Allen Ginsberg — The Sunflower Sutra letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "The Sunflower Sutra" de Allen Ginsberg.
Letra
one more poem while im still going
The Sunflower Sutra:
I walked on the banks of the tincan banana dock
and sat down under the huge shade of a Southern Pacific locomotive
to look at the sunset over the box house hills and cry.
Jack Kerouac sat beside me on a busted rusty iron pole, companion,
we thought the same thoughts of the soul,
bleak and blue and sad-eyed,
surrounded by the gnarled steel roots of trees of machinery.
The oily water on the river mirrored the red sky,
sun sank on top of final Frisco peaks,
no fish in that stream,
no hermit in those mounts,
just ourselves rheumy-eyed and hung-over like old bums on the riverbank,
tired and wily.
Look at the Sunflower, he said,
there was a dead gray shadow against the sky,
big as a man,
sitting dry on top of a pile of ancient sawdust—
—I rushed up enchanted—
it was my first sunflower,
memories of Blake—my visions—Harlem
and Hells of the Eastern rivers,
bridges clanking Joes Greasy Sandwiches,
dead baby carriages,
black treadless tires forgotten and unretreaded,
the poem of the riverbank,
condoms & pots,
steel knives,
nothing stainless,
only the dank muck and the razor-sharp artifacts passing into the past—
and the gray Sunflower poised against the sunset,
crackly bleak and dusty with the smut and smog and smoke of olden locomotives
in its eye—
corolla of bleary spikes pushed down and broken like a battered crown,
seeds fallen out of its face,
soon-to-be-toothless mouth of sunny air,
sunrays obliterated on its hairy head like a dried wire spiderweb,
leaves stuck out like arms out of the stem,
gestures from the sawdust root,
broke pieces of plaster fallen out of the black twigs,
a dead fly in its ear,
Unholy battered old thing you were,
my sunflower O my soul, I loved you then!
The grime was no man’s grime but death and human locomotives,
all that dress of dust,
that veil of darkened railroad skin,
that smog of cheek,
that eyelid of black mis’ry,
that sooty hand or phallus or protuberance of artificial worse-than-dirt—
industrial—modern—all that civilization spotting your crazy golden crown—
and those blear thoughts of death and dusty loveless eyes and ends and withered
roots below,
in the home-pile of sand and sawdust,
rubber dollar bills,
skin of machinery,
the guts and innards of the weeping coughing car,
the empty lonely tincans with their rusty tongues alack,
what more could I name,
the smoked ashes of some cock cigar,
the cunts of wheelbarrows and the milky breasts of cars,
all these entangled in your mummied roots—
and you there standing before me in the sunset,
all your glory in your form!
A perfect beauty of a sunflower!
a perfect excellent lovely sunflower existence!
a sweet natural eye to the new hip moon,
woke up alive and excited grasping in the sunset shadow sunrise golden monthly
breeze!
How many flies buzzed round you innocent of your grime, while you cursed the
heavens of the railroad and your flower soul?
Poor dead flower?
when did lo- when did you forget you were a flower?
when did you look at your skin and decide you were an impotent dirty old
locomotive?
the ghost of a locomotive?
the specter and shade of a once powerful mad American locomotive?
You were never no locomotive, Sunflower, you were a sunflower!
And you Locomotive, you are a locomotive, forget me not!
So I grabbed up the skeleton thick sunflower
and stuck it at my side like a scepter,
and deliver my sermon to my soul,
and Jack’s soul too,
and anyone who’ll listen,
—We're not our skin of grime,
we’re not dread bleak dusty imageless locomotives,
we’re golden sunflowers inside,
blessed by our own seed
& hairy naked accomplishment-bodies
growing into mad black formal sunflowers in the sunset,
spied on by our own eyes under the shadow of the mad locomotive riverbank
sunset Frisco hilly tincan evening sitdown vision.
Tradução da letra
mais um poema enquanto ainda vou
O Sutra De Girassol:
Andei nas margens da doca das bananas tincan
e sentei-me sob a enorme sombra de uma locomotiva do Pacífico Sul
olhar para o pôr-do-sol sobre as colinas da box house e chorar.
Jack Kerouac sentou-se ao meu lado num poste de ferro ferrugento, companheiro. ,
nós pensamos os mesmos pensamentos da alma,
sombria e azul e de olhos tristes,
rodeada pelas raízes de aço gnarled das árvores da maquinaria.
A água oleosa no Rio espelhou o céu vermelho,
o sol afundou-se no topo dos picos finais de Frisco.,
nenhum peixe naquele Riacho,
não há eremita naqueles montes,
só nós, de olhos esbugalhados e ressacados, como velhos vadios na margem do rio.,
cansado e astuto.
Olha para o girassol, ele disse,
havia uma sombra cinzenta morta contra o céu,
grande como um homem,
sentado seco em cima de uma pilha de serradura antiga—
- Apressei-me encantada—
foi o meu primeiro girassol.,
memórias de Blake-as minhas visões-Harlem
e os infernos dos rios Orientais,
bridges clanking Joes Greasy Sandwiches,
Carrinhos e veículos semelhantes para transporte de crianças, mortos,
pneus pretos sem treadless esquecidos e não temidos,
o poema da margem do rio,
preservativos e nassas,
facas de aço,
nada de Inoxidável,
só a porcaria e os artefactos afiados a passar para o passado.—
e o girassol cinzento posicionado contra o pôr-do-sol,
ruidosa e poeirenta com as obscenidades e o fumo das antigas locomotivas
nos seus olhos—
corolla de picos bleary empurrados para baixo e quebrados como uma coroa espancada,
sementes caídas da sua face,
boca de ar ensolarado em breve desdentada,
raias solares obliteradas na sua cabeça peluda como uma teia de aranha seca,
folhas presas como braços fora do caule,
gestos da raiz de serradura,
partiu pedaços de gesso caídos dos galhos Negros,
uma mosca morta no seu ouvido,
Velha e profana coisa que tu eras,
o meu girassol, a minha alma, amei-te na altura!
A sujidade não era a sujidade de um homem, mas a morte e as locomotivas humanas.,
todo aquele vestido de pó,
aquele véu de pele escura do caminho de ferro,
aquela mancha de bochecha,
a pálpebra de mis'ry Negra,
a mão fuligem ou o falo ou a protuberância da sujidade artificial—
industrial-moderno - toda essa civilização a ver a tua louca coroa dourada—
e aqueles pensamentos sombrios de morte e olhos e fins empoeirados e definhados
raízes abaixo,
na casa-pilha de areia e serradura,
notas de Dólar de borracha,
pele de máquinas,
as entranhas e entranhas do carro de tossir a chorar,
os Tintins solitários vazios com as suas línguas enferrujadas alack,
que mais poderia nomear,
as cinzas fumadas de um charuto de Pila,
as conas dos carrinhos de mão e os seios leitosos dos carros,
todos estes enredados nas tuas raízes mumizadas—
e tu aí parado diante de mim no pôr-do-sol,
toda a tua glória na tua forma!
Uma beleza perfeita de um girassol!
uma perfeita excelente existência de girassol adorável!
um doce olho natural para a lua nova,
acordei vivo e animado agarrado no Sunset shadow sunrise golden monthly
breeze!
Quantas moscas zumbiram em torno de você inocente de sua sujeira, enquanto você amaldiçoou o
céus do caminho-de-ferro e a tua alma flor?
Pobre flor morta?
quando é que te esqueceste que eras uma flor?
quando olhaste para a tua pele e decidiste que eras um velho impotente e sujo?
locomotiva?
o fantasma de uma locomotiva?
o espectro e a sombra de uma locomotiva Americana outrora poderosa?
Nunca foste uma locomotiva, Girassol, foste um girassol!
E tu locomotiva, tu és uma locomotiva, Esquece-me!
Então eu peguei o esqueleto grosso girassol
e enfiou-o ao meu lado como um ceptro,
e entregar o meu sermão à minha alma,
e a alma do Jack também.,
e quem quiser ouvir,
—Não somos a nossa pele de grime,
não somos locomotivas sombrias, poeireiras e imaginárias.,
somos girassóis dourados lá dentro,
abençoados pela nossa própria semente
realização peluda
crescendo em girassóis formais e loucos no pôr-do-sol,
espiados pelos nossos próprios olhos sob a sombra da margem do rio da locomotiva louca
sunset Frisco hilly tincan Night sitdown vision.