Bernard Lavilliers — Préface letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "Préface" de Bernard Lavilliers.
Letra
La poésie contemporaine ne chante plus… elle rampe.
Elle a cependant le privilège de la distinction…
Elle ne fréquente pas les mots mal famés…
Elle les ignore.
On ne prend les mots qu’avec des gants: à «menstruel» on préfère «périodique», et l’on va répétant qu’il est des termes médicaux qu’il
ne faut pas sortir des laboratoires et du codex.
Le snobisme scolaire qui consiste, en poésie, à n’employer que certains mots
déterminés, à la priver de certains autres, me fait penser au prestige du rince-doigts et du baisemain.
Ce n’est pas le rince-doigts qui fait les mains propres ni le baisemain qui fait la tendresse.
Ce n’est pas le mot qui fait la poésie mais la poésie qui illustre le mot.
Les écrivains qui ont recours à leurs doigts pour savoir s’ils ont leur compte
de pieds, ne sont pas des poètes, ce sont des dactylographes.
Le poète d’aujourd’hui doit appartenir à une caste à un parti ou au «Tout Paris»
Le poète qui ne se soumet pas est un homme mutilé.
La poésie est une clameur.
Elle doit être entendue comme la musique.
Toute poésie destinée à n'être que lue et enfermée dans sa typographie n’est
pas finie.
Elle ne prend son sexe qu’avec la corde vocale comme le violon prend le sien
avec l’archet qui le touche. L’embrigadement est un signe des temps.
De notre temps.
Les hommes qui pensent en rond ont les idées courbes.
Les sociétés littéraires c’est encore la Société.
La pensée mise en commun est une pensée commune.
Mozart est mort seul, accompagné à la fosse commune par un chien et des
fantômes.
Renoir avait les doigts crochus de rhumatismes.
Ravel avait une tumeur qui lui suça d’un coup toute sa musique.
Beethoven était sourd.
Il fallut quêter pour enterrer Bela Bartok.
Rutebeuf avait faim.
Villon volait pour manger.
Tout le monde s’en fout.
L’Art n’est pas un bureau d’anthropométrie.
La lumière ne se fait que sur les tombes.
Nous vivons une époque épique et nous n’avons plus rien d'épique.
La musique se vend comme du savon à barbe.
Pour que le désespoir même se vende il ne reste qu'à en trouver la formule.
Tout est prêt: les capitaux — la publicité - la clientèle.
Qui donc inventera le désespoir?
Avec nos avions qui dament le pion au soleil.
Avec nos magnétophones qui se souviennent de ces «voix qui se sont tues».
Nous sommes au bord du vide, ficelés dans nos paquets de viande à regarder
passer les révolutions.
N’oubliez jamais que ce qu’il y a d’encombrant dans la Morale, c’est que c’est
toujours la Morale des Autres.
Les plus beaux chants sont les chants de revendication.
Le vers doit faire l’amour dans la tête des populations.
A l'école de la poésie et de la musique, on n’apprend pas —
On se bat.
Tradução da letra
A poesia contemporânea já não canta ... rasteja.
No entanto, tem o privilégio de distinguir…
Ela não frequenta palavras mal escritas…
Ela ignora-os.
Nós pegamos as palavras apenas com luvas: para" menstrual "nós preferimos" periódico", e vamos repetir que são termos médicos que ele
não Saias dos laboratórios e do códice.
Snobismo escolar que consiste, na poesia, em usar apenas certas palavras
determinado, privá-la de outros, Faz-me pensar no prestígio do finger rinser e do kissemain.
Não são as escovas dos dedos que fazem as mãos limpas, nem o kissweek que faz a ternura.
Não é a palavra que faz poesia, mas a poesia que ilustra a palavra.
Escritores que usam os dedos para descobrir se têm a sua conta
de pés, não são poetas, são dactilógrafos.
O poeta de hoje deve pertencer a uma casta a uma festa ou a "toda Paris"»
O poeta que não se submete é um homem mutilado.
A poesia é um clamor.
Deve ser ouvido como música.
Qualquer poesia destinada apenas a ser lida e incluída em sua tipografia é
não acabou.
Ela só faz sexo com a corda enquanto o violino tira a dela.
com o arco a tocar-lhe. A embraiagem é um sinal dos tempos.
Do nosso tempo.
Os homens que pensam em círculos têm ideias curvadas.
Sociedades literárias é ainda Sociedade.
O pensamento comum é um pensamento comum.
Mozart morreu sozinho, acompanhado à vala comum por um cão e
Santo.
O Renoir tinha os dedos agarrados ao reumatismo.
Ravel tinha um tumor que de repente sugou toda a sua música.
Beethoven era surdo.
Era necessário procurar enterrar Bela Bartok.
Rutebeuf estava com fome.
O Villon estava a voar para comer.
Nem todos se importam.
A arte não é um escritório de antropometria.
A luz está apenas nas sepulturas.
Vivemos numa era épica e já não temos nada épico.
A música vende como sabão de barba.
Para o desespero se vender, resta apenas encontrar a fórmula.
Está tudo pronto: capital-publicidade-clientela.
Quem, então, inventará o desespero?
Com os nossos aviões a dar o peão ao sol.
Com os nossos gravadores que se lembram das "vozes que se mataram".
Estamos à beira do vazio, pendurados nos nossos pacotes de carne para ver
passa as revoluções.
Nunca se esqueça que o que é pesado na moralidade é que é
sempre a moral dos outros.
As canções mais bonitas são as canções de reivindicação.
O verme deve fazer amor na cabeça das populações.
Na escola de poesia e música, não se aprende —
Estamos a discutir.