Daniel Kahn — Son of Plenty letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "Son of Plenty" de Daniel Kahn.
Letra
I am a son of plenty who was raised against this land
For fathers of my mothers had been wasted by its hand
Betraying here the warnings of my blood
So fly a flag of flaglessness, for if each flag was stained
With all the blood the helpless masses
Shed beneath their names, we’d all salute the color of the mud
So speak not of your righteousness for though you may be true
The tree of evil might just have its seed inside of you
Waiting for the proper time to bloom
And we the chosen children of this martyrdom must learn
That martyrs turn to murderers when tables have been turned
And history repeats its bloody tune
But though they say that history repeats what isn’t learned
I feel that there is fallacy within these simple terms
For history is more than just a stream
It is the very ocean into which our rivers flow
A myriad of motions going round us to and fro
And we are both its dreamers and the dream
So put a song of memory upon your broken tongue
And realize the melodies in bells already rung
Are in the very bells we may now hear
So let the broken words be learned, let the song be sung
Let the painted birds return, and let the bells be rung
Though not a note is new unto our ears
Tradução da letra
Sou um filho de fartura que foi criado contra esta terra.
Pois os pais das minhas mães tinham sido desperdiçados pelas suas mãos
Traindo aqui os avisos do meu sangue
Por isso, hasteia uma bandeira sem bandeira, pois se cada bandeira estivesse manchada
Com todo o sangue as massas indefesas
Derramado sob os seus nomes, todos nós saudaríamos a cor da lama
Não faleis, pois, da vossa justiça, porque, ainda que sejais verazes,
A árvore do mal pode ter a sua semente dentro de TI.
Esperando o momento certo para florescer
E nós, os filhos escolhidos deste martírio, temos de aprender
Que os mártires se voltam para os assassinos quando as coisas mudaram
E a história repete a sua melodia sangrenta
Mas embora digam que a história repete o que não se aprende
Penso que há falácia nestes termos simples.
Para a história é mais do que apenas um fluxo
É o próprio oceano em que os nossos rios fluem
Uma miríade de moções que nos rodeiam de um lado para o outro
E somos ambos os seus sonhadores e o sonho
Então põe uma canção de memória na tua língua quebrada
E perceba que as melodias em sinos já tocam
Estão nos sinos que podemos ouvir agora
Que as palavras quebradas sejam aprendidas, que a canção seja cantada
Que os pássaros pintados voltem e que os sinos toquem
Embora nenhuma nota seja nova para os nossos ouvidos