Alain Goraguer — Ma France letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "Ma France" de Alain Goraguer.
Letra
De plaines en forts de vallons en collines
Du printemps qui va natre tes mortes saisons
De ce que j’ai vcu ce que j’imagine
Je n’en finirais pas d’crire ta chanson, ma France
Au grand soleil d’t qui courbe la Provence
Des gents de Bretagne aux bruyres d’Ardche
Quelque chose dans l’air a cette transparence
Et ce got du bonheur qui rend ma lvre sche, ma France
Cet air de libert au-del des frontires
Aux peuples trangers qui donnaient le vertige
Et don’t vous usurpez aujourd’hui le prestige
Elle rpond toujours du nom de Robespierre, ma France
Celle du vieil Hugo tonnant de son exil
Des enfants de cinq ans travaillant dans les mines
Celle qui construisit de ses mains vos usines
Celle don’t monsieur Thiers a dit qu’on la fusille, ma France
Picasso tient le monde au bout de sa palette
Des lvres d’luard s’envolent des colombes
Ils n’en finissent pas tes artistes prophtes
De dire qu’il est temps que le malheur succombe, ma France
Leurs voix se multiplient n’en plus faire qu’une
Celle qui paie toujours vos crimes vos erreurs
En remplissant l’histoire et ses fosses communes
Que je chante jamais celle des travailleurs, ma France
Celle qui ne possde en or que ses nuits blanches
Pour la lutte obstine de ce temps quotidien
Du journal que l’on vend le matin d’un dimanche
A l’affiche qu’on colle au mur du lendemain, ma France
Qu’elle monte des mines descende des collines
Celle qui chante en moi la belle la rebelle
Elle tient l’avenir, serr dans ses mains fines
Celle de trente-six soixante-huit chandelles, ma France.
Tradução da letra
De Planícies a fortes de vales a colinas
Da primavera às estações mortas
Pelo que vi, o que imagino
Eu não terminaria de gritar a tua canção, Minha França
No Grande Sol de T que curva a Provença
Dos cavalheiros da Bretanha à urze de Ardche
Algo no ar tem esta transparência
E este tem de felicidade que faz o meu lvre sche, a minha França
Este ar de liberdade para além das fronteiras
Aos povos estrangeiros que deram vertigens
E não usurpes o prestígio hoje
Responde sempre ao nome de Robespierre, minha França.
A do Velho Hugo trovejando de seu exílio
Crianças de cinco anos a trabalhar nas minas
Aquela que construiu as tuas fábricas com as mãos
Não foi o monsieur Thiers que disse para a matarmos, minha França.
Picasso mantém o mundo no fim da sua paleta
Lvres de Luard fly from doves
Eles não acabam com os artistas profetas.
Para dizer que é hora do infortúnio sucumbir, minha França
As suas vozes multiplicam - se e fazem apenas uma
Aquele que paga sempre pelos teus crimes os teus erros
Preenchendo a história e as valas comuns
Que eu nunca cante a dos trabalhadores, minha França
Aquele que só tem as suas noites brancas em ouro
Pela luta obstinada deste dia-a-dia
Do jornal que vendemos na manhã de um domingo
Ao poster de que nos agarramos à parede no dia seguinte, a minha França
Que ela sobe das minas pelas colinas
Aquele que canta em mim A Bela rebelde
Ela segura o futuro, agarrando-se às suas belas mãos
A de trinta e seis sessenta e oito velas, minha França.