Ismael Serrano — Elegía letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "Elegía" de Ismael Serrano.
Letra
En el barrio guardan luto por tu ausencia
Y maldicen el marrón de tu destino.
Se agotó todo el costo en la plaza vieja
Y las litronas en las tiendas de los chinos.
Brindaron por tu memoria
Los muchachos de La Mina.
En Barna llueve, cantan bulerías para ti.
No eres héroe ni bellaco.
Pero te golpeó la vida
De la periferia gris.
Libre, libre quiero ser,
Quiero ser libre,
Cantan en las galerías de La Modelo.
En el patio te recuerdan, te bendicen.
Con cuarenta tacos nadie fue tan viejo.
Vencido rey del volante,
No reponen ya tus cintas
En la vieja filmoteca.
Vendedores ambulantes
Se toman libre hoy el día.
Triste está hasta la madera.
Hoy en los suburbios celestes
Te invita en el peor antro
A unos vinos el Durruti.
Un Seat 124
Te espera en la salida
Con el motor encendido.
Tocan trompetas divinas
Una canción de los Chichos.
Antes de nacer ya eras carne de trena,
Luego bebiste espejismos por la aguja.
Nunca cupo tanta rabia en una celda
Y la cirrosis te frustró la última fuga.
La justicia es implacable
Con los que no tienen guita
Y sólo queda resistir.
La vida en la periferia,
Cruel, siempre abre una herida,
Tú fuiste su cicatriz.
Tradução da letra
No bairro eles guardam luto pela sua ausência e amaldiçoam o marrom do seu destino.
Ele esgotou todo o custo na Praça Velha e litronas nas lojas dos chineses.
Brindaram à tua memória os rapazes da Mina.
Em Barna chove, eles cantam bulerías para você.
Não és um herói nem um bonitão.
Mas a vida da periferia cinzenta atingiu-te.
Livre, livre Quero ser, Quero ser livre, cantam nas galerias da Modelo.
No pátio eles se lembram de você, eles abençoam você.
Com quarenta tacos ninguém era tão velho.
Vencido rei do volante, já não reabastecem suas fitas na velha filmoteca.
Vendedores ambulantes são tirados de folga hoje.
Triste é até a madeira.
Hoje nos subúrbios celestes convida você no pior antro para alguns vinhos Durruti.
Um Seat 124 espera por você na saída com o motor ligado.
Tocaram trombetas divinas uma canção dos Bichos.
Antes de nascer você já era carne de trena, então você bebeu miragens pela agulha.
Nunca coube tanta raiva numa cela e a cirrose frustrou-te a última fuga.
A justiça é implacável com os que não têm guita e só resta resistir.
A vida na periferia, Cruel, sempre abre uma ferida, você foi sua cicatriz.