Adam Gnade — Shout the battle cry for freedom letra e tradução
A página contém a letra e a tradução em português da música "Shout the battle cry for freedom" de Adam Gnade.
Letra
Fuck your deadlines. Fuck your editors. Fuck friends.
Fuck responsibility. Fuck living long. Fuck getting up in the morning.
Fuck writing the big things.
The wine bottle is rising from between your legs
like a dark-glassed lighthouse and you laugh,
your teeth slop red-black of wine and crooked smile.
With late winter comes spiders in your synapses;
skittering down brain tubes to eat at happiness,
ideas, sex drive, energy, ambition,
passion—youth gone shriveled and frozen
like rock gravel crunching beneath your sneakers and you’re walking to that
mine that killed your great-grandfather,
black-lunged Pennsylvania coal mine,
its mouth empty and fanged, and its throat runs straight down.
Shadowed reapers crouch on wheelbarrowed mine tracks or lie lurking in mine
cars, phantom great-grandfathers, black-eyed, Slavic, square-faced, gray-haired,
beckoning with crook of finger saying,
«Have a drink with me, kid. What’s taken you so long?»
She goes distant in January.
«You haven’t been happy in months,» she says.
«I don’t know what’s wrong with me,» you say.
«I feel like a bird in a cage,» she says.
«Nothing I once loved makes me happy anymore,» you say.
«You need to go to the doctor,» she says.
«I feel like I’m losing it,» you say.
«We need to get out of this city,» she says.
«I feel like I’ve got a demon in my head,» you say.
«What do you need me for anymore?» she says.
«I feel like I’m already dead,» you say.
«You're so selfish,» she says.
«Don't leave me,» you say.
«I feel like getting in a car and driving away,» she says.
Don’t leave me, don’t leave me, you don’t leave me,
don’t you leave me, don’t leave.
At night, at clubs and bars, you drink with friends.
They buy you drinks because your name is in the magazines they read.
But she’s off with the older kids across the club,
in the back of the bar, the ones who’ve figured it out …
while you seek the dark spots and rotting,
doomed faces destined to grow old and sit in hospital beds
connected to tubes and wires,
yellow piss bags, sludged shit, coughing a paint can rattle,
wondering if it was worth it and whether they could’ve done better.
You go home and drink more.
Drink 'til everything goes muffled
and warm and good and you sing to yourself and rock happy
and alone on the couch.
Then comes chill of dawn with light over purple hills
to the east and you pull the covers back up;
your face is a swollen mess.
With spring comes a thaw of her heart.
She’s driving you to go wild, to be good and be crazy.
You’re fighting it though, eating the pills Dr. Chang gave you,
but faking happy every night.
She knows it’s not working.
And you read religious text—the Bible, Koran or fictionalized tales of End
Times, Thich Nhat Hanh, giddy Buddhist koans, Krishna, book of Mormon,
the Torah.
You look for something to lead you from the dark.
You wear the pants and sweaters and shirts of an old man.
You shake your pill bottle and toss it in your jacket pocket.
Your muscles fade and flesh falls off the bone,
drops like fruit gone to rot.
She tries one last time,
singing the old songs, singing,
«Come away with me. I’ve already quit that job.
We’ll finish off the bottle and the agaves too.
Take a look around; everybody is sad as you.
All we need are Dos Gusanos this afternoon»
and you’re fading fast.
You hold her hand as you walk past 7−11 and say,
«Okay, okay sorry, so selfish, let’s go, okay let’s go.
Let’s just go, okay, okay.»
Tradução da letra
Que se lixem os prazos. Que se lixem os editores. Que se lixem os amigos.
Que se lixe a responsabilidade. Que se lixe viver muito tempo. Que se lixe Levantar de manhã.
Que se lixe escrever as coisas grandes.
A garrafa de vinho está a levantar-se entre as tuas pernas.
como um farol de vidro escuro e ris-te,
os teus dentes sujam-se de vinho tinto e sorrisos tortos.
Com o fim do inverno vêm aranhas nas sinapses;
descendo tubos cerebrais para comer a felicidade,
ideias, desejo sexual, energia, ambição,
paixão-juventude encolhida e congelada
como pedra em cascalho debaixo dos teus ténis e estás a caminhar para isso.
o meu que matou o teu Bisavô.,
mina de carvão da Pennsylvania,
a sua boca está vazia e presa, e a sua garganta corre para baixo.
Reapers sombreados agacham-se em trilhos de Minas rodeados ou jazem à espreita nos meus
carros, bisavós fantasmas, olhos negros, eslavos, de cara quadrada, cabelos grisalhos,
a acenar com um bandido a dizer:,
"Bebe um copo comigo, miúdo. Porque demoraste tanto?»
Ela afasta-se em janeiro.
"Não és feliz há meses", diz ela.
"Não sei o que se passa comigo", dizes tu.
"Sinto-me como um pássaro numa gaiola", diz ela.
"Nada do que amei me faz mais feliz", dizes tu.
"Tens de ir ao médico", diz ela.
"Sinto-me como se estivesse a enlouquecer", dizes tu.
"Temos de sair desta cidade", diz ela.
"Sinto que tenho um demónio na cabeça", dizes tu.
"Para que precisas mais de mim?"diz ela.
"Sinto que já estou morto", dizes tu.
"És tão egoísta", diz ela.
"Não me deixes", dizes tu.
"Apetece-me entrar num carro e ir-me embora", diz ela.
Não me deixes, não me deixes, não me deixes,
não me deixes, não te vás embora.
À noite, em clubes e bares, bebes com amigos.
Pagam-te bebidas porque o teu nome está nas revistas que lêem.
Mas ela saiu com os miúdos mais velhos do outro lado do clube.,
na parte de trás do bar, os que descobriram …
enquanto procuras os pontos negros e apodrecendo,
rostos condenados destinados a envelhecer e sentados em camas de hospital
ligados a tubos e Fios,
Sacos de mijo amarelos, merda caída, tossir uma tinta pode chocalhar,
pergunto-me se valeu a pena e se podiam ter feito melhor.
Vai para casa e bebe mais.
Bebe até tudo ficar abafado
e quente e bom e cantas para ti e és feliz
e sozinha no sofá.
Depois vem o frio do amanhecer com a luz sobre colinas roxas
para leste e puxas os cobertores para cima;
a tua cara está inchada.
Com a primavera vem um degelo do seu coração.
Ela está a levar-te à loucura, a ser bom e louco.
Mas estás a lutar contra isso, a comer os comprimidos que o Dr. Chang te deu. ,
mas fingindo ser feliz todas as noites.
Ela sabe que não está a resultar.
E você lê o texto religioso-a Bíblia, O Corão ou contos fictícios de fim
Times, Thich Nhat Hanh, giddy Buddhist koans, Krishna, livro de Mórmon,
tora.
Procuras algo que te leve do escuro.
Usas as calças, camisolas e camisas de um velho.
Abana o frasco e atira-o para o bolso do casaco.
Os teus músculos murcham e a carne cai do osso,
gotas como fruta que apodrecem.
Ela tenta uma última vez.,
cantando as velhas canções, cantando,
"Vem comigo. Já me despedi desse emprego.
Vamos acabar a garrafa e as agaves também.
Olha à tua volta, toda a gente está triste como tu.
Só precisamos dos Gusanos esta tarde.»
e estás a desaparecer rapidamente.
Segura-lhe na mão quando passas do 7-11 e dizes:,
"Ok, ok desculpa, então egoísta, vamos, ok vamos.
Vamos embora, está bem?»