Dom Pachino — Victims F/ Just Da Barber letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "Victims F/ Just Da Barber" de Dom Pachino.
Letra
Not enough liquor, man
Go to the L.Q. or somethin' man
This shit is crazy right here, yo The f**k… Terrorist shit, bitch
Yo, yo, yo Rap’s so vicious, attack tracks like bats on bitches
I’m sorry captain, but I be clappin' snitches
Bury a bastard in digits, rap for riches
Peel a cap back for my life, and my little misses
Big bushes from a seldom, seen dreams you choose to follow
Either it’s soul or the slugs, and his toast was hollow
They part team will follow, surround the enemy
And talk about the shit tomorrow, while I’m loadin' my cargo
Stamp the barcode, on the CD’s and ship 'em out lovely
Before the bootleggers try and dub me Came a long way from nothin', and I still got a long way
Who would of thought some day, would of been makin' music
Could of been all up in your pockets, rock it to your eye socket
Don’t knock it, please tell your man, don’t cock it Chances is slim, nigga take a glance at your kin
I’m countin' one -- any more seconds is the end
I fell victim to the game (who to name, who to blame)
When I find out I’m gon' make them feel the pain
I’m on the block like any man
The difference between and you, is I understand
You askin' questions, 'what's that shit up in my hand'
Answer the questions, I fry that shit up in your pan, bitch-nigga
Understand, I’m the P.R.T., Error is this
His lyrics are unique and his vocals are crisp
Bang that shit in your jeeps, or in a block with the fifth
So, front on this, kid, front on this
So I can let the shit that’s in my hand, light up my wrist
And let the shit that’s in it, like, eat through your chest
I’m far from the best, I’m more like the worst, you’ve ever seen
Spit green phlem from blunts, same colors my jeans
And my boots’ll be brown, geared up with street dial
Let the beats pound, cuz beef hound round the block
This is hip hop, niggaz f**k around and went pop
I’m like the Phantom of the Opera, from the Little Shop of Horrors
It be Da Barber, slash rapper, slash reporter
I keep the revolver, tucked near the waist, don’t even bother
With the all-starter, who get down like Vince Carter
Got it soul proper, cut your face like a chopper
Be the heart stopper, on the drop-of-the-dime rocker
Got it locked for all the Pradas, stash box under the rock
Keep a hard glock for hard knocks
So when the ball drops, I lick off four shots for four cops
Bounce outta state, open up four spots
More props to game, blocks to claim
Grown my own weed crops, spots the name
Knowledge to gain, Terrorist and Just re-aim
And when find the muthaf**ka, we gon' make him feel the pain
I feel victim to the game (who to name, who to blam)
Tradução da letra
Não há álcool suficiente, meu.
Vai ao L. Q. ou algo assim, meu.
Esta merda é uma loucura aqui, seu merdas terrorista, cabra.
Yo, yo, Yo Rap é tão vicioso, faixas de ataque como morcegos em putas
Desculpe, capitão, mas estou a bater palmas aos chibos.
Enterrar um bastardo em números, rap pelas riquezas
Esfrega uma tampa para a minha vida, e as minhas pequenas falhas
Grandes arbustos de um raro, visto sonhos que escolhes seguir
Ou é a alma ou as lesmas, e a torrada dele era oca.
Eles partirão. a equipa seguirá, cercará o inimigo.
E falar sobre a merda amanhã, enquanto eu estou a carregar a minha carga
Carimbar o código de barras, nos CD's e enviá-los adorável
Antes que os contrabandistas tentassem enganar-me vieram de longe do nada, e ainda tenho um longo caminho
Quem imaginaria que um dia, estaria a fazer música
Podia estar nos teus bolsos, embalá-lo na tua cavidade ocular.
Não critiques, por favor diz ao teu homem, não engatilhes as hipóteses são escassas, preto dá uma vista de olhos à tua família
Mais uns segundos é o fim .
Eu fui vítima do jogo (quem nomear, quem culpar)
Quando descobrir que vou fazê-los sentir a dor
Estou no quarteirão como qualquer homem.
A diferença entre ti e tu, é que eu entendo.
Perguntas: "que merda é essa na minha mão?"
Responde às perguntas, frito essa merda na tua panela, cabrão.
Eu sou o P. R. T., erro é este.
Suas letras são únicas e seus vocais são crisp
Bate essa merda nos jipes, ou num bloco com o quinto.
Então, em frente com isto, rapaz, em frente com isto
Para que eu possa deixar a merda que está na minha mão, iluminar o meu pulso
E deixa a merda que está lá dentro, Tipo, comer através do teu peito
Estou longe de ser o melhor, Sou Mais o pior que já viste.
Spit green phlem dos blunts, as mesmas cores os meus jeans
E as minhas botas serão castanhas, equipadas com marcação de rua
Que os beats Batam, porque o beef hound dá a volta ao quarteirão
Isto é hip hop, niggaz f * * * k ao redor e foi pop
Sou como o fantasma da Ópera, da Pequena Loja DOS HORRORES.
É Da Barber, slash rapper, slash reporter
Eu guardo o revólver, escondido perto da cintura, nem sequer te incomodes.
Com o All-starter, que desce como Vince Carter
Tem a alma certa, corta a cara como um helicóptero
Seja a rolha do coração, no roqueiro da gota-da-moeda
Tenho-o trancado para todos os Pradas, esconderijo Debaixo da Rocha.
Manter uma glock dura para batidas duras
Quando a bola cair, Lambo quatro tiros para quatro polícias.
Sair do Estado, abrir quatro vagas
Mais adereços para o jogo, blocos para reivindicar
Cultivei a minha própria erva, detectei o nome
Conhecimento a ganhar, terrorista e redireccionar
E quando encontrarmos o filho da mãe, vamos fazê-lo sentir a dor.
Sinto-me vítima do jogo (quem nomear, quem manchar)