Fatals Picards — La France Du Petit Nicolas letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "La France Du Petit Nicolas" de Fatals Picards.
Letra
j’ai débarquéun matin de Novembre
Dans une France encore en noir et blanc
Avec pour seul baguage l’espoir de vendre
Ma négritude contre un peut d’argent
J'était le fils du fils du tirailleur Sénégalais
La Banania dans sa version au balais
Celui qui dit :"Bwana, tu peux compter sur moi
Je serai les jambes, la main de d'œuvres et les bras!"
J’ai trimétout une vie bien plus que de raison
sans Vivaldi au rythme des quatre saisons
Pour gagner mon diplôme de roi des balayeurs
Un salaire de misère, le bruit et l’odeur
On n’avait pas la carte et pas l’identité
Juste le faciès et le droit d’la fermer
On n’avait presque rien et presque pas le choix
C'était ça la France du petit Nicolas
j’ai vu le jour un beau matin d’Avril
Dans une France très «Touche pas àmon pote»
Ça sentait plutôt bon la force tranquille
Mais y avait comme un bruit de fond de bruit de bottes
J'étais le fils de l’Homo marteau-piqueur
La Tête de Nègre dans sa version Petit Beurre
Celui qui dit :"Sidi pour être je serai
L’arabe qui cache la forêt."
J’ai répondu «banco"quand on m’as dit intégration
Mais c’est plus des études, non c’est un marathon
Si je serre les dents, aurai-je droit au bonheur?
Et si je baisse la tête aurai-je l’air d’un chaumeur?
On avait juste la carte mais pas l’identité
Toujours le faciès et le droit d’la fermer
On n’avait presque rien mais rien fait pour ça
C'était ça la France du petit Nicolas
Qu’importe vraiment le jour de ma naissance
Mon baptême àmoi c’est ce bidon d’essence
Et cette voiture qui crame un matin de Novembre
La carte d’identitéd'une jeunesse France
Je suis le fils du fils de celui qui n’a plus rien
Le mauvais garçon face au karcher àla main
Un apprenti Mesrine en culottes courtes
Prêt àdégainer au moindre doute
Il est loin le bon nègre et l’arabe de service
les auvergnat, les bons prototypes
Tout ceux qui prient pour qu’il existe encore
Une vie avant la mort
Qu’importe la carte ou même l’identité
Quand on àle faciès et le droit d’la fermer
quand on a presque rien et rien fait pour ça
Dans la douce France du petit Nicolas
Qu’importe la carte ou même l’identité
Quand on àle faciès et le droit d’la fermer
quand on a presque rien et rien fait pour ça
Dans la douce France du petit Nicolas
Qu’importe la carte ou même l’identité
Quand on àle faciès et le droit d’la fermer
quand on a presque rien et rien fait pour ça
Dans la douce France du petit Nicolas
Qu’importe la carte ou même l’identité
Quand on àle faciès et le droit d’la fermer
quand on a presque rien et rien fait pour ça
Dans la douce France du petit Nicolas
Tradução da letra
Aterrei numa manhã de novembro.
Numa França ainda em preto e branco
Com uma única esperança de venda
A minha escuridão contra uma lata de dinheiro
Eu era o Filho do Filho do atirador senegalês.
Banania em sua versão com uma vassoura
Aquele que diz: "Bwana, podes contar comigo.
Eu serei as pernas, a mão das obras e os braços!"
Eu tiro uma vida muito mais do que a razão
sem Vivaldi ao ritmo das quatro estações
Para ganhar o meu diploma de Rei dos varredores
Um salário de miséria, barulho e cheiro
Não tínhamos o cartão e não tínhamos a identificação.
Só as caras e o direito de fechar
Não tínhamos quase nada e quase nenhuma escolha.
Era a França do pequeno Nicolas
Eu vi o nascimento de uma linda manhã de abril
Numa França muito "não tocar ao meu amigo"»
Cheirava muito bem a força silenciosa
Mas havia um ruído de fundo de botas
Eu era o Filho do jackhammer gay.
A cabeça do Negro na sua pequena versão de manteiga
Aquele que diz:
O árabe que esconde a floresta."
Eu respondi "banco" quando me disseram integração
Mas são mais estudos, não é uma maratona
Se apertar os dentes, terei direito à felicidade?
E se eu baixar a cabeça vou parecer um restolho?
Tínhamos o cartão, mas não tínhamos a identificação.
Sempre as caras e o direito de calar a boca
Não tínhamos quase nada a não ser nada feito por isso.
Era a França do pequeno Nicolas
O que realmente importa no dia do meu nascimento
Meu batismo para mim é esta lata de gasolina
E aquele carro que arde numa manhã de novembro
O bilhete de identidade de um jovem França
Eu sou o Filho do Filho do que não tem mais nada
O menino mau de frente para o karcher na mão
Um aprendiz de Mesrine em Cuecas Curtas
Pronto para perder na mais pequena dúvida
É longe o bom negro e o árabe de serviço
o auvergnat, os protótipos certos
Todos os que rezam para que ainda exista
Uma vida antes da morte
Não importa o cartão ou mesmo a identidade
Quando alguém tem facies e o direito de se calar
quando não temos quase nada e não fazemos nada por isso
Na doce França do pequeno Nicolas
Não importa o cartão ou mesmo a identidade
Quando alguém tem facies e o direito de se calar
quando não temos quase nada e não fazemos nada por isso
Na doce França do pequeno Nicolas
Não importa o cartão ou mesmo a identidade
Quando alguém tem facies e o direito de se calar
quando não temos quase nada e não fazemos nada por isso
Na doce França do pequeno Nicolas
Não importa o cartão ou mesmo a identidade
Quando alguém tem facies e o direito de se calar
quando não temos quase nada e não fazemos nada por isso
Na doce França do pequeno Nicolas