Exhumed — Anatomy Is Destiny letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "Anatomy Is Destiny" de Exhumed.
Letra
In my waxen world, time stands still
Forever frozen like flies trapped in amber
One perfect moment preserved, just ere the kill
Gruesome atrocities transfixed in horror’s chamber
Poetry without motion, figures stranded midstream
Waxen players in this dark drama of the macabre
Mouths agape with terror but breathless to scream
No death rattle heard, nor parting sors…
I am preserver of life through my morbid art
For each mannequin was truly alive from the start
So if the eyes seem to follow your gaze as you gawk
Know that in the eyes of the dead, in their shadow you walk…
Cadavers molded in wax as their lives buried away
More preening puppets to perform in the scenes that I play
Features cast in the moment of dying preserved
How they screamed as they met with their fates well deserved…
WAXWORK
Recreating the horror of the moment of death
My models serve their purpose quite well
Embalm their bodies in wax, capture their dying breath
Drain the fluids to stave off the smell
Like dolls that dance to their own funeral dirge
They play out their death scenes interminably
As prized their exhibits in my dark reserve
They unfold their secrets only to me
Life eternal in wax was their death’s decree
Suffering for my art, they surrendered to me
So when their eyes lock with your gaze
Look unflinchingly at death or turn away fast…
Skin blistered and softened as it was coated and sealed away
Another preserved puppet to prance on the strings that I play
The fear ensnared in their captive countenances I’ve trapped
Mummified and memorialised in wax well-woven and wrapped…
WAXWORK
So sit still in your place at the end of the blade
By my design, death’s hand find you just out of reach
Another player in this deathly silent world that I have made
Devoid of sound, fury or motion, sense, movement or speech
Awaiting a terminus that never will come
You’re a marionette bound by my strings
Trussed in this tomb of wax, your time here is not done
For time does not quite end all things…
This is my life’s work, this still, silent place
A monument to the fear frozen in a cold, waxen face
Take care not to stare into their eyes, whatever you do
When you look deep into death, it sees back into you too…
Flesh bubbled and scalded, as this molten bath washed life away
Wax covered my still-screaming prey
Another piece for my prizing, recast in my mold
Features harden and set as the wax grows stiff and cold…
WAXWORK
Pernicious — A ghastly Gordian quandary to elucidate
Pestiferous — A nebulous necrotic novelty to navigate
Labyrinthine — A contumely carnal conundrum to cogitate
Serpentine — An exulcerated entanglement to execrate…
Hands stained and filthy from digging deep for the answer
That lies at the heart of the matter of splatter…
Eschatological — The grave matters with which we struggle
Pathological — The perverse perpetuation of this purulent puzzle
Repugnant — The wretched riddle unravels in a reeking revelation
Repulsive — The final fetid farce yields such a rancid realization
Now your morbid curiosity may finally be answered
Deep in the heart of the matter of splatter…
A morbid matter on which to meditate or mutilate
A deathly detail to deliberate and desiccate
A sombre study in which sagacity is tantamount to insanity
An insalubrious interest in the inhumed and the unsanitary…
An unhealthy pursuit of the purulent and parturient
A feculent fixation upon the fetid filth and excrement
An exhaustive examination of the excreted and the exhumed
A tireless appetite to hill the silt atop the tomb…
Nebulous — The sanguineous solution is seldom seen before the last
Amorphous — Seemingly always six deep feet beyond your grasp
Funereal — Carnal cartography to chart the course of life’s denouement
Corporeal — The wretched revelation that you sought proves harder to swallow
Than you’d thought…
That anatomy is destiny is the unforgiving answer
Culled from the heart of the matter of splatter…
Scalpels cleave and reave though crimson rivulets
Weaving their cold and malignant minuets
Carving out funereal figures in arcane alphabets
Scars that will never heal or forget…
Like puzzle pieces, set askew, you’ve come undone
The bleeding is ceaseless, you’re turning blue, the end had begun
Set down in writing, flesh, blood and bone, let death be done
The pen is as mighty as the sword, sticks or stones, your end would be cast
In stone, by either one…
Tenderly thanatographical threads are tread and traced
Boiling blood will serve to warm this cold clinical embrace
A clean precise cut to mark this morbid meeting place
This knife — point where you and death came face to face…
The slab starts to spin around and around, as I take your hand in mine
We move step by step within, without so much as a sound, death’s dark design
In time
A slice to the left, then cut back to the right, movements scripted in this
Dance of the dead
Motions so deft, recalled by touch not by sight, footprints encrypted by
Blood running red…
A pirouette on razor’s edge leaves you breathless
The slab plays host to an incisive macabre ballet
A savage, slicing slaughter of the senses
Now splayed…
UNDER THE KNIFE — your death hangs in the balance, on the edge of the blade
REMEMBER EVERY SLICE — of this jigsawed demise, and every part that I payed
COLD STEEL BURNS LIKE ICE — leaves you dancing on nothing, loosed by
Unsteady hands
UNDER THE KNIFE — The caress of steel, just before the end…
Just before the end…
A bleeding patchwork design, in running scarlet writ
Connected wounds intersecting from slit to bloody slit
Such a tangled web of shreds and scars I’ve knit
The liquid of life, leaks out through the red at your wrists…
May I have this last dance? As I take your last breath
With a final flick of my wrist
UNDER THE KNIFE — your death hangs in the balance, on the edge of the blade
REMEMBER EVERY SLICE — of this jigsawed demise, and every part that I payed
COLD STEEL BURNS LIKE ICE — leaves you dancing on nothing, loosed by
Unsteady hands
UNDER THE KNIFE — The caress of steel, just before the end…
Your dry throat creaks without a saliva to sputter
As your pulpy dehydrated tongue soundlessly threshes
Days without sustenance spent shackled and fettered
Emaciated torso aches for the warm taste of flesh…
I will make a meal of you, your hunger I’ll sate
Saw off your leg at the knee to put on your dinner plate
Try not to wince at the pain that you feel
As I mince up your calf to prepare your next meal…
Cauterise the gargled wound to stave off the haemorrhage
You should savor the thought of your repast
Choke down this bitter meal in spite of your revulsion
Though how long can your source of food last?
Keeping yourself alive as you’re force-fed your own flesh
If you don’t eat up, you’re truly dead meat
Legs turned to stumps, bloody drinks gargled in clumps
In this case you really are what you eat…
AUTOPHAGOUS GLUTTONY
CULINARY PATHOLOGY
DIETARY BUTCHERY
CONSUMING IMPULSE
Ingest your corpse to be…
Quadriplegic you feed as your dinner is served
Waste not; want not, though there’s not much to conserve
Severed and severely served upon a platter of splatter
After a while the source of the sustenance barely even matters…
Now a half-eaten torso gorged to the glut
Piece by piece you are fed the chicest cuts
As the dinner-bell rings your bloody chops are feverishly licked
At the sight of your own roasted fat turned and browned on a spit…
Your own meat in your mouth tastes bitter and internecine
Noxious and moist, you get a taste of your own medicine
Gnashing, pieces of your limbs with delight
Digesting your death with each grotesque bloody bite
What’s eating you? The question seems to moot
Scraping chunks of your feet out of your blood-soaked sopping boot
Bash open bones picked clean to suckle at the marrow
As your culinary milieu of options inexorably narrows…
AUTOPHAGOUS GLUTTONY
CULINARY PATHOLOGY
DIETARY BUTCHERY
CONSUMING IMPULSE
Ingest your corpse to be…
Feeding time comes again, the thorax falls victim to this slaughter
Blood, pus and sebum replace wine, whiskey and water
Sometimes survival will cost you an arm and a leg
Your spittle running, red with bits of reeking bloody dregs…
Masticate your own genitals, choke on your bludgeoned testicles
With a hunger that will not be denied
The sweetest of meats is your soft, fatty teats
That I’ll be stuffing your face with tonight
Puking up your own skin, just to devour it again
Is a treat you’ll save for dessert
Fresh meat for your lunch, fibula cracked, drained and crunched
As your overstuffed gullet gasps and blurts…
Your crudely resected anatomy is a wretched grisly sight
But your stumps once arms just whet your appetite
Nibbling at the sinews of your bloody forearms and wrists
Ravenously devouring your shredded survival in fleshly chunks and meaty
Bits…
Eviscerate yourself to gnaw at your own intestines
Bones from severed fingers facilitate this haphazard self-dissection
Clutch at grume inside your bowels with half-eaten grubby stumps
Pulling out the repugnant meal in grotesque tumescent clumps…
Remaining fingers prying off your succulent gouged out gums
Gnaw at your stringy cheek lining and masticate your insatiable tongue
But the pieces you ingest in carnivorous abandon
Fall out of the gaping that you have torn in your intestines
Gnash the meat from your avulsed face in a frenzied rush
No genitals, no feet, no legs, no appendage left uncrushed
Half-eaten tongue oozes spittle down your face — your hunger undiminished
Only when your partially devoured innards prolapse will this meal at last be
Finished
AUTOPHAGOUS GLUTTONY
CULINARY PATHOLOGY
DIETARY BUTCHERY
CONSUMING IMPULSE
Excrete your corpse to be…
All the world’s indeed a corpse, and we are merely maggots
Dead on arrival is our only course, and if the toe fits, tag it
Sycophants, we’re writhing blind, feeding off each others' regurgitation
Disgorging whatever waste we find, breeding our degradation with each
Exhalation…
Lambs to the slaughter
Feast of fools upon the fodder
No trompe l’oreil to behold
Just a wretched drama to unfold…
Gnarled within this mortal coil
Within which the voracious feebly toil
Enamored of our own disease
We revel in our own grotesqueries…
Dissecting ourselves to find nothing alive
Just a mass of perversely animated pieces
Nothing within worthwhile to revive
We’re mired knee-deep in our own fetid feces
Gorging our gnawing jaws with our own pathological waste
Like grubs wriggling in the rank feast of decay
We grind our own bones into dust each futile step we take
As we inch unseeing through day after day…
Consumer or consumed
We all end up as chyme and grume
Upon the fetid mass we choke
Leaving us in no position to appreciate the sick joke…
Twisted through this mortal coil
Now our unctuous desserts are brought to a boil
Somewhere between the living and the deceased
We gag on the feast of our grotesqueries…
Too consumed by consumption to see our own ends
We’re all dead and only getting deader
Digging our own graves into which we gladly descend
In this cold coil we’re shackled and fettered
As we ingest each others' waste, in a frenzied feeding rush
Leaving everything sick and dead in our wake
Devouring each other in ravening, unheeding crush
As we gorge ourselves on all the tripe and offal we can intake…
Crass menagerie
Eschatological estuary
We create each others' atrocities
In this grotesquery
Asphyxiated by this mortal coil
Reaping rancid fruits long since despoiled
Until our depraved lives at last surcease
We’ll hunger for more grotesqueries…
Tradução da letra
No meu mundo waxen, o tempo está parado
Para sempre congelados como moscas presas em âmbar
Um momento perfeito preservado, antes da morte
Atrocidades horríveis, misturadas na câmara do horror
Poesia sem movimento, figuras encalhadas a meio do fluxo
Waxen players in this dark drama of the macabre
Bocas cheias de terror mas sem fôlego para gritar
Não se ouviu barulho de morte, nem se separaram sors.…
Sou o preservador da vida através da minha arte mórbida.
Porque cada manequim estava verdadeiramente vivo desde o início.
Então se os olhos parecem seguir o seu olhar enquanto você gawk
Saiba que nos olhos dos mortos, na sombra deles você caminha…
Cadáveres moldados em cera enquanto as suas vidas eram enterradas
Mais fantoches preensivos para actuar nas cenas que eu toco
Características moldadas no momento da morte preservadas
Como gritavam quando se encontravam com os seus destinos bem merecidos…
Cera
Recriando o horror do momento da morte
Os meus modelos servem muito bem o seu propósito.
Embalsam os seus corpos em cera, capturam o seu último suspiro
Drenar os fluidos para evitar o cheiro
Como bonecas que dançam para o seu próprio funeral.
Eles reproduzem as suas cenas de morte interminavelmente.
Tão valorizadas as suas exposições na minha reserva escura
Eles revelam os seus segredos só para mim.
A vida eterna em cera era o Decreto da sua morte.
Sofrendo pela minha arte, eles renderam-se a mim
Quando os seus olhos se fecharem com o teu olhar
Olhe inflexivelmente para a morte ou vire-se rápido…
Pele inchada e amolecida como revestida e selada
Outro fantoche preservado para espetar nas cordas que eu toco
O medo aprisionado nos seus balcões cativos eu prendi
Mumificado e memorizado em cera bem tecida e enrolada…
Cera
Por isso, fica quieto no teu lugar no fim da lâmina.
Pelo meu desígnio, a mão da morte encontra-te fora de alcance.
Outro jogador neste mundo de morte silenciosa que fiz
Desprovido de som, fúria ou movimento, sentido, movimento ou fala
À espera de um Término que nunca virá
És uma marioneta amarrada pelas minhas cordas
Enfiado neste túmulo de cera, o teu tempo aqui não acabou.
Pois o tempo não acaba com todas as coisas…
Este é o trabalho da minha vida, este lugar silencioso.
Um monumento ao medo congelado num frio rosto de cera
Não olhes para os olhos deles, faças o que fizeres.
Quando você olha profundamente para a morte, ela vê de volta em você também…
Carne borbulhada e escaldada, enquanto este banho derretido lavava a vida
A cera cobriu a minha presa ainda gritante.
Outra peça para a minha prizing, reformulada no meu molde.
Apresenta endurecimento e conjunto à medida que a cera cresce rígida e fria…
Cera
Pernicioso - um terrível dilema Górdio para elucidar
Pesticida-uma nebulosa novidade necrótica para navegar
Labyrinthine-um contumamente carnal conundrum to cogitate
Serpentina-um entrelaçamento exulcado para executar…
Mãos manchadas e imundas de cavar fundo para a resposta
Que está no coração da matéria de salpicos…
Escatológico - os assuntos graves com os quais lutamos
Patológico-a perpetuação perversa deste puzzle purulento
Repugnante-o terrível enigma se desvenda em uma revelação terrível
Repulsiva - a farsa final fétida produz uma realização tão rançosa
Agora a tua curiosidade mórbida pode finalmente ser respondida.
No fundo do coração da matéria de salpicos…
Uma matéria mórbida sobre a qual meditar ou mutilar
Um detalhe mortal para deliberar e dessecar
Um estudo sombrio em que a sagacidade equivale a insanidade
Um interesse insalubre no inumado e no insalubre…
Uma perseguição pouco saudável do purulento e parturiente
Uma fixação feculenta sobre a imundice e excrementos fétidos.
Um exame exaustivo dos excretados e exumados
Um apetite incansável para montar o lodo no topo da tumba…
Nebuloso-a solução sanguinária raramente é vista antes da última
Amorfo-aparentemente sempre a seis metros de profundidade do teu alcance
Cartografia funerária-Carnal para traçar o curso do desenlace da vida
Corpóreo - a revelação miserável que procuravas prova mais difícil de engolir
Do que pensavas…
Essa anatomia é o destino é a resposta implacável
Colhido do coração da matéria de salpicos…
Os bisturis rasgam-se e arrancam-se através de rebites carmesim.
Tecendo os seus minuetos frios e malignos
Criação de valores fundiários em alfabetos Arcanos
Cicatrizes que nunca irão sarar ou esquecer…
Como peças de quebra-cabeças, ajustando askew, você ficou desfeito
A hemorragia é incessante, estás a ficar azul, o fim tinha começado
Por escrito, carne, sangue e osso, que a morte seja feita
A caneta é tão poderosa como a espada, paus ou pedras, o teu fim seria lançado
Em pedra, por qualquer um…
Os fios tenderinhos thanatográficos são traçados
Sangue fervente servirá para aquecer este frio abraço clínico.
Um corte preciso e limpo para marcar este lugar de encontro mórbido
Este ponto de faca em que tu e a morte ficaram cara a cara…
A laje começa a girar e a girar, enquanto eu pego na tua mão na minha
Movemo-nos passo a passo para dentro, sem sequer um som, o design escuro da morte
A seu tempo
Uma fatia para a esquerda, em seguida, cortar para a direita, movimentos programados neste
Dança dos mortos
Movimentos tão nítidos, recordados pelo toque não pela visão, pegadas encriptadas por
Sangue a correr vermelho…
Uma pirueta na ponta da navalha deixa-nos sem fôlego
A laje apresenta um incisivo ballet macabro.
Uma matança selvagem dos sentidos
Agora espalhado…
Sob a faca-a tua morte está em risco, na borda da lâmina
Lembra - te de cada pedaço desta morte, e de cada parte que paguei.
O aço frio arde como o gelo deixa-nos a dançar sobre nada, soltos por
Mãos instáveis
Sob a faca-a carícia de aço, pouco antes do fim…
Mesmo antes do fim…
Uma manta de retalhos sangrenta, em letra escarlate a correr
Feridas ligadas que se cruzam de fenda em Fenda sangrenta
Uma teia de pedaços e cicatrizes que eu tricotei.
O líquido da vida, vaza através do vermelho em seus pulsos…
Dás-me esta última dança? Enquanto te dou o teu último suspiro
Com um último movimento do meu pulso
Sob a faca-a tua morte está em risco, na borda da lâmina
Lembra - te de cada pedaço desta morte, e de cada parte que paguei.
O aço frio arde como o gelo deixa-nos a dançar sobre nada, soltos por
Mãos instáveis
Sob a faca-a carícia de aço, pouco antes do fim…
A tua garganta seca range sem saliva para cuspir.
Enquanto a tua língua desidratada e púrpura debulha sem som
Dias sem sustento passados acorrentados e acorrentados
Dores do tronco emaciadas para o sabor quente da carne…
Vou fazer de ti uma refeição, a tua fome vou saciar
Serrou a perna no joelho para pôr o prato do jantar.
Tenta não estremecer com a dor que sentes
Enquanto eu esfrego o teu bezerro para preparar a tua próxima refeição…
Cauterizar a ferida gargarejada para evitar a hemorragia.
Devias saborear o pensamento do teu repasto.
Sufoca esta refeição amarga apesar da tua repulsa
Mas quanto tempo pode durar a tua fonte de comida?
Manter - te vivo enquanto és forçado a alimentar a tua própria carne
Se não comeres, estás mesmo morto.
Pernas transformadas em tocos, bebidas Ensanguentadas gargalhadas
Neste caso, és mesmo o que comes.…
GULA AUTOFÁGICA
PATOLOGIA CULINÁRIA
CARNIFICINA DIETÉTICA
CONSUMO DE IMPULSO
Ingerir o teu cadáver para ser…
Tetraplégico alimenta - se enquanto o jantar é servido
Desperdício Não; Não quero, embora não há muito para conservar
Cortado e severamente servido numa bandeja de salpicos
Passado algum tempo, a fonte do sustento mal importa.…
Agora um torso meio comido empanturrou-se até à glut.
Pedaço A pedaço, você é alimentado com os cortes mais chicoteados.
Enquanto o sino toca, as tuas costeletas estão febrilmente Lambidas.
À vista da sua própria gordura assada, transformada e queimada num espeto.…
A tua própria carne na boca sabe a amargo e a internecina
Nocivo e húmido, provas o teu próprio remédio.
A roer, pedaços dos teus membros com prazer
A digerir a tua morte com cada dentada grotesca e sangrenta
O que se passa contigo? A questão parece discutível
A raspar pedaços dos teus pés da tua bota ensanguentada
Partir ossos abertos colhidos para mamar na medula
Como seu ambiente culinário de opções inexoravelmente estreita…
GULA AUTOFÁGICA
PATOLOGIA CULINÁRIA
CARNIFICINA DIETÉTICA
CONSUMO DE IMPULSO
Ingerir o teu cadáver para ser…
A hora da alimentação volta, o tórax é vítima deste massacre.
O sangue, pus e sebum substituem o vinho, o uísque e a água
Às vezes a sobrevivência vai custar-te um braço e uma perna.
A tua saliva a correr, vermelha com pedaços de escória a cheirar a sangue…
Mastigar os teus próprios genitais, engasgar-te com os teus testículos batidos
Com uma fome que não será negada
A mais doce das carnes é as tuas Tetas suaves e gordurosas.
Que vou encher-te a cara esta noite
Vomitando sua própria pele, só para devorá - la novamente
É uma guloseima que guardarás para a sobremesa
Carne fresca para o almoço, fíbula rachada, drenada e amarrotada
Como as tuas gargalhadas e enevoadas…
A tua anatomia cruelmente ressecada é uma visão horrível.
Mas os teus tocos uma vez braços apenas aguçam o teu apetite
Mordiscando os nervos dos seus braços e pulsos ensanguentados
Devorando vorazmente a sua sobrevivência desfeita em pedaços carnudos e carne
Partes…
Eviscerar-se para roer os seus próprios intestinos
Ossos de dedos decepados facilitam esta desavergonhada auto-dissecção.
Embraiagem no fumo dentro das tuas entranhas com tocos Sujos meio comidos
A tirar a refeição repugnante em grotescas papas tumescentes…
Os dedos restantes a arrancar as tuas suculentas gengivas arrancadas
Roa o teu forro de bochecha e mastiga a tua língua insaciável.
Mas as peças que ingeres em abandono carnívoro
Cai da boca que rasgaste nos teus intestinos.
Roa a carne do teu rosto ávido numa pressa frenética
Sem órgãos genitais, sem pés, sem pernas, sem apêndice esquerdo não esmagado
A tua fome não diminuiu
Só quando o prolapso das suas entranhas parcialmente devoradas esta refeição será finalmente
Concluido
GULA AUTOFÁGICA
PATOLOGIA CULINÁRIA
CARNIFICINA DIETÉTICA
CONSUMO DE IMPULSO
Excretai o vosso corpo para ser…
Todo o mundo é de facto um cadáver, e nós somos apenas vermes.
Morto à chegada é o nosso único rumo, e se o dedo servir, marca-o
Bajuladores, estamos a contorcer-nos às cegas, a alimentar-nos da regurgitação uns dos outros.
Desgastando qualquer desperdício que encontremos, criando a nossa degradação com cada um.
Exalacao…
Cordeiros para abate
Festa dos tolos na forragem
No trompe l'oreil to contemple
Apenas um drama miserável para desdobrar…
Gnarled within this mortal coil
Dentro do qual o voraz labuta
Enamorado da nossa própria doença
Nós nos divertimos em nossas próprias grotescarias…
Dissecar-nos para não encontrarmos nada vivo.
Apenas uma massa de peças perversamente animadas
Nada que valha a pena reviver
Estamos atolados nas nossas próprias fezes.
A empanturrar as nossas mandíbulas com o nosso próprio lixo patológico
Como as larvas a contorcer-se no banquete da decadência
Nós trituramos os nossos ossos em pó cada passo fútil que damos
À medida que percorremos o dia após o dia…
Consumo ou consumo
Todos acabamos como chyme e grume
Na missa fétida sufocamos
Deixando-nos em posição de apreciar a piada de mau gosto…
Torcido através desta espiral mortal
Agora as nossas sobremesas untuosas estão a ferver
Algures entre os vivos e os mortos
Nós amordaçamo-nos na festa das nossas grotescas…
Demasiado consumido pelo consumo para ver os nossos próprios fins
Estamos todos mortos e só estamos a ficar mortos.
Cavando as nossas próprias sepulturas para onde descemos de bom grado
Nesta bobina fria estamos acorrentados e acorrentados
Enquanto ingerimos os resíduos uns dos outros, numa correria frenética de alimentação.
Deixando tudo doente e morto no nosso rasto
Devorando-se uns aos outros em paixão voraz e sem fim
Enquanto nos empanturramos em todas as tripas e vísceras que podemos ingerir…
Crass menagerie
Estuário escatológico
Nós criamos as atrocidades uns dos outros.
Nesta Gruta
Asfixiado por esta espiral mortal
Colher frutos rançosos há muito que não eram despojados
Até que a nossa vida depravada acabe
Vamos ter fome de mais grotequeries…