, la parlote
C’est elle qui attire la candeur, dans les filets d’une promenade
Mais c’est par elle que l’amour en fleurs
Souvent se meurt dans les salades, la parlote, la parlote
Par elle j’ai chang le monde, j’ai mme fait battre tambour
Pour charger une Pompadour, pas mme belle, pas mme blonde
La parlote, la parlote, la parlote, la parlote
C’est au bistrot qu’elle rend ses sentences
Et nous rassure en nous assurant
Que ceux qu’on aime n’ont pas eu d’chance
Que ceux qu’on n’aime pas en ont tellement
La parlote, la parlote, la parlote, la parlote
Si c’est elle qui sche les yeux, si c’est elle qui sche les pleurs
C’est elle qui dessche les vieux, c’est elle qui dessche les cњurs
Gna gna gna gna gna gna, gna gna gna gna gna gna
C’est elle qui vraiment s’installe, quand on n’a plus rien se dire
C’est l’pitaphe, c’est la pierre tombale des amours qu’on a laiss mourir
La parlote, la parlote, la parlote, la parlote.
Tradução da letra
É ela que se enche de esperança, passeios, salões de th.
É ela quem conta a história, quando não a inventou.
É a conversa, a conversa
É ela que sai todas as noites e se acalma só ao amanhecer.
Para cuidar do amor, entre dois amantes blouis
A conversa, a conversa
É o que dizem que dizem que sim, é o que dizem que não
É o seguro de apoio e o primeiro apritif de França
Fala, Fala, Fala, Fala
Caminhando na ponta de lvres, Moiti Fakir e moiti vandale
De um falsificador ela faz um orfvre, de um fifrelin ela faz um escândalo
A conversa, a conversa
É ela que atrai a sinceridade, nas redes de um passeio
Mas é através dela que o amor floresce
Muitas vezes morre em saladas, conversas, conversas
Por ela, eu transformei o mundo, eu fiz a Sra. bateria
Para carregar um Pompadour, não a Sra. belle, não a Sra. blonde.
Fala, Fala, Fala, Fala
É no bistro que ela dá as suas frases
E tranquiliza-nos certificando-nos
Que os que amamos não tiveram sorte
Que aqueles que não amamos têm tanto
Fala, Fala, Fala, Fala
Se é ela que sangra os olhos, se é ela que sangra
É ela que dessecar o velho, é ela que dessecar os corações
Gna gna gna gna GNA GNA, GNA gna gna gna gna gna
É ela que realmente se acomoda, quando não temos nada a dizer um ao outro.
É o pitaphe, é a lápide dos amores que deixamos morrer
Fala, Fala, Fala, Fala.