Francesco Guccini — Scirocco letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "Scirocco" de Francesco Guccini.
Letra
Ricordi le strade erano piene di quel lucido scirocco
che trasforma la realt? abusata e la rende irreale,
sembravano alzarsi le torri in un largo gesto barocco
e in via dei Giudei volavan velieri come in un porto canale.
Tu dietro al vetro di un bar impersonale,
seduto a un tavolo da poeta francese,
con la tua solita faccia aperta ai dubbi
e un po' di rosso routine dentro al bicchiere:
pensai di entrare per stare assieme a bere
e a chiaccherare di nubi…
Ma lei arriv? affrettata danzando nella rosa
di un abito di percalle che le fasciava i fianchi
e cominci? a parlare ed ordin? qualcosa,
mentre nel cielo rinnovato correvano le nubi a branchi
e le lacrime si aggiunsero al latte di quel t?
e le mani disegnavano sogni e certezze,
ma io sapevo come ti sentivi schiacciato
fra lei e quell' altra che non sapevi lasciare,
tra i tuoi due figli e l' una e l' altra morale
come sembravi inchiodato…
Lei si alz? con un gesto finale,
poi and? via senza voltarsi indietro
mentre quel vento la riempiva
di ricordi impossibili,
di confusione e immagini.
Lui rest? come chi non sa proprio cosa fare
cercando ancora chiss? quale soluzione,
ma? meglio poi un giorno solo da ricordare
che ricadere in una nuova realt? sempre identica…
Ora non so davvero dove lei sia finita,
se ha partorito un figlio o come inventa le sere,
lui abita da solo e divide la vita
tra il lavoro, versi inutili e la routine d' un bicchiere:
soffiasse davvero quel vento di scirocco
e arrivasse ogni giorno per spingerci a guardare
dietro alla faccia abusata delle cose,
nei labirinti oscuri della case,
dietro allo specchio segreto d' ogni viso,
dentro di noi…
Tradução da letra
Lembra-te que as ruas estavam cheias daquele brilhante scirocco
o que transforma a realidade? abusado e torna-o irreal,
as torres pareciam erguer-se num amplo gesto barroco.
e na Rua dos judeus voavam veleiros como num porto do canal.
Tu atrás do vidro de um bar impessoal,
sentado à mesa de um poeta francês,
com o seu rosto habitual aberto à dúvida
e uma pequena rotina vermelha dentro do vidro:
Pensei em entrar para beber juntos.
e falando de nuvens…
Mas ela vem? dança apressada na Rosa
de um vestido de moela que embrulhava as ancas
e tu começas? para falar e pedir? algum,
enquanto no céu Renovado as nuvens corriam em rebanhos
e as lágrimas adicionadas ao leite do T?
e as mãos desenhavam sonhos e certezas,
mas eu sabia o quão esmagado te sentias.
entre ela e aquela que não sabias Como partir.,
entre seus dois filhos e um e o outro moral
como estavas pregado…
Vais levantar-te? com um gesto final,
e depois? embora sem voltar atrás
enquanto o vento a enchia
de memórias impossíveis,
de confusão e imagens.
O descanso dele? como quem realmente não sabe o que fazer
ainda à procura do chiss? qual a solução,
mãe? melhor do que apenas um dia para lembrar
do que voltar a uma nova realidade? sempre idênticos…
Agora não sei onde ela foi parar.,
se ela deu à luz uma criança ou como ela inventa noites,
ele vive sozinho e divide a vida
entre o trabalho, versos desnecessários e a rotina de um copo:
sopra mesmo o vento de scirocco
e ele vinha todos os dias para nos forçar a olhar
por trás do rosto abusado das coisas,
nos labirintos escuros da casa,
atrás do espelho secreto de cada rosto,
dentro de nós…