Baba Brinkman — Dead Poets letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "Dead Poets" de Baba Brinkman.
Letra
A damsel with a dulcimer
In a vision once I saw:
It was an Abyssinian maid,
And on her dulcimer she played,
Singing of Mount Abora.
Could I revive within me Her symphony and song,
To such a deep delight 'twould win me That with music loud and long
I would build that dome in air,
That sunny dome! those caves of ice!
And all who heard should see them there,
And all should cry, Beware! Beware!
His flashing eyes, his floating hair!
Weave a circle round him thrice,
And close your eyes with holy dread,
For he on honey-dew hath fed
And drunk the milk of Paradise.
I’m livin' every day with the dead poets' society
Rioting inside my head, so it requires me To keep every word I’ve read close beside me Inspiring me to never go quietly
I’m posturing like I’m the offspring of Oscar Wilde
The foster child of Geoffrey Chaucer; now
Hip-hop's the trial I face here, so I adopt the style
But I’ve got to make clear that since my eighth year
I’ve been possessed by Shakespeare and William Blake’s spirits
And still I wait to hear a voice like T.S. Elliot’s
And Percy Shelley is the first to tell me just
How to speak out of turn and keep my verse rebellious
I read Keats and learn from a grecian urn
How to reach eternity through the gyre where Yeats purns
So I can meet Traherne, plus I’m a freak like Burns
With his twenty-some children, though I’m still a young pilgrim
And I’m buildin' a temple from the skills my tongue’s yieldin'
So I feel like John Milton; paradise is lost
For the thrill; I’m John Skelton crossed with Wordsworth
And my zeal is unwelcome in George Herbert’s church
I’m livin' every day with the dead poets' society
Rioting inside my head, so it requires me To keep every word I’ve read close beside me Inspiring me to never go quietly
For a challenge I’m known to approach talent shows with
Poems that I stole from Edgar Allen Poe’s lips
Opium hits dope Alexander Pope’s wits
I was Samuel Coleridge in a trance when I wrote this
And I awoke with the whole song done
I felt the soul of John Donne; Andrew Marvel
Taught me to chase the sun; I can’t make it stand still
So instead I’ll make it run, with puns denser
Than Edmund Spencer’s, and modern lyrics
Modeled on Robert Herrick’s; when I dispense words
It’s like a forge is firin', and I’m strikin' the iron
Inspired by Lord Byron when I’m writin' the Siren
Song; evidence of desire went wrong
And lost innocence; my memory’s gone
In a sense, Tennyson has been reborn
In a form with the fingerprints of Henry Vaughn
I’m livin' every day with the dead poets' society
Rioting inside my head, so it requires me To keep every word I’ve read close beside me Inspiring me to never go quietly
As a poet I’m conscious of the goals I accomplish
That I owe to accomplices, and when I’m feelin' honest
My conscience bids me to admit to stealin' sonnet
Styles from Philip Sydney; I’m fulfillin' a promise
I gave Dylon Thomas to rage against the dyin'
Of light; I’m like Adonis: I’m still a novice
But I already got the skills to thrill a Goddess
Or start a riot in the heart; that’s why it’s pounding
I’m Thomas Wyatt’s foundling; on Ezra Pound’s wings
I fly, quietly grounding my weight on the past’s crutches
I’m Robert Browning, and this rap is «My Last Dutchess»
I’m puttin' the last touches on the way it’s sounding
In strange surroundings my grasp clutches
For balance; I spin words, recalling how fast structures
Fell and splintered at my feet like Alan Ginsberg
That’s how I’m ensured power of speech, and now I’ve been heard
I’m livin' every day with the dead poets' society
Rioting inside my head, so it requires me To keep every word I’ve read close beside me Inspiring me to never go quietly
Let me not to the marriage of true minds
Admit impediments…
Death, be not proud, though some have called thee
Mighty and dreadful, for thou art not so…
In what distant deeps or skies
Burnt the fire of thine eyes
On what wings dare he aspire
What the hand dare seize the fire…
As holy and enchanted
As 'er beneath a waning moon was haunted
By woman wailing for her demon lover…
Who’d stoop to blame this sort of trifling
Even had you skill in speech, which I have not…
Well those passions read, which yet survive
Stamped on these lifeless things…
To whom thou sayest «Beauty is Truth,
Truth Beauty, that is all ye know on earth
And all ye need to know»
Let us roll all our strength and all
Our sweetness up into one ball
And tear our pleasures with rough strife
Through the iron gates of life
Thus, though we cannot make our sun
Stand still, yet we will make him run
Tradução da letra
Uma donzela com um doce
Numa visão uma vez vi:
Era uma criada Abissínia.,
E no seu dulcimer ela tocava,
A cantar o Monte Chora.
Poderia reviver dentro de mim a sua sinfonia e canção,
Para um deleite tão profundo, ganhava-me que com música alta e longa
Eu construiria aquela cúpula no ar,
Aquela cúpula ensolarada! aquelas cavernas de gelo!
E todos os que ouviram deveriam vê-los lá.,
E todos devem chorar, cuidado! Cuidado!
Os olhos a piscar, o cabelo a flutuar!
Faz um círculo à volta dele três vezes.,
E fecha os olhos com Santo medo,
Pois ele alimentou-se de mel
E bebeu o leite do Paraíso.
Vivo todos os dias com a sociedade dos Poetas Mortos.
Tumultos dentro da minha cabeça, por isso requer que mantenha todas as palavras que li perto de mim, inspirando-me a nunca ir em silêncio.
Estou a fingir que sou filho do Oscar Wilde.
O filho adoptivo de Geoffrey Chaucer; agora
O Hip-hop é o julgamento que tenho pela frente, por isso adopto o estilo
Mas tenho que deixar claro que desde o meu oitavo ano
Fui possuído pelos espíritos de Shakespeare e William Blake.
E mesmo assim espero ouvir uma voz como a do T. S. Elliot.
E Percy Shelley é o primeiro a dizer-me
Como falar fora de si e manter o meu verso rebelde
Li Keats e aprendi com uma urna grega.
Como alcançar a eternidade através do giro onde os Yeats rondam
Para conhecer o Traherne, e sou uma aberração como o Burns.
Com os seus vinte e poucos filhos, apesar de ainda ser um jovem Peregrino
E estou a construir um templo a partir das habilidades que a minha língua está a ceder
Sinto-me como John Milton, O Paraíso está perdido.
Pela emoção, sou John Skelton cruzado com Wordsworth.
E o meu zelo não é bem-vindo na Igreja do George Herbert.
Vivo todos os dias com a sociedade dos Poetas Mortos.
Tumultos dentro da minha cabeça, por isso requer que mantenha todas as palavras que li perto de mim, inspirando-me a nunca ir em silêncio.
Para um desafio que sou conhecido por abordar concursos de talentos com
Poemas que roubei dos lábios de Edgar Allen Poe
O ópio atinge a inteligência de Alexander Pope.
Eu era Samuel Coleridge em transe quando escrevi isto.
E acordei com a canção toda acabada
Senti a alma de John Donne, Andrew Marvel.
Ensinou-me a perseguir o sol, não consigo fazê-lo ficar parado
Então, em vez disso, vou fazê-lo correr, com trocadilhos mais densos
Do que Edmund Spencer, e Letras Modernas
Modelado em Robert Herrick; quando eu dispenso palavras
É como se uma forja estivesse a arder, e eu estava a rasgar o ferro.
Inspirado por Lord Byron quando escrevo A sirene
Canção; evidência de desejo correu mal
E a inocência perdida; A minha memória desapareceu
De certa forma, Tennyson renasceu.
Numa forma com as impressões digitais de Henry Vaughn
Vivo todos os dias com a sociedade dos Poetas Mortos.
Tumultos dentro da minha cabeça, por isso requer que mantenha todas as palavras que li perto de mim, inspirando-me a nunca ir em silêncio.
Como poeta, estou consciente dos objectivos que alcanço
Que devo a cúmplices, e quando me sinto honesto
A minha consciência pede-me para admitir que roubei o soneto.
Styles de Philip Sydney, estou a cumprir uma promessa
Dei ao Dylon Thomas para se irritar contra o dyin.
De luz; Sou como Adonis: ainda sou um novato
Mas eu já tenho as habilidades para excitar uma deusa.
Ou começar um motim no coração, é por isso que está a bater
Sou a fonte do Thomas Wyatt, nas asas do Ezra Pound.
Eu voo, calmamente, a pôr o meu peso nas muletas do passado
Eu sou Robert Browning ,e este rap é " a minha última Dutchess»
Estou a dar os últimos retoques na forma como soa.
Em ambientes estranhos O meu aperto de mão
Para o equilíbrio; eu giro palavras, lembrando como estruturas rápidas
Caiu e partiu-se aos meus pés como o Alan Ginsberg.
É assim que me é garantido o poder da fala, e agora fui ouvido
Vivo todos os dias com a sociedade dos Poetas Mortos.
Tumultos dentro da minha cabeça, por isso requer que mantenha todas as palavras que li perto de mim, inspirando-me a nunca ir em silêncio.
Não me deixes casar com mentes verdadeiras.
Admitir impedimentos…
Morte, não te orgulhes, embora alguns te tenham chamado
Poderoso e terrível, pois não és assim…
Em que longínquas profundezas ou céus
Queimou o fogo dos teus olhos
Em que asas ele se atreve a aspirar
O que a mão se atreve a agarrar o fogo…
Tão santo e encantado
Enquanto estava debaixo de uma lua minguante estava assombrada
Por uma mulher a chorar pelo seu amante demoníaco…
Quem se rebaixaria a culpar este tipo de insignificância?
Até te tinha jeito para falar, o que eu não tenho.…
Bem, essas paixões lêem, que ainda sobrevivem
Estampado nestas coisas sem vida…
A quem dizes: "a beleza é a verdade,
Beleza da verdade, isso é tudo o que você conhece na terra
E tudo o que precisas de saber»
Vamos rolar toda a nossa força e tudo
A nossa doçura em uma bola
E rasgar os nossos prazeres com lutas ásperas
Através das portas de ferro da vida
Assim, embora não possamos fazer o nosso Sol
Fica quieto, mas fá-lo-emos correr.