Andrea Gibson — Yellowbird letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "Yellowbird" de Andrea Gibson.
Letra
My uncle Billy is the leading Little Debbie’s snack cake salesman in all of
North America.
From Miami, Florida to Vancouver, British Colombia, nobody
sells more fudge rounds, Swiss rolls or nutty bars than him.
My family is incredibly proud of this fact.
We tell it to strangers,
to the respective husbands of our nieces,
to the clerk at the drugstore,
we whisper it in church,
‘Did you hear about Billy? Yeah, he’s the leading Little Debbie’s snack cake
salesman in all of North America.'
And I will never write a poem that will ever come close to matching the
grandeur of that.
So you won the Nobel Prize, did ya? That’s nice. Did you hear Billy put five
hundred cream pies on the rack of a shop’n’save and in 5 days that rack was
freakin' empty
Why
is art the first class to be dropped by any public school?
Why are music rooms empty in junior highs from New York City to Nashville,
Tennessee?
How
can you burn CD after CD after CD while filling your tank with an infinite
amount of gas?
Like the war is worth funding but music isn’t?
Our culture is a prison.
And the only one with the key is little Emi Jones, covering every inch of her
standardised test with the best number 2 pencil version of a starry night
anyone has ever seen and yes,
there is a humming bird in her chest.
Its wings are beating 80 times a second,
but the second you and I will see that Doctor King did not write a speech
called I Have a Dream — he wrote a poem called I Have a Dream.
Y’all, I don’t know if God will ever have a purple heart, but I know we have a
bow
we could pull above the strings of a combat boot and make it sing
like the eyes of a 7 year old boy
staring down the barrel of Apartheid’s loaded guns;
screaming for the right to write stories; to sing songs in his Mother’s tongue
Point me in the direction of glory
I will run towards a tiny hand in the most wounded corner of Palestine,
dipping a brush into a can of yellow paint
to paint a feather on a wing on a wall that is so tall, only yellow birds can
escape
But when they do, they carry the hearts of children on their backs
and when their wings flap, they make the sound of anthems being replaced with
sky.
And I swear, I could see their shadows pass across your glowing face
the night you said you have never given birth to a child
but you tear every single time you write a poem.
We are growing our future
with every borrowed pen
I pray tonight we would write a rain that would fall like the tears at Folsom
Prison the day Johnny Cash smashed his guitar over apathy’s head.
The way Frida Kahlo — in the prison of her own body — had whole years where she
could paint nothing but red
but she painted
to the bars in the locked cells of her pores.
The same way saxophones in New Orleans played music underwater,
knowing some of those notes would rise up to the air carrying people and hope
to shore.
I don’t believe in the godliness of steeples, but I believe in the stain glass
and every key on every organ that is desperate for light ‘cause we are
desperate for life —
for the sight of a captivated audience refusing to be held captive in the
thought that they can only listen and watch.
Picasso said he’d paint with his own wet tongue on the dusty floor of a jail
cell if he had to.
We have to create;
it is the only thing louder than destruction;
it is the only chance the bars are gonna break.
Our hands full of colour
reaching towards the sky — a brush stroke in the dark
It is not too late
That starry night — it is not yet dry.
Tradução da letra
O meu tio Billy é o principal vendedor de bolos da Debbie em todo o mundo.
Norte.
De Miami, Florida A Vancouver, Colômbia Britânica, ninguém
vende mais rodadas de caramelo, rolos suíços ou barras de nozes do que ele.
A minha família está incrivelmente orgulhosa deste facto.
Dizemos isso a estranhos,
aos respectivos maridos das nossas sobrinhas.,
ao empregado da farmácia.,
sussurramos na Igreja,
Ouviste falar do Billy? Sim, ele é o principal bolo da pequena Debbie.
vendedor em toda a América do Norte.'
E nunca escreverei um poema que chegue perto de igualar o
grandeza disso.
Então ganhaste o Prémio Nobel, foi? Que bom. Ouviste o Billy colocar cinco
cem tartes de creme na prateleira de uma loja e em 5 dias essa prateleira foi
completamente vazio
Porquê
a arte é a primeira classe a ser deixada por alguma escola pública?
Porque é que as salas de música estão vazias nos liceus de Nova Iorque a Nashville?,
Tennessee?
Como
você pode gravar CD após CD após CD ao encher seu tanque com um infinito
quantidade de gás?
Como se a guerra valesse a pena financiar, mas a música não?
A nossa cultura é uma prisão.
E o único com a chave é a pequena EMI Jones, a cobrir cada centímetro dela.
teste padronizado com a melhor versão a lápis número 2 de uma noite estrelada
qualquer um já viu e sim,
há um pássaro zumbindo em seu peito.
As asas batem 80 vezes por segundo.,
mas assim que tu e eu vermos que o Dr. King não escreveu um discurso
ele escreveu um poema chamado "Eu tenho um sonho".
Não sei se Deus alguma vez terá um coração púrpura, mas sei que temos um
arco
podíamos puxar por cima das cordas de uma bota de combate e fazê-la cantar
como os olhos de um rapaz de 7 anos
a olhar para o cano das armas carregadas do Apartheid;
gritando pelo direito de escrever histórias, de cantar canções na língua de sua mãe
Aponta-me a direcção da glória
Vou correr em direcção a uma mão minúscula no canto mais ferido da Palestina.,
mergulhar uma escova numa lata de tinta amarela
para pintar uma pena numa asa numa parede tão alta, só as aves amarelas podem
escapar
Mas quando o fazem, carregam o coração das crianças às costas.
e quando as suas asas batem, fazem o som de hinos sendo substituídos por
ceu.
E juro que conseguia ver as suas sombras a passar pela tua cara brilhante.
na noite em que disseste que nunca deste à luz uma criança
mas rasgas sempre que escreves um poema.
Estamos a crescer o nosso futuro
com cada caneta emprestada
Rezo esta noite para que escrevêssemos uma chuva que caísse como as lágrimas em Folsom.
Prisão no dia em que o Johnny Cash esmagou a guitarra na cabeça do apathy.
A forma como Frida Kahlo — na prisão do seu próprio corpo-teve anos inteiros onde
só pintava vermelho
mas ela pintou
para as grades nas celas trancadas dos poros dela.
Da mesma forma que os saxofones de Nova Orleães tocavam música debaixo de água.,
saber que algumas dessas notas subiriam ao ar transportando pessoas e esperança
tosquiar.
Não acredito na piedade dos campanários, mas acredito no vidro da mancha.
e cada chave em cada órgão que está desesperado por luz porque estamos
desesperado pela vida —
para a visão de um público cativado que se recusa a ser mantido cativo no
pensei que só podiam ouvir e ver.
Picasso disse que pintaria com a sua própria língua molhada no chão poeirento de uma prisão.
cela, se for preciso.
Temos de criar;
é a única coisa mais alta que a destruição.;
é a única hipótese de os bares se partirem.
As nossas mãos cheias de cor
alcançar o céu-uma pincelada no escuro
Não é tarde demais.
Aquela noite estrelada ainda não está seca.