Francesca Solleville — La canaille letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "La canaille" de Francesca Solleville.
Letra
Dans la vieille cité française
Existe une race de fer
Dont l'âme comme une fournaise
A de son feu bronzé la chair.
Tous ses fils naissent sur la paille,
Pour palais ils n’ont qu’un taudis,
C’est la canaille, eh bien j’en suis.
Ce n’est pas le pilier de bagne,
C’est l’honnête homme dont la main
Par la plume ou le marteau gagne
En suant son morceau de pain.
C’est le père enfin qui travaille
Les jours et quelquefois les nuits,
C’est la canaille, eh bien j’en suis.
C’est l’artiste, c’est le bohème
Qui sans souffler rime rêveur,
Un sonnet à celle qu’il aime
Trompant l’estomac par le c ur.
C’est à crédit qu’il fait ripaille,
Qu’il loge et qu’il a des habits,
C’est la canaille, eh bien j’en suis.
C’est l’homme à la face terreuse,
Au corps maigre, à l' il de hibou,
Au bras de fer, à main nerveuse,
Qui sortant d’on ne sait pas où,
Toujours avec esprit vous raille
Se riant de votre mépris,
C’est la canaille, eh bien j’en suis.
C’est l’enfant que la destinée
Force à rejeter ses haillons
Quand sonne sa vingtième année,
Pour entrer dans nos bataillons.
Chair à canon de la bataille,
Toujours il succombe sans cri,
C’est la canaille, eh bien j’en suis.
Ils fredonnaient la Marseillaise,
Nos pères, les vieux vagabonds,
Attaquant en quatre-vingt-treize
Les bastilles dont les canons
Défendaient la muraille
Que de trembleurs ont dit depuis
«C'est la canaille, eh bien j’en suis»
Les uns travaillent par la plume,
Le front dégarni de cheveux,
Les autres martèlent l’enclume
Et se saoûlent pour être heureux
Car la misère en sa tenaille
Fait saigner leurs flancs amaigris,
C’est la canaille, eh bien j’en suis.
Enfin c’est une armée immense
Vêtue en haillons, en sabots
Mais qu’aujourd’hui la vieille France
Les appelle sous ses drapeaux
On les verra dans la mitraille,
Ils feront dire aux ennemis
«C'est la canaille, eh bien j’en suis».
Tradução da letra
Na antiga cidade francesa
Existe uma raça de ferro
Cuja alma é como uma fornalha
O fogo dele bronzeou a carne.
Todos os seus filhos nascem na palha,
Para o Palácio eles têm apenas uma favela,
É o canalha, bem, eu sou.
Este não é o pilar de banne,
Este é o homem honesto cuja mão
Pela pena ou o martelo vence.
A suar o seu pedaço de pão.
É o pai que finalmente trabalha.
Dias e às vezes noites,
É o canalha, bem, eu sou.
É o artista, é o boêmio
Quem sem soprar a Rima sonhadora,
Um soneto para quem ama
Enganar o estômago pelo coração.
É a crédito que ele faz pagamentos.,
Que ele guarda e que tem roupas,
É o canalha, bem, eu sou.
É o homem com cara de terra.,
Coruja encorpada,
Com um braço de ferro, com uma mão nervosa,
Quem sai dela não sabe onde,
Sempre com o teu humor a escarnecer
A rir-se do seu desprezo,
É o canalha, bem, eu sou.
É a criança que o Destino
Força para rejeitar os seus trapos
Quando o seu vigésimo ano soa,
Para entrar nos nossos batalhões.
Carne para canhão de batalha,
Sempre sucumbe sem chorar,
É o canalha, bem, eu sou.
Cantarolaram A Marselhesa,
Os nossos pais, os velhos vagabundos,
Ataque em noventa e treze
As bastilhas cujas armas
Defendeu o muro
O que tremores dizem desde então
"É o canalha, bem eu sou»
Alguns trabalhos por caneta,
A testa do cabelo,
Os outros martelam a bigorna
E embebedar-me para ser feliz
Pela miséria nas suas pinças
Faz sangrar os flancos magros,
É o canalha, bem, eu sou.
Bem, é um exército enorme.
Vestidos de trapos, de tamancos
Mas que hoje a velha França
Chama-os debaixo das suas bandeiras
Vamos vê-los na Metralhadora.,
Eles farão com que os inimigos digam
"É o canalha, bem, eu sou."